Afobório - feito de carniça.

Eu e o Carl.

2012-01-12T15:55:00.000-08:00

O Carl estava mais louco do que o normal e nãoparava de brincar com a minha pistola. Ele estava chateado com o fim do seunamoro com a Ruth. Por que ele a pegou fodendo com Bread, seu colega nafaculdade. Volta e meia ele me ligava e me pedia algumas das minhas boasporcarias. Aquela noite, ele queria pepita. Saca? Eu levei uma das mais lindaspra ele. Ela pesava umas 50g. Era amarelada e compacta como um meteoritoespacial. Quando ele colocou seus olhos em cima dela, ele pirou a cabeça. O caranão parava de fumar. Eu já havia largado a universidade tinha um tempo e agente conversava sobre como as coisas andavam por lá. Eu raramente aparecia nocampus, pra não chavecar entende? Eu era só um suposto viciado que largou osestudos e sumiu, e fazer uma entrega dessas em outro lugar que não fosse nacasa do Carl seria muita burrice. Papo vai, papo vem, disse a ele, “Cara,esquece essa mina e parte pra outra.”. Mesmo assim, ele continuava naquele papoxarope e eu resolvi que ia dar o fora. Então, antes de sair, o Carl entrounumas de comprar a minha máquina. Eu relutei um bocado, mas o cara havia seencarnado nela. Só que meu, eu não podia passar uma peça daquelas pra ele.“Cara: sai dessa... Você não precisa dela. O que você quer, é mais uma pepita dessasaqui.”, em seguida puxei um punhado delas e mostrei pra ele. Eram quase tãograndes quanto a primeira que ele comprou. Saca, eu sou um comerciante, e tenhode saber vender o meu produto. Entende? Ele me entregou um bolo de notas, queeu contei rapidamente e achei um montante razoável. Então eu entreguei duasdelas a ele. Daí pra frente o Carl não tinha mais noção da coisa e já estavacom a ponta do seu nariz toda queimada. Aquele cachimbo fervia como os seus miolos.Eu já havia dado uns tecos numa escama de primeira e sentia meus dentesamortecidos como há muito tempo não acontecia. Então eu percebi que era hora dedar o fora, e aproveitei que o Carl já não falava mais e só fumava pra meescafeder dali. Guardei a pistola e saí. As nuvens estavam pesadas e osprimeiros pingos de chuva já haviam começado enquanto eu caminhavatranquilamente por entre a sombra das árvores do passeio quando fui puxado poralguém. Cara, quando percebi que era o Carl, eu relaxei, mas ele estava doido,ensandecido. “Devolve a minha arma.”, ele disse. Eu logo vi que aquele papo eraparanóia dele e levei numa boa, mas ele não aceitou e veio pra cima de mim.Cara, que chave. O cara não parava de gritar e tentava me agarrar como um zumbidaquele filme, Piratas do Caribe. Aí não teve jeito, eu tive de queimar o Carl.Acho foda esse tipo de parada. Só que meu, era eu ou ele. Entende?

Uma cabeça na lixeira.

2011-11-06T02:53:00.000-08:00

Acendi um cigarro econtinuei na janela, protegido pela escuridão da noite. Ela também fumava, equando soltava fumaça, parecia que seu nariz era uma turbina de avião. Notei queela olhava de um lado para o outro e que carregava uma mochila. Ela era bonitae estava descalça, e isso me pareceu bem romântico. Vidrei nela, como quemprocurava desvendar o seu corpo e a sua alma.

Fiquei excitado. Senti queo meu pau levantou latejando enfurecidamente. Em torpor, pensei loucuras comela. Contagiado por essas idéias: saí das sombras e fui até a sacada. Assim queapareci, ela percebeu a minha presença, e ficou ali, sentada, me olhando. Pensei,Ela está dando mole.

Dei um gole no uísque, e movimenteio copo de um lado para o outro, fiz círculos com ele em minha mão, queriamostrar a ela que havia um homem bebendo ali. Eu tinha a inocente esperança de queela notasse o barulho dos cubos de gelo atritando-se com as paredes do copo ese sentisse atraída. Por mim, pela bebida, pela oportunidade.

Não demorou e elaatravessou a rua. Pensei, Deu certo! Assim que ela chegou ao passeio, algochamou minha atenção: o seu vestido estava manchado de vermelho, bem na alturade seus seios. Pensei, Ela está ferida, e aproximei-me da proteção da mureta paraver melhor.

Ela tirou seu cabelo dorosto, então eu percebi que ela estava suja de sangue em toda a sua linda face.“Precisa de ajuda?”. Ela não respondeu e permaneceu ali, parada, me olhando. “Oque houve?”, perguntei mais uma vez. Foi quando ela deu um passo para trás, e revelou-meuma faca coberta de sangue em suas mãos. Eu fiquei petrificado. Então ela mepediu, “Posso subir?”.

Com medo, tranquei tudo. Depoispeguei minha arma. Fiquei imóvel por alguns segundos, sem saber o que fazer. Corrina janela novamente, e não a vi. Pensei, ela vai forçar a minha porta. Tentei otelefone, estava mudo. “Tempo maldito.”, falei. Pensei, Tenho de impedi-la. Respireifundo, desci e fiquei no breu do corredor, protegido pela porta que dava acessoaté a rua. Dei uma vasculhada nas redondezas e mais uma vez não a encontrei.Pensei, Ela está de tocaia, e espera por mim. Pensei de novo, Será que ela é umdemônio a me procurar?

Passou-se um tempo, e quandoenfrentei o meu pavor, abri a porta e cheguei até o passeio. Achuva era fina e forte. Os pingos escorriam pela minha face e eu tremia de medoe de frio. Quando olhei para o lado, tive uma surpresa, havia uma cabeça dehomem na lixeira. Era jovem, moreno, e vertia sangue em seus orifícios. “Deuspai.”, falei, e depressa fiz o sinal da cruz. Fixei nele o meu olhar, e ohorror que vi nos olhos dele, não era maior do que aquele que percorria o meucorpo e disparava o meu coração.

Um pouco de sujeira para a sorte, a morte, o Charle e eu.

2011-09-16T06:21:00.000-07:00

Foi uma sorte. A morte do velho Charle me rendeu a suaespelunca. Eu nunca havia pensado em ter um boteco sujo para desalmados feitoeu. Jamais imaginei que ele falasse a verdade naquelas horas. Achava que elequeria que eu o comesse e pronto. O coitado passou a ter prazer de outro jeitodesde que a sua próstata o deixou brocha e amargo. Ele era um tanto rabugento,mas foi generoso comigo. Aproveitei-me dele o quanto pude, eu precisava beber ecomer de vez enquanto, e sinceramente, um delinqüente da literatura como eu,que tem uma boca suja como a minha, não tem condições nem mesmo de beber oucomer. Porque as moedas que junto com meus textos sempre valeram menos do que omeu pau. Quando fui jovem, descolava mulheres carentes e sozinhas. Mas depoisque minha barba e meu cabelo ficaram brancos, a minha barriga também cresceu; omeu saco espichou e o meu pau também caiu de produção. Então elas meabandonaram. Ao menos o velho Charle gostava do meu corpo e do meu sexo.

Quando o encontrei, ele já fedia junto dos litros de cachaça, cheio de moscas lambendo a sua carne fria. Fazia dias que eu não o via. E naquela manhã, eu precisavade um copo de rum e um pastel gorduroso para enganar o meu pulso falho e asminhas tripas doentes de fome. Eu queria beber e comer, e não imagineiencontrar o velho Charle desse jeito. Depois que o vi, fiquei sem ação por umtempo, mas algo acendeu dentro de mim e eu ao menos o lavei, troquei-o deroupas e o encomendei para debaixo da terra, como devia. Não nego que assim quedespachei o cadáver tratei de arranjar um maçarico para abrir o seu cofre. Eutinha de fazer isso, porque eu esperava encontrar algum dinheiro. Mas quandodei de cara com aquele amontoado de notas e o testamento, reconheço que fiqueiengasgado. Afinal, nem mesmo a minha mãe importou-se comigo e deixou-me naqueleorfanato imundo a mercê daqueles padres infames e depravados, que me obrigavama entregar-lhes meu membro ereto para que o chupassem até a exaustão. Ao menoso Charle e eu nunca pregamos um sermão enfatizando o certo e o errado. Somostortos desde o nascer, mas somos honestos, mesmo que tenhamos passado todas asnossas vidas entregues a todo o tipo de sacanagem e contravenção. Não nego quetenho pequenos furtos em minha ficha, e uma passagem por tráfico, mas comodisse, eu sempre soube quem era e nunca menti sobre mim, e o velho Charletambém. E a única certeza que tenho em minha vida, é que um homem precisa decoragem para se conhecer e se assumir como ele realmente é.

Hoje tenho onde dormir, onde beber e ainda ganho uns trocados,além de estar livre do aluguel por todo o sempre. Ao menos agora, posso ficartranqüilo aqui em Havana, porque como comerciante, se é que posso me dizerassim, não terei mais de me preocupar com a deportação. Posso ficar aqui, entreesses prédios demolidos que a pobreza transformou em cortiços para todo o tipode animais. Sim, os desalmados como eu são como répteis, vagabundos relaxados aosol enquanto aquecemos nosso sangue em busca de um pouco de vontade, nem queseja para andar duas ou três quadras em busca de um pouco de rum ou alguns ovospara enganar o estômago.

Esse casarão é imenso, e pelo que vi na escritura foi herançade família. Essa semana, falei com algumas mulatas sem vergonha e acertei comelas um trabalho. Eu as deixarei morar nos infinitos quartos espalhados poresses três andares em troca de cinqüenta por cento de tudo que elas faturaremcom seus corpos. Pode não ser um negócio bem visto, mas ao menos é rentável.Não temo repreensões celestiais porque vivo como um demônio por entre dragõessujos e mesquinhos como a maioria dos santos e beatos. E nem mesmo me importaque me chamem de Judas, ou de qualquer coisa que julguem pesada o suficientepara designar um réptil faminto e sujo como eu. Eu sou alguém que se conhecepor dentro, e posso dizer que sexo, bebidas e dinheiro me interessam sempre.Desde que isso chegue até mim, pelo caminho mais sujo e desafortunado possível.Afinal de contas, um ser como eu, precisa apodrecer por entre a sujeira e osrépteis, antes mesmo de morrer.

Voe asas curtas.

2011-06-27T15:35:00.000-07:00

Achei bonito o gesto do Dick, ele deu a mão para a menina e a ajudou a saltar a poça de água no meio da rua de terra. Eu acompanhava tudo enquanto fumava na porta de casa e esperava por ele. Chamei meu amor para ver aquela cena, ela abandonou o feijão no fogo e assim que bateu os olhos naqueles dois, me abraçou e me beijou. “Parece que ele veio de você, Blindado.”, foi o que ela me disse. Eu não falei nada, mas eu sabia que aquele elogio era um exagero, uma obra do amor, tão grande quanto o que o Dick havia feito para que a menina não molhasse seu calçado. Aliás, a coisa mais amorosa que fiz em minha vida foi adotar o Dick.
O moleque abriu um grande sorriso quando nos encontrou na porta. Ele disse, “Pai, mãe, essa é a Clara, o meu amor.”. Achei aquilo comovente, puro, limpo. A menina era filha de uma moradora lá do final da rua. A mãe dela era a Marisa, e o seu pai era o Marcelo. Não éramos íntimos, mas aqui na comunidade todo mundo sabe quem é quem. Por sorte, aquele dia o meu amor havia feito um pão de milho espetacular e eu tinha comprado um pouco de manteiga, então a gente conseguiu servir um lanche gostoso aos dois.
Deixei meu anjo cuidando do almoço e fui partir um pouco mais de lenha. Enquanto eu alvejava a madeira com o meu machado, a minha temperatura corporal aumentava e espantava aquela sensação gelada que só o minuano é capaz de fazer. Quase transpirando, tirei meu casaco, e quando me virei para pendurá-lo, vi o Dick gradeando a lenha lascada. “A sua garota é um doce.”, falei. Ele não disse nada, mas mostrou seus dentes como quem sentia um monte de coisas parecidas com as que eu sentia pela minha companheira de tantos anos. Naquele instante, eu tive mais uma prova de que o Dick crescia como um grande homem. Ele é muito melhor que eu. E qual pai não quer que seu filho seja uma boa pessoa?
Assim que terminamos com a lenha passamos para dar uma revista nas codornas. Juntamos dez dúzias de ovos, lavamos e guardamos nas caixas. Entramos em casa e aquele cheiro de feijão tomava conta de toda a cozinha. As minhas tripas roncaram. Acendi um cigarro enquanto esperava. O Dick foi lavar as mãos e o meu amor falou: “Não vai demorar.”. Embora estivesse com fome, eu não tinha pressa e apreciava um gole de pinga ao lado da janela. O Dick sentou ao meu lado, em frente ao fogão à lenha. Pediu uma cuia de mate e ficou ali, me olhando com aqueles olhos grandes. Assim que ele terminou de beber, ajudou a colocar a mesa. Ele se importava com as coisas e procurava colaborar de um jeito que me enchia de orgulho, o amor ao trabalho é uma virtude tão grande como a capacidade de amar direito nesse mundo torto.
O almoço estava maravilhoso. Deixei o Dick e meu amor em casa e fui até a cidade entregar a lenha e os ovos. A carroça estava bem cheia e as ferraduras das mulas faziam com que elas buscassem muita força para subir as lombas, porque a neblina junto da garoa deixava os paralelepípedos da rua mais lisos do que sabão. Fiquei com pena dos animais e desci, para aliviar a viagem. O frio só fazia crescer. Nem mesmo a caminhada dava conta de aquecer meus ossos. Queria chegar logo em casa. Por isso peguei outro caminho para diminuir a distância. Por ali, eu precisava atravessar o campo de futebol nos fundos da rua. Era um terreno baldio, que a gurizada transformou em diversão, ficava ao lado da casa da Clara, a namoradinha do Dick.
Quando cheguei até a frente do barraco do Marcelo, parei para acender um crivo e não pude deixar de ouvir a briga. Eu não sabia que ele batia na mulher e cagava para a filha. Deu para sentir o cheiro do crack que vinha pela sua janela entreaberta. Naquele momento, eu não sabia o que fazer, mas naquele instante, o meu coração passou a berrar, “Desce; porra!”, e eu apeei. Bati na porta. “Vá embora, Blindado.”, reconheci a voz do Marcelo. “Marcelo, o que está havendo aí?”, perguntei. “Isso não é da sua conta.”, ele disse, enquanto colocava a sua cara para fora.
A Marisa aproveitou a distração do marido e correu para fora de casa com a Clara nos braços. As duas estavam muito assustadas. E mais uma vez, eu não sabia o que dizer; o que fazer. Então o Marcelo saltou para fora com uma faca na mão. Eu vi tudo preto em minha frente, e quando voltei a mim, avistei o Marcelo caído no chão, com o meu machado cravado em sua cabeça. Foi quando percebi que o meu braço sangrava muito. Eu havia recebido um golpe de faca. As gotas de sangue caíam como chuva. Em pouco tempo estava cheio de gente na volta. Vi quando meu amor e o Dick corriam em minha direção. Angustiada, minha companheira lavou meu braço ao tempo em que se dividia em atenções, entre eu, a Clara e sua mãe. No impulso, o Dick correu e chutou o corpo do Marcelo, ele sentia muita raiva, que triste.
Não demorou muito e a polícia chegou. Eu senti medo. O cana foi gentil comigo, “Não vou te algemar.”. Eu fiquei um tanto quanto nervoso na delegacia. “Diga a verdade, só.”, observou o delegado. Naquele momento, engoli um caroço, grande como um cadeado que se apossava da minha garganta. Eu pensava na prisão, e essa possibilidade me subtraía, me assassinava. Então eu comecei a falar, “Aquele verme queria matar a mulher e a filha.”.
Quando cheguei, encontrei o Dick e a Clara, abraçados. Ela chorava e ele cuidava dela com todo o seu amor. “Pai, você é um herói.”, “Obrigado, tio.”. Naquele momento eu chorei, chorei muito. Para um homem como eu, que já teve tantos problemas com a lei, ser aliviado daquela forma, é uma benção tão grande como a de um pássaro que recebe o céu de volta. A liberdade me fez feliz como a Marisa, mãe da Clara, que agora via suas asas curtas crescendo e tinha certeza de que voaria de novo.

Dentro de mim.

2011-06-04T03:03:00.000-07:00

Sei lá, é difícil explicar algo que você sente. Tudo que floresce em nosso âmago é genuíno, isso me parece maior que a justificativa. É como esconder meus modos grosseiros, por mais que eu tente, não encontro uma forma de evitar a minha animalidade.
Normalmente, sinto o céu de minha boca amortecer, meus dentes parecem latejar, é descomunal. Até que agüentei bastante tempo. Oito anos é tempo, ao menos para mim. Foi tudo por causa da Fan, aquela idiota. Pessoas populares são burras integralmente.
Aquela tarde de outono foi decisiva em minha vida. Tudo começou no intervalo. Eu comia um sonho recheado de creme. Usava uma camiseta preta, lisa, calça jeans e uma camisa xadrez com mangas longas, aberta, como casaco. Por algum motivo, ela disse, “Cara, você é feio, estranho, fede e não entende nada de moda.”, foi duro lidar com aquelas palavras.
Achava que um pedaço de sonho com creme era a melhor coisa que eu tinha para oferecer a ela. Não compreendo até hoje por que ela me tratou daquela forma. Eu sabia que ela colocava a boca no pau do Mon todas as tardes. Achei que um pedaço do sonho de creme fosse romântico. Não foi.
Quando bateu o sinal todos me amolavam, entre risos e piadas eles repetiam as palavras dela. Aquilo magoou meu coração e arrancou dele o último fiapo de bondade que eu ainda carregava. Sempre li nos livros de romance que a gente deve dar o que tem de melhor para quem a gente mais ama. A Fan não merecia aquela ternura tão limpa que eu sentia.
A semana corria dura, recheada de piadinhas maldosas contra mim, mas eu sabia que o acampamento do final de semana era uma boa oportunidade para consertar as coisas. Acho que é por isso que a maioria das pessoas vai para o campo quando precisa restabelecer a paz interior. Eu conhecia bem aquela região, eu e meus pais íamos muito para lá, meu velho gostava de pescar naqueles lagos, a minha mãe se achava livre porque nadava nua. Eu achava natural.
Lembro da professora que gritava o tempo todo, pedia ordem insistentemente. Ela estava assessorada por mais duas monitoras que tinham a missão de fiscalizar a gente. Eram tantas recomendações que seguir um terço delas impediria qualquer diversão, e a proposta da viagem era diversão, segundo o discurso feito em sala de aula.
Vi quando a Fan tomou o rumo dos lagos. O Mon foi logo atrás. Eu segui os dois. Claro que isso era contra as regras estipuladas pela escola. A trilha era bonita e para chegar até aos lagos, você tinha de passar pelo desfiladeiro. Era bem alto, íngreme. Meu plano era flagrar os dois e obrigar a Fan a fazer em mim também.
Fiquei no final da trilha do desfiladeiro, na base do rochedo, atrás de uma pedra enorme. A minha mãe deitava em cima dela, enquanto exibia seus peitos grandes e o meu pai gemia engalfinhado nela. Acendi um cigarro e fiquei olhando para a Fan e o Mon assim como fazia com os meus pais. Fumar era contra as recomendações, claro.
O pau do Mon era bem menor que o meu, mas a Fan não parecia se importar com o tamanho dele. Talvez por que conseguia abocanhá-lo por inteiro e não perdia nenhuma gota. Apareci quando ele subia as calças e ela arrumava o cabelo encaracolado e limpava seus lábios. Os dois arregalaram os olhos. “Se não me chupar vou contar pra todo mundo.”, ela ficou furiosa, e o Mon partiu para cima de mim. Atirei na altura do peito. Usei a arma de meu pai. Uma automática. A Fan investiu na minha direção e eu disparei contra a sua cabeça.
Eu senti uma quentura em minha alma. Naquele momento eu entendi melhor aquela coisa de ir para o campo, relaxar. A vingança encheu o meu coração com uma sensação de aconchego. Acendi outro cigarro e saí andando, eu me sentia bem, e era genuíno.

Michel está salvo.

2011-05-24T15:45:00.000-07:00

Eu não sabia que ele tinha uma namorada. Como mãe, eu me preocupava com ele. Sei lá, pensava que ele podia se envolver com drogas, querendo impressionar uma rameirazinha qualquer. Que fizesse sexo sem camisinha, engravidasse uma aproveitadora e prejudicasse o futuro brilhante que eu sonhei para ele. E mais, temia que ele fosse infectado por uma DST das brabas. Que parasse de ouvir rock, jazz e se tornasse um cara babaca, desses que só liga para a namorada e se esquece de si mesmo. Entende? Bem, talvez algumas mães compreendam isso.
Era um segredo dele. Por algum motivo, ele nunca comentou nada comigo. Mas eu sempre o conheci muito bem, e já fazia algum tempo que eu havia notado o quanto ele tinha mudado. Os sinais eram evidentes; o meu pequeno Michel estava apaixonado. Pior: na cabeça dele, ele havia encontrado o amor de sua vida. Ele era jovem demais para encontrar o amor da sua vida. Mas tem coisas que a gente só aprende com o tempo. Uma mãe tem o dever de proteger o seu filho, ao menos enquanto ele ainda não está maduro o suficiente para escolher o que é melhor pra ele.
Eu fumava na sala. Havia locado um filme bem bacana para ver com ele, aquela noite. “Inocência Roubada”, já viu? Eu esperava ele sair do banho. Achei estranha sua demora, o Michel era tão limpinho que não levava mais que dez minutos no banho. Preocupada, resolvi checar se estava tudo certo com o meu menininho. Subi as escadas com todo o cuidado. Nunca fui enxerida e não queria que ele percebesse que eu tomava conta dele. Fui pé por pé. Quando cheguei até a porta de seu quarto e o vi naquela conversa melosa pelo celular, eu fiquei sem fala. Ele dizia, “Eu quero casar com você”. Confesso que tremi na base. Fiquei louca, desesperada, chocada.
Ele chegou até a sala e não deu a mínima para mim. Tenho certeza de que ele havia percebido o filme sobre a mesa. Ele sempre foi muito sensível, compreende? E depois, ele nunca foi de sair assim, no final de semana. Ele era desses meninos inteligentes que preferia ler um bom livro, assistir um filme comigo e mais tarde pintar as minhas unhas antes de dormirmos juntinhos. Sim, ele sempre pintou as minhas unhas. Ele adorava cuidar de mim. Ele fez uma promessa para o pai em seu leito de morte, “Eu nunca a abandonarei, papai”. Foi o que ele jurou ao falecido.
Fiquei com tanto medo, delegado, que na hora eu não sabia o que fazer. E eu não sou muito boa em tomar decisões assim, de uma hora para outra. Então eu segui o meu coração de mãe. Catei a tesoura junto da minha máquina de costura e voei em cima dele. Antes de ser atingido ele me disse, “Até logo, mamãe; eu não vou me demorar”. Eu o acertei pelas costas e no pescoço. Eu garanto, ele não sofreu para morrer. Fiquei com ele até o fim. Eu me preocupei, inclusive, em não deixar o sangue sujar o seu rosto lindo. Agora me diga delegado, eu mereço ir para a cadeia? O senhor sabe tanto quanto eu, que o meu Michel está salvo.

Matar e viver.

2011-05-10T03:30:00.000-07:00

O bar estava cheio. “Como vai?”, ela me disse. “Vou bem.”, e me calei. “Ainda chateado comigo?” A gente não tinha nada que conversar. A escolha havia sido feita. Ela contou as estrelas em nossas fardas e me trocou pelo general. Eu consigo entender isso, mas não alcanço compreender porque ela não dá o fora de uma vez por todas. Ela faz um joguinho, sei que ela pensa em mim enquanto fode com ele, mas é claro que como a boa vadia que é, prefere a vida de dondoca que o general pode dar a ela. “Cara: vamos conversar?”, ela insistiu. “Não tenho nada para conversar.”, falei. Antes de sair pela porta, olhei para trás e ela estava lá, parada, no mesmo lugar onde falamos, olhava pra mim, como quem não acreditava no fora que levou. Fiz uma força tremenda, mas consegui resistir àqueles peitos perfeitos e me mandei.
Cheguei ao quartel, os que estavam de serviço; fumavam cigarro na guarita. “Como vai, sargento Tel?”, pergunto-me o Clipe. “Tudo certo.”, foi como respondi. “Quer um cigarro, sargento?”, disse o outro. Fiz um gesto positivo com o queixo e estendi a mão. Os novatos são assim, eles puxão o saco da gente o tempo inteiro. Enquanto o cigarro viajava, eu tentava firmar o olhar para não deixá-lo cair, eu estava numa bebedeira sem fim. Agarrei-o. Acendi com vontade e larguei uma fumaça estremecida no ar. Deixei um sinal de positivo com a mão e fui para o meu alojamento individual. Como eu disse, não sou de muita conversa e não estava a fim de papo com eles, queria mesmo ir para a minha cama. Abri a porta, tirei os coturnos e a farda. Deitei só de cueca. Peguei o uísque ao lado da cama e grudei um gole. Gosto de cowboy, e você? Então a piranha veio na minha mente. A Mole, não merecia meus pensamentos, mas de alguma forma, pensava nela mesmo sem querer pensar. Não sei explicar o que sentia exatamente, mas em todo caso, era uma mistura de rejeição, desejo e confusão. Pra ser sincero, sinto isso até hoje. E ali eu fiquei bebendo e revivendo recordações desgraçadas que só me faziam beber mais e sentir vontade de mandar uma bala no meio da cara dela.
Acordei pela manhã, com um gosto horrível na boca. Fui para o refeitório. Sentei sozinho, não queria ficar de conversa. O sanduíche de queijo, manteiga e mortadela fez um fundo no meu estômago e me ajudou a acender o primeiro cigarro sem aquela queimação ferrenha, herança daquele uísque de quinta e a bebedeira da noite anterior. Eu bebia café e fumava ao lado da porta, quando chegou o general Rom, o comedor da Mole. Fiquei em posição de continência. “Deixe de lado a forma, sargento.”, disse ele. Eu não gostava desse tipo de coisa, e o merda fazia questão de me tratar bem, como quem fingia não se importar com o que havia acontecido entre eu e ela, como se não percebesse que ela vivia se fazendo pra mim. Ele pode fingir, mas eu sei que ele sabe que não passa de um velhote babaca, que é explorado e dá vida boa para uma moleca que podia ser sua filha. Mas como eu dizia, o general aproveitou o tom informal e me destacou para treinar os novatos.
Cara, isso me deixou louco, mas, para preservar o status entre as patentes, aceitei, disfarçando um ar natural e educado. Eu sabia que essa era a forma que o velhote encontrava para se impor, e me lembrar de nossas patentes o tempo inteiro. Eu tenho pra mim, que era uma maneira sutil de me dizer, “Se der trela a ela, eu fodo você.”. O pior, é que ele fazia questão de enfatizar, cheio de hipocrisia, que só me destacava para esse tipo de treinamento, porque queria transformar os fuzileiros navais em exemplos notáveis de bravura e eficiência. Jogava pra cima de mim aquela conversinha de que eu era o cara certo para transformar babacas em soldados de verdade. Como se qualquer um pudesse ser um sniper como eu. Mas eu não caía na dele, eu podia ver a sua alma se corroendo de ódio por mim. O que o velhote queria era me rebaixar, sim por que, um sniper como eu, deveria ser aproveitado em missões mais importantes que treinar novatos. Cara, eu tenho mais missões que você imagina.
A minha vontade era mandar a hierarquia à puta que pariu e me negar a treinar os novatos. Mas para não criar problemas, tive de me portar subalternamente. Eu tinha dois dias para dar um jeito em um monte de papelada, e depois, chutar a bunda dos novatos. Passei dois dias do cão. E o ruim, era saber que a pior parte, ainda estava por vir. Fedelhos com dezoito anos são um saco. Alguns chegam aqui achando que vão arrebentar, e o resto, treme de medo o tempo inteiro e não consegue nem pronunciar uma palavra em tom claro e firme, os bostas gaguejam até para dizer, “Sim, senhor!”. Eu pensava, vou tirar o coro desses merdas, fazer com que eles chamem pelas suas mães enquanto se mijam como bebês, implorando para irem embora. Eu sabia que tinha de tirar o máximo dos caras, mas no fundo, eu sabia que era errado descontar neles as minhas frustrações. Em todo caso, sei que eles vão me agradecer por isso no futuro, por que o mundo cara, o mundo caga para você, e se acostumar com isso o mais rápido possível é o melhor jeito de suportar a merda que é a vida. Compreende?
Chegou o dia. De cara vi um mirradinho, cheio de espinhas e cabelo cor de fogo. Ele me parecia com vergonha de existir. Naquele momento eu pensei, o que um porcaria desses está fazendo aqui? Fiquei em silêncio por alguns segundos e me dediquei a olhar um a um. Eu tinha de fazer cada moleque daqueles aprender a matar e viver. Que merda! Posso ensinar um novato a atirar, mas não posso me livrar de meus fantasmas assim, na base da bala. Num tiro seco.

Na companhia do medonho.

2011-05-06T16:52:00.000-07:00

Noite. Eu olhava pela janela, sentado na poltrona ao lado do abajur, ao tempo em que fumava e, imóvel, era engolido por uma meia luz sinistra que me sombreava com uma sensação desconhecida, pesada. Sentia tremores, calafrios. Havia uma garoa fina e espessa como uma cortina, que tomava conta do horizonte negro, macabro, e chamava minha atenção para além da vidraça. Percebia a pitangueira balançar, enquanto que a veneziana entreaberta rangia, e volta e meia batia, me fazendo instável. “O que há?”, dizia eu para mim mesmo.
Segundo a segundo, a minha angústia triplicava. O medo percorria minha nuca, pois estava longe de minha arma e, sem minhas pernas, alcançá-la era bem mais difícil. Eu precisava alcançá-la o mais rápido possível pra me sentir seguro. Rolei as rodas da cadeira até o criado mudo. Peguei a pistola, e por alguns instantes me senti seguro, mas logo aquela desconfiança avassaladora novamente me dominou com sua força. “Quem está aí? Apareça!”, gritei. Fiquei em silêncio por alguns instantes. Tentava ouvir qualquer barulho, e procurava por entre as sombras como quem vistoriava cada canto da casa para se certificar de quem ou o que havia ali.
Lembrei-me de Lúcifer, meu gato preto. Naquele instante, atribuí a ele a responsabilidade pelo medo que eu sentia. E na busca da tranqüilidade, falei comigo mais uma vez, “Claro, é o meu pequeno, só pode ser”. Fui atrás dele. “Venha Lúcifer, meu amor”, foi como eu o chamei. Silêncio. Algum tempo depois eu ouvi as suas pegadas, vindas da cozinha. Logo que o bichano chegou, saltou em minhas pernas. Eu o acariciei. Notei que ele também detectava aquela energia gélida e funesta no ar, mantendo-se constantemente arrepiado. Aí o meu desespero cresceu. Não era engano, imaginação minha, algo acontecia. Mas o quê?, pensava.
Rodei as rodas da cadeira mais uma vez. Seguíamos para o quarto. Quando cheguei até a porta de acesso ao corredor, olhei mais uma vez para a janela e revi a sombra da pitangueira que balançava medonha. Foi quando a porta de correr fechou sem que eu a tocasse. Apavorado, decidi recuar. Fui até o telefone. Queria ligar para a polícia. Logo que o alcancei, percebi que não havia serviço. Nessa altura, Lúcifer mostrava seus dentes, e dobrava sua espinha, pronto para investir. Peguei a Bíblia. Naquele momento, me apeguei a Deus. “O senhor é meu pastor, nada me faltará...” foi o que li. Mas o clima pesava mais a cada instante, e Lúcifer correu para trás do sofá.
Silêncio, apreensão. Pouco depois ouvi passos, e desta vez eu tinha certeza de que não era o Lúcifer. O estampido me lembrava o taco de uma bota. Ao menor sinal, vou atirar; pensei. Passaram-se instantes bem longos, e ninguém surgiu. Mesmo assim os passos continuavam a zunir em meus ouvidos. Busquei refúgio entre a mesa de jantar e um balcão antigo. Não demorou muito e Lúcifer veio ao meu encontro. Ficamos ali, esperávamos pelo pior. Lúcifer mantinha-se nervoso. Eu rezava baixinho. E nessa agonia passamos a noite. Quando o dia raiou: só me restava temer pelo escurecer.

Os galos e a Gloria.

2011-04-23T03:45:00.001-07:00

O velho vivia de rinhas de galo, um lance amado por alguns e uma fonte inesgotável de apostas e prostituição. As piranhas curtem grana, e um bom criador precisa de uma para gastar o seu dinheiro e mostrar a sua virilidade, enquanto a sua esposa recatada cuida de seus filhos. O apelido do velhote era Boca Rica, por causa da grande quantidade de ouro que carregava por entre seus dentes grosseiros.
Aquela noite, o dito, Boca Rica, bebia um trago, chamado Três Marias, vai vermute, cachaça e catuaba. De cara cheia, ele dizia que a Gloria, uma negra safada com quem ele dormia, era a sua puta preferida, e que nela nenhum homem encostava a mão, porque ninguém podia pagar como ele. Lembro de vê-lo em pé, perto da mesa de sinuca, fumando e falando sem parar, olhando pra gente com aqueles seus olhos cheios de soberba, poder.
Algum tempo depois, chegou um crioulo forte, com a barba por fazer. Eu não o conhecia, e pelas suas vestes, não me parecia um freqüentador de rinhas. Vi quando ele catou um punhado de moedas no bolso. Ele sentou ao lado da janela e pediu um pouco de gim. Logo que deu o primeiro gole, pregou o olho no Boca Rica, que falava empolgado, “As posições da Gloria são pra matar.”.
O clima pesou, eu senti, porque meus ombros latejaram. Fitei o crioulo e percebi que seus olhos incendiaram, enquanto miravam o Boca Rica falar da tal Gloria. Saquei um careta do bolso e pedi fogo ao Sujo, que atendia no balcão. Foi quando desviei minha atenção por alguns segundos e fui surpreendido pelos disparos. O Boca Rica caiu seco, agonizando, sangrando como um porco.
Busquei o crioulo e o cara havia desaparecido.
Voltei minha atenção para o dono do boteco, que indignado, gritava, “Porra, que merda; preciso limpar essa porcaria.”. Vi que uma mulher chegou com um balde e um pano envolto num rodo. Enquanto o Sujo arrastava o corpo para os fundos da espelunca, ela esfregava o chão com toda sua força e fazia cara feia. Silêncio. Então o barman voltou dizendo, “A Gloria pode ser gostosa, mas foder com ela é bronca.”.

Sete dias.

2011-03-12T13:30:00.000-08:00

A fumaça turvava o ambiente. O garçom de longe, escorado no balcão bebia o seu conhaque. Eu apreciava um charuto, ela preferia o cigarro. Estava visivelmente nervosa, mantinha seus cotovelos apoiados na mesa e juntava as mãos com o crivo entre seus dedos turbulentos. Seus cabelos longos caíam pelos ombros e escorriam pelo seu colo, até tapar seus seios completamente. Ela mais batia a cinza do que fumava. Eu tentava levar as coisas no meu tempo, falava somente quando percebia que não havia ninguém por perto ou de olho na gente. Tenho experiência no ramo. Entre uma brecha e outra, ela me dizia, “Eu tenho as fotos; veja, essa é a amante.”, eu apenas fiz um sinal de positivo. “Então, fará o serviço?”, perguntou-me. Novamente concordei com a cabeça. Eu raramente falo nessas horas.

Ela foi. Eu fiquei. Pedi mais uma dose de gim. Planejava passo a passo, sem a menor pressa. Havia dito a ela que faria na melhor oportunidade, no entanto, avisei-lhe de que não levaria mais do que sete dias para que o desgraçado fosse liquidado. Ela não me exigiu nenhum tipo específico de aniquilação, por causa do preço. Deu-me o pagamento via correio e adiantado, como sempre peço para que os clientes façam. Havia recebido a carta com o valor, no dia anterior. É o meu método, entende? Sequei o copo num gole grande e chamei ao garçom para que me servisse uma cerveja e incluísse o preço do casco.
Cheguei e pendurei a foto do cara com a amante no meu varal, como não lavo roupas em casa, tinha de dar uma utilidade para ele. É uma espécie de agenda, se é que você me entende. Fui para a cama. Deixei apenas o abajur ligado, acendi mais um charuto e arredei a cortina para ver os pingos na luz do poste da rua. Gosto de fazer isso, um homem solitário como eu precisa se distrair com freqüência, e coisas bobas como pingos de chuva são uma ótima alternativa. Coloquei o cinzeiro no parapeito da janela e ali eu fiquei até terminar o charuto. Pensava na maneira como faria. Tinha de ser quando ele estivesse sozinho, ou ao menos, precisava poupar sua amante. Matar a amante é algo precipitado, por que automaticamente levanta a suspeita de crime passional. Eu não podia colocar a minha cliente em risco.
No dia seguinte, fui até o tal posto de gasolina que sua esposa me disse que eu o encontraria, “Ele vive lá, ela é a caixa.”. Quando cheguei, ele ainda não havia dado as caras, mas ela já trabalhava. Fiquei ali um tempão, acompanhando as coisas. Sentei num banco do outro lado da rua e me fiz de desocupado. Não demorou muito e o cachorro chegou, cheio de charme, falando com todo mundo, mexendo no seu cabelo, fazendo pinta com seus óculos escuros. Era o tipo, meninão fora de questão. Em pouco tempo ele estava de pé, no caixa, cheio de intimidades com ela. 1h00 depois, os dois saíram juntos e foram até um motel de quinta categoria. Saíram de lá, já era tarde, quase 23h00 da noite. Comi dois sanduiches e matei quatro ou cinco charutos durante a minha campana, dentro da caranga, ouvindo som dos anos 60. Depois ele a deixou em casa.

Assim eu passei seis dias, sem fazer nenhum contato com a minha cliente e sem despertar suspeitas. Segui aquele verme e a sua amante sem pestanejar, eles não fugiram de mim um só minuto. Eu sabia que o sétimo dia era perfeito. O bonitão faria academia no final do dia. Ele corria até lá. Chegava suado, com os braços de fora, e aproveitava-se da situação para expor-se ao maior número de mulheres possível. O cara era tão galinha que podia viver de milho e mais nada.
Estava na frente da casa do bonitão. Vi quando minha cliente saiu para lecionar. Não demorou muito e o filho de uma mãe saiu. Usava uma camiseta branca, regata, calção preto e tênis. Gente, ele se achava, nunca vi um cara tão vaidoso, acho que ele poderia comer qualquer coisa que se mexesse, desde que ouvisse um elogio. Enquanto ele corria com aquele estilo Balboa, eu o acompanhava de longe com o meu Cupê preto. Levantei a garrafa de cerveja, cheia de gasolina, tampada com aquela maçaroca de pano. Logo que toquei o molotov, lembrei-me da amante, “Obrigado, e tenha um bom dia.”, foi ela quem me vendeu a gasolina, que ironia. Não acha? Aproximei-me dele quando o desgraçado parou na esquina para olhar para a bunda de uma dessas meninas gostosas que também corria. Cretino, pensei, e na mesma hora, parei o carro aproveitando os seus minutos de distração, grudei o fogo e lancei sobre ele. O bagulho explodiu na calçada e eu arranquei com o carro. Fiquei olhando ele se debater pelo retrovisor até eu sumir pela rua. Foi uma morte feia, muito merecida.

Batente – A benção dos ovos e o milagre do machado.

2011-03-07T12:24:00.000-08:00

Abri a janela e acompanhei a fumaça do café em choque com o ar lá de fora. Ainda bem que o inverno fica mais perto a cada dia. Pensei, como pode o frio ser aliado de um homem que procura manter o coração quente? Sorri; aquele monte de lenha bruta lá no pátio era grana, e se era grana era comida, agasalho, milho para as mulas, chocolate para o meu bem e o material escolar do Dick. Dei um gole grande e baforei o cigarro, que misturado ao resíduo do pão caseiro e a manteiga, me fez feliz. Comer é uma das melhores coisas do mundo.
Larguei a xícara na mesa, e decidi deixar meus dois tesouros dormindo, porque os dois são bem mais jovens do que eu e têm uma vida inteira para se foder. Coloquei meu moletom e catei o machado atrás da porta. Quando abri, o minuano entrou como se tomasse conta de tudo. Fechei rápido. Olhei para o céu e vi uma neblina escura – dessas grossas e pesadas que, por entre as nuvens, dá trabalho ao sol – que só rola aqui no pé da serra vacariana. Acho incrível como as coisas mudam. Dias atrás, ainda sentia o cheiro das uvas que descia lá de Caxias, Farroupilha, Garibaldi, Bento.
Logo que pisei a terra, senti meu chinelo de tiras com vergonha, por causa da sua fragilidade em defender minha pele nessa época. Embora esteja com o calcanhar rachado, fico feliz porque consegui comprar um tênis bacana para o Dick e sei que seus dedos estão quentes. Quando pensei nisso, o frio de meus pés sumiu. Sorri de novo, porque sabia que era o calor que vinha de meu coração que esquentava os meus pés. As lágrimas correram pela minha face, e cruzaram por cima de meu nariz até se aninhar em minha barba crescida. Sem desculpa, dei o primeiro golpe. A lenha partiu. E mais um, e outro e mais um, e mais outro. Quando a neblina foi embora, e o sol saiu de trás da serra tapada pelo cinza, uma nova carga de lenha estava pronta. Sentei e acendi um cigarro para recuperar o fôlego. Foi quando ouvi um motor diesel que roncava em frente de casa. Fui até lá com o machado na mão. Eram as minhas matrizes, as novas codornas, e os ovos de codorna são uma benção aqui em casa. Fiquei feliz. “Como vai, Jibão?”, “Bom dia, Blindado.”, “Jibão, não tenho a grana para pagar as codornas, tive de comprar comida e ainda tenho de ver o material escolar do Dick.”, “Não se preocupe com isso, Blindado, trocamos por lenha.” Logo que acomodei as codornas nas gaiolas e enchi os cochos, carreguei a lenha para o Jibão. Ele se foi acenando contente. E eu, eu voltei ao batente.
O monte de lenha picada crescia e crescia mais e mais, como se houvesse um fermento que o fazia inchar para o céu. O frio ia embora de meu corpo velozmente, sentia o suor aumentar e correr pelas minhas costas. Nem mesmo o minuano me fazia tremer, ou arrepiar a minha pele surrada. Não demorou muito e o moletom e a minha camisa foram parar no galho da laranjeira. Eu me sentia bem, grande. E pensar que o machado que matou um homem e me mandou para a cadeia 10 anos atrás, agora me mantém livre, feliz, quente. Enquanto limpava o suor de minha testa, rezava para que conseguisse comprar tudo o que faltava e que ainda sobrasse um trocado para consertar a sola rachada do meu velho coturno. E sem dó, as pancadas continuavam; uma seguida da outra, num compasso ritmado como os tambores do samba, que ainda gritavam lá da zona sul da cidade enquanto as pessoas se divertiam. A cor do eucalipto cerejeira que eu partia era vermelho, como o meu sangue, como o meu time de coração. Gostava de ver as vergas que se desenhavam ao fio do meu machado enquanto golpeava o meu sustento e agradecia pelo meu trabalho.
Pensava na grana que devia arranjar para comprar o milho das mulas. Sabia que tinha de correr e encontrar um agricultor disposto a me vender com prazo. Nesse caso, eles não precisam de lenha, mas quem sabe necessitem de ajuda para colher a nova safra. Acho que esse ano o milho será de ótima qualidade, porque as chuvas foram boas e os grãos certamente tiveram uma boa formação e estão mais nutritivos que nunca. Eu careço muito de minhas mulas, e agradeço a elas com milho, sal, uma boa cocheira e muito cuidado.
Acho que um homem como eu, que já pagou um 157 e um 121, está se saindo muito bem, tudo por causa do batente. Lembrei inclusive de meu falecido pai, que sempre dizia, “Ei, Blindado, tem de golpear a lenha com força, precisa fazer eco lá em Vacaria, é o único jeito de a sua vida render.” Ele tinha razão, ainda bem.
Peço que Deus me ajude e que a minha pobreza material se torne força e me mantenha longe das coisas erradas que já me fizeram tão mal. Roubar, coisa pouco ortodoxa, que jamais gostaria de repetir. Se pudesse escolher um milagre, queria que o divino transformasse o meu machado em uma ferramenta capaz de lascar mais lenha que cem lenheiros juntos, e que ele jamais vá de encontro à cabeça de alguém, como já foi um dia.

No escuro.

2010-12-27T04:31:00.000-08:00

“Ludmila; fique!”, disse a ela. “Não pai, não fico.”. O barulho da porta foi tão forte que meu coração tremeu. Ela era assim, intempestiva, se parecia com a mãe. Eu não gostava disso. Achava que ela devia me ouvir mais, como seu pai, eu a amava e queria o seu bem. Infelizmente, meu cuidado com ela, soava como uma castração, e na verdade nunca foi essa a minha intenção. Fiz muitas concessões, cheguei até a permitir que fumasse maconha em casa, mas pedi que parasse com a cocaína e outras drogas. Não foi o suficiente, quanto mais eu cedia e tentava entendê-la, mais ela se afastava de mim. Cada vez que saía furiosa, quebrando coisas e batendo portas, eu ficava com medo.

Cinco dias de espera, e nada. “Aonde ela foi?”, perguntava a mim mesmo. Bebia um chá, fumava meu charuto e fazia plantão ao lado do telefone. Colocava-me o tempo todo ocupado com ela. Era assim desde a morte de Mariana, minha esposa. Eu não queria que minha filha Ludmila terminasse como ela, retorcida no canto do banheiro. Nunca esqueci aquela tarde em que cheguei mais cedo do trabalho e encontrei minha amada daquele jeito. E o pior era ouvir as acusações infundadas de Ludmila, “Você a sufocava com seu amor.”, me dizia isso sempre que brigava comigo. Um adicto não é fácil. E essa condição, minha filha herdou de sua mãe.

No sétimo dia, já pensava em percorrer os hospitais e as delegacias. Descia as escadas em direção da garagem quando ouvi a porta abrir. Voltei depressa. “Meu amor, aonde foi?”, perguntei. “Não enche!”, respondeu. Estava suja, com os cabelos feios. Tremia bastante. Eu me apavorei. Fui atrás dela, mas a porta do quarto estava trancada. Achei melhor esperar para conversarmos depois. Eu não sabia como agir. Apeguei-me a orações. Como pedi por ela, por mim mesmo. Sabia que aquele silêncio todo que germinava atrás daquela porta significava que ela ainda usava cocaína. Eu tinha de esperar e ter fé.

Quando caiu a noite, revisava uma matéria para o jornal. Faz um bom tempo que trabalho como free. Assim que enviei o e-mail, ouvi o estampido. Corri até o quarto. A porra da porta continuava trancada. Bati, chamei por ela e nada. O meu coração disparou como um cavalo selvagem. Chutei duas vezes, então a porta cedeu. Ludmila estava ali, caída. Seus miolos, esparramados pelo chão. Seu corpo ao lado da cama, daquele jeito feio, no escuro. Ela já estava sem vida. Mesmo assim eu me negava a aceitar a sua morte, e com meus dedos eu tentava trancar aquele buraco de bala, guardar tudo lá dentro de sua cabeça e estancar o sangue.

Biografia suja.

2010-12-12T02:10:00.000-08:00

Meu boteco é desses nojentos, como eu, cheio de moscas, frituras e pinga barata. Nos fundos, tem uma malocazinha, pra incrementar a renda. Herança de família, e continua igualzinho, do jeito que sempre foi. Eu cresci no meio dessa bagunça.
O meu pai tomava o dia todo, e fumava charutos vindos da China e do Paraguai. Ele sempre dormiu com as mulheres da sua maloca, e nunca vi minha mãe cobrar nada dele. Ela dizia, “Homem, pensa com a cabeça de baixo e precisa se exercitar.”. Falava isso com tanta banalidade, que quando era menininho, desconfiava que fosse desinteresse pelo velho. Mas depois eu cresci, aprendi a coisa e percebi que não era: a cama dos dois balançava a noite toda, a guarda batia na parede do meu quarto. Meu pai dizia, “Quanto mais foder, maior vai ficar o seu pau, moleque.”.
Quando meu velho teve câncer, tive de assumir o bar. Na época a minha mãe tocava a cozinha durante o dia e pernoitava com ele na enfermaria do hospital. Quem passava o dia com ele era uma tia minha, ela trampava no puteiro do meu coroa – lá em casa tem umas fotos antigas dela, ela era bem bonita, mas no tempo em que meu pai adoeceu, ela já estava bem surrada e não faturava mais, podia cuidar dele. Ele não agüentou muito tempo e se foi.
A minha mãe ficou com a gente um pouco mais. Mas um dia, foi parar no hospital. Ela havia bebido bastante, e arrastava uma pneumonia das brabas. Os médicos tiveram de operá-la sem anestesia. Por causa do álcool em suas veias – ela gostava de uma mistura de cachaça, vermute e catuaba – e também por que seus dois pulmões estavam noventa e cinco por cento comprometidos pelo fumo excessivo. Se não fosse no osso do peito, a velha morreria na mesa. Ela se safou, mas como não podia beber e nem fumar, tomou veneno de rato. Achamos a coitada cheia de baba na boca, de manhã, na cama.
Os meus irmãos sumiram no mundo. Eu não falo com eles. A minha tia, que cuidou de meu velho, faleceu tem uns dois anos. Teve problemas estomacais bem graves, bebia e usava bolas. Ela dizia, “Mulher da vida se judia.”.
A Julieta, sua filha e minha prima, agora é minha mulher. É ela quem maquia as gurias da minha maloca, numa boa. Fala pra mim que as meninas não são loucas de se meterem comigo. Eu acho graça. Volta e meia durmo com a Sônia e a Marta. No fundo, a Julieta sabe disso, mas disfarça que não.
Passei uma temporada na cadeia – dessa vez foi tráfico de entorpecentes – e uma semana antes de sair, fui parar no hospital por causa de uma conjuntivite que me levou o olho esquerdo. Estou ansioso pela minha volta. O médico disse que minha alta sai amanhã, na primeira hora do dia.
Assim que colocar meus pés no boteco, vou meter uma pinga, foder e esquecer esses remédios todos. É como dizia a minha mãe, “Homem, pensa com a cabeça de baixo (...).”. Estou com muita saudade da Julieta, da Sônia e da Marta; e com um pouco de sorte, o canalha do Bacana, vai dar as caras lá em casa. Vou mandar uma bala na cara dele. Aquele merda safado bateu na Marta, só por que ela não queria chupar. Esse maluco me paga. Não dá nada, a minha ficha, é mais suja que pau de galinheiro.

Cagado.

2010-12-05T06:57:00.000-08:00

Eu tinha muitas idas e vindas. Não me importava mais com isso. Fazia uma semana que havia deixado a clínica e já estava numa festinha junkie. Os pais da Lu saíram de férias e a gente tinha uma bela casa para esquentar o final de semana.
Bebia com o Beto e fumava um baseado para baixar a pressão. Foi quando chegou a Lu, “E aí, Z, como vai tudo?”, e me agarrou e me chupou a orelha. Ela sempre foi quente. Na minha turma todo mundo trepou com todo mundo. Eu e ela já fodemos mais que os nossos pais, mas nunca namoramos, nem trocamos juras de amor.
Aos poucos a galera deu o fora. Sobramos, Lu, eu e o Beto. Fazia um tempo que não encontrava com eles. Entre o período de internação, mais os seis meses que o Beto viajou de carona por aí, e os sumiços da Lu, somava quase um ano. O tempo voa. Sou louco demais eu acho, ou talvez o tempo realmente corra mais depressa para mim.
Estava por fora das piadas, dos acontecimentos e dos jogos malucos da Lu. A danada sempre foi do tipo que inventava doideiras para se divertir com o pessoal. Naquela noite, ela queria jogar um tal de Cagado, sua mais nova invenção. Eles diziam, “Cara, é sensacional esse jogo.”.
Ela colocou uma bala no 38 que era do seu pai. Fechou os olhos e contou até doze. Caiu no Beto, apontou para ele e serviu duas doses de uísque. Os dois falaram juntos, “Uma para ter coragem e outra para não errar.”. Depois disso, ela perguntou, “Qual é a cor da minha tanga?”, e riu; “Vermelha.”, disse o Beto. E a Lu atirou, bem no meio da cara dele. Foi uma loucura, eu pirei, “Hey, que merda é essa!”, eu queria levar o Beto para o hospital, mas aí, a Lu apontou a arma para mim e disse, “Senta, cagado.”.

Ela serviu as duas doses, falamos juntos, “Uma para ter coragem e outra para não errar.”. Bebemos num gole só, como tinha de ser. A Lu apontou aquele cano para a minha cara. Eu olhava para o canal por onde a bala sai e pensava, “Cagado.”. Ela perguntou, “Quem é o meu amor?”. Eu tremia, e a Lu contava até doze, mais uma vez, era o tempo que eu tinha para responder. Enrolei a língua, não sei, eu travei. Não abri a boca. Quando ela apertou o gatilho, gritei. A arma estava descarregada. Ela começou a rir, enquanto dizia, “Calma Z, eu não mataria o meu amor.”.
Aproveitei e dei o fora. A Lu estava maluca, maluca demais.

Paloma e o pombo.

2010-12-01T13:23:00.000-08:00

Ele voava. O cinzeiro encheu, em meio a uma agonia flutuante. Ela, ali, ao lado da porta grande, rodeada de roupas, jornais, livros e revistas. Havia um bando de retratos e vinis pendurados na parede branca com bolinhas negras.
Alguns segundos, outro cigarro. O ambiente turvou. Suas pernas eram finas e tortas, acompanhadas de seios magros como a vida de hoje em dia. Descabelada, mostrava um beiço derrubado até o queixo.
Suas meias arrastão chegavam perto de suas virilhas. Carregava uma cara borrada, lacrimejada aos soluços. Bebia sempre que mandava a nicotina e o alcatrão para o ar. O modo como largou seu corpo na poltrona mostrava seu transtorno, sua paranóia.
Voltou até a porta que dava para a sacada e baforou um rolo de fumaça tempestuoso de escurecer até as nuvens. Gélida em seus movimentos, ela permaneceu encarando o pombo repousado no varão de ferro. Ele balançava a cabeça com um jeito idiota e natural. A presença da moça fez com que o danado voasse em instantes.
A jovem recuou, sentou-se no chão, entre a mesa de centro, a poltrona e o abajur. Continuava fumando um no filtro do outro. Suas unhas vermelhas prole combinavam com o tom que cobria seus lábios surrados durante a noite anterior.
Inquieta, levantou-se e foi até o telefone. Assim que o pegou, devolveu o aparelho para o gancho. Mais cigarro. Passava suas mãos no rosto e piorava o que já era horrível.
Como uma barata tonta, tentou subir na guarda de ferro que rodeava a pequena e medieval sacada. Coitada, a miserável não pôde e caiu para dentro. Grudou-se ali, mais uma vez, com tudo, ela usava suas duas mãos. Tremelica, passou sua perna direita para o lado de fora, apertando a proteção como se fosse jóquei. Até que rolou o corpo.
Na queda livre, rasgava o tempo enquanto a gravidade sugava sua carcaça com mais velocidade a cada metro, a cada centímetro. Não demorou muito e Paloma se foi, numa pancada cheia de sangue. Ao tempo em que o pombo, ainda deslizava lá em cima, no alto do céu.

Boca fechada.

2010-11-25T02:13:00.000-08:00

Olhava para aquele monte de jornal em meio ao matagal e não queria andar até lá para ver o que os corvos comiam. Sei lá, poderia ser qualquer coisa, qualquer um. Ninguém falava no assunto. Aparecer um cadáver é uma realidade por aqui, mas ninguém gosta de ser apontado como quem ligou e avisou os caras. Embora ainda não pudesse afirmar que havia um defunto ali, estirado entre aqueles pássaros e o papel, eu sabia que não eram restos de comida. Alimento, não é o tipo de coisa que jorra pela janela e cai em nossas vielas. No máximo da boa sorte, era a carcaça de um animal. Não que isso não seja triste, mas sei lá, a humanidade é tão ruim que precisa disfarçar; mentir. “Ele estava doente.”; “Era um cão de rua, coitado.”, é o que muitos dizem. Entende? Somos um bando de covardes que fingem não ter certeza de nada e de alguma forma usamos nosso alto senso de hipocrisia, “Não matamos pessoas assim, por nada.”; “Não existem assassinos por aqui, foi uma desova.”, essas coisas.
Cozinhava feijão sem qualquer lembrança de tempero, agradecia até, por ter a sorte de ter o que comer, ao menos até amanhã. O meu fogão ficava bem na base da janela, nem que quisesse eu poderia ignorar aquela cena. O calor do sol tornava as minhas narinas tão curiosas quanto os meus olhos, algo inevitável. Aquele cheiro me invadia e o feijão me revoltava o paladar e o estômago. Enquanto engolia, não conseguia esquecer aquilo no outro lado da rua. Eu bem que queria me concentrar em matar a fome, mas sei lá, acho que não consigo mentir para mim mesmo. Tinha a impressão de que meu interior torpe me dizia, “Calma, não é nada disso.”. Então, eu me tranquei em casa. Fechei a porta, as janelas, comi pouco e sentei no sofá rasgado ao lado do fogão movido a lenha. Eu lutei, mas a gororoba não desceu.
Enquanto eu picava o fumo, pensava que alguém poderia ser chamado, ou que um policial pudesse achar o que havia naquele lugar. Se fosse o corpo de alguém, ele certamente bateria em minha porta, na porta do vizinho, eles não deixariam de perguntar e intimidar a gente. “Eu não vou abrir.”, falava baixinho, para só eu ouvir. “Senhor, eu não sei de nada, trabalhei até tarde e estava dormindo.”, era assim que eu pretendia me livrar de me meter nessa merda aí. A minha cabeça ficava maluca, eu não tinha um trabalho, mas o meu senso egoísta me dizia, “Fale que foi catar latinhas, não fale em papel, os caras vão achar que você tem algo a esconder.” Eu diria que só recolhia metais e me justificaria dizendo, “Só vale a pena catar ferro, alumínio, latinhas, o resto dá pouco retorno, amigo.”. Nem com uma arma apontada para a minha cabeça eu abriria a minha boca. Eu jamais vou contar que ouvi cinco tiros.

Um presente para alguém.

2010-11-24T14:42:00.000-08:00

De volta. Subia a lomba numa chuva danada enquanto recordava meus últimos dias e pensava neles, pensava em muita coisa, misturava os tempos, presente, passado, futuro. Minha boca estava amarga. Por causa dos dias que passei longe do meu barraco, no interior. Foram cinco dias comendo sanduíche de mortadela.
Fazia tempo que não ia até a capital. Um lugar grande, cheio de gente, que traz um turbilhão para dentro de mim. Lá eu passei boa parte da minha vida. Senti fome, ganhei amigos, perdi algumas batalhas e puxei uma cadeia comprida, 157. Fiz questão de passar em frente do Central. Estranho, dessa vez eu não chorei olhando aquelas muralhas. Saca, de tempos em tempos você precisa rever os seus passos e relembrar quem você é, ou foi, não sei dizer.
A viagem não foi inspirada em bons motivos, em memórias legais para que eu pudesse revivê-las. Quem me levou para a capital foi o Dick, meu menino, como o chamo. Quando vi meu amor no hospital, dei-lhe um adeus e pedi que se cuidasse se pudesse. Que não saísse de perto do Dick. Passei uns trocados a ela e tive de partir.
Cara, eu queria trocar de lugar com ele. Sei que ele ainda sorri naquela cama, e peço que ele nunca feche a cara. Deixei aquele quarto cheio de desenhos, todos feitos lá. Foi como a gente passou esses cinco dias. Eu desenhava, ele ria, e eu chorava por dentro e sorria por fora. O Dick é adotado cara. Uma sorte e um azar.
Engraçado, lá eu olhava as linhas de ônibus e me lembrava de todos aqueles lugares. Eu sabia onde era a rodoviária, onde ficava a boca, onde se comprava carros por preço de banana, onde as putas abriam as pernas. Eu sabia tudo. Eu só não sabia onde encontrar uma medula para ele.
E eu ali, subindo a lomba, de volta a minha vila de agora. As pessoas me paravam e perguntavam, “Blindado, como está o seu garoto?”; outros diziam, “Blindado, meu velho, a gente fez um exame cara, queremos ajudar o Dick.”. Eu agradecia e chorava. É uma pena. Na capital, os meus queridos estavam mortos, presos. Loucura, coisa de cão doido. Eles não podiam fazer um teste. Não era para ser assim, nem no passado, nem hoje, nem aqui no interior, nem na capital.
Quando cheguei em casa, encontrei os ovos das codornas lavados e embalados. A lenha estava seca, bem guardada e as mulas que puxam a carroça, bem alimentadas. Elas estavam com saudade. Eu também. Olhei nas prateleiras e vi os doces do Dick. Comi um de amendoim. Chorei.
Amanhã, vou entregar a lenha para as cooperativas que secam soja, milho, trigo, essas coisas que eu pensava que vinham em caixinhas como as de leite. São eles e os restaurantes finos que compram os ovos das minhas codornas e me ajudam a ganhar a vida.
É uma pena que antes mesmo de colocar o pé em casa, tenha cruzado por pessoas com fome, viciados e mortos. O abandono é igual em qualquer parte. A gente anda vendo morte, enquanto deseja encontrar vida em qualquer canto. Se eu pudesse fazer algo por alguém, eu faria. O meu exame saiu, e espero que a minha medula ajude alguém, do mesmo jeito que espero que a medula de alguém ajude o meu Dick. Que deixe o sorriso nos olhos dele, e que não faça o meu amor chorar.
Quando penso que fiquei em casa tanto tempo, sem nunca pensar nisso, sinto raiva de mim. Eu não sou bom, cara, eu sei disso. Se eu fosse, teria dado esse presente para alguém, antes de precisar de uma caixa com ele lá dentro, saca? Eu quero brincar de Deus, e mudar o que errei.
Eu mataria por uma medula. Eu peço, “Encontre uma medula para o Dick, e eu faço o serviço por você.”.

Fiapos do meu fim.

2010-11-09T15:23:00.000-08:00

“Olha só, além de burro, é desajeitado.”, dizia o menino, ao tempo em que eu voltava para a minha carteira, de cabeça baixa, pelo meu mais novo fracasso. Maldita conta. Eu nunca acertava aqueles cálculos. Olhava para eles e ouvia os risos, as gargalhadas. Via claramente seus rostos satisfeitos com a minha depredação. Odiava meus colegas. Nunca fui perfeito para eles. E também não foi minha a idéia de entrar para uma escola como aquela. Lá, tudo tinha de ser primoroso. As meninas faziam a melhor torcida, o time de futebol era invencível, e as pessoas bem bonitas, descoladas, populares, geniais. Eu não.
Demorou, mais um dia, saí de lá. “Não há lugar para ele aqui.”, argumentou o diretor aos meus pais com as caras roxas de vergonha. Fui embora pela porta dos fundos. Minha mãe e meu pai queriam me matar. Não sei explicar, sei que a escola nunca me interessou. Lá, eu não encontrava o que eu queria, e eles também não descobriam em mim o que procuravam, desejavam, parabenizavam. No meu último dia, não houve despedida, só boas palmadas em casa.
Aquela semana foi pesada. O tempo todo ouvindo o tanto de decepção que sentiam em relação a mim. “Você é um desastre, além de carregar uma barba viçosa aos quatorze anos, não consegue se enturmar com ninguém, e nunca se torna um garoto interessante, inteligente.”, dizia meu pai. Sempre que tentava mostrar um de meus contos, ouvia, “Você é maluco, e vai morrer de fome com essa coisa de escrever.”, era a frase em coro.
Agüentei até na sexta, depois tive de sair, saltar a janela e fugir. Carreguei apenas alguns trapos e o meu caderno com as minhas estórias renegadas. Passei um bom tempo na rua. Senti tanta fome que doía a minha alma. Tentei vender meus escritos a todos que passavam perto. Eu dizia, “Dá uma força tia, eu escrevo.”, mas não adiantava. Nunca alguém me disse, “Toma um trocado pelo seu entusiasmo.”.
Quando conheci a Jai, eu me apaixonei. Nós dois tínhamos os cabelos sujos, o corpo magro ao extremo e a alma melecada pela poeira do asfalto. Ela gostava do que eu escrevia. A gente roubava para que eu pudesse anotar o que sentia. Fosse frio, quente, seco ou molhado, lá estávamos os dois, agarrados, batendo o queixo, enchendo nossas barrigas com as minhas anotações.
Ela morreu de repente, sem avisar. O pessoal da prefeitura chutava minha perna naquela manhã em frente da catedral que ficava diante da praça central. “Garoto, ela está morta.”, dizia aquele homem feio que me acordava. Eu não sabia o que havia acontecido. A morte me soava ensurdecedoramente calada, cheia de hematomas. Eu queria partir com ela. Não deu.
Depois de recolhido, fui mandado para esse abrigo. Tenho uma tosse que nunca vai embora. HIV, tuberculose, dizem que é o que tenho. Foi o mesmo diagnóstico da Jai. Ando tomando uma porrada de coisas. Sento em minha cama todas as noites e não sei se verei o sol. Respiro fraco, estou cinzento, sinto um espinho que cutuca meu pulmão, faz um chio. Eu tenho pouco tempo e anoto fiapos do meu fim.

Inocência romântica.

2010-10-02T16:37:00.000-07:00

Eduardo via Camila no elevador, ao final do dia, sempre no mesmo horário. Ele fazia de tudo para não perder aquele encontro, era o momento mais esperado do seu dia. No começo, queria apenas admirá-la, sentir seu perfume e dividir a viagem com aquela formosura de menina. Mas com o tempo, as coisas mudaram, ele não conseguia parar de pensar na meiga e doce Camila. Eduardo desenvolvia uma verdadeira adoração por ela. Sonhava com aqueles cabelos loiros, longos e ondeados caindo sobre seu peito enquanto os dois transavam. Embora, sonho, o jovem acordava exausto, e por muitas vezes todo melado. “Eu a amo.”, pensava o rapaz, caidinho pela garota.
Tímido, passava horas e horas tentando encontrar uma maneira de chamar a atenção de Camila. A conversa entre eles nunca passava de um, “Oi!”, “Como vai amigo?”, no entanto, o sorriso e a graça de Camila soavam para Eduardo com uma força muito maior do que aquela contida nas palavras, para ele, aquele jeitinho era suficiente para deixá-lo flutuando ao redor da esperança.
Ela morava no 302, ele no 402. Essa proximidade era uma tentação para Eduardo, que por muitas e muitas vezes, pensou em descer e inventar uma desculpa, coisa do tipo, “Olá, estou precisando de uma xícara de açúcar.”, tudo para desfrutar de mais um fiapo de tempo com ela. No entanto, quando chegava até a porta do 302, sentia suas pernas bambas, seu coração disparava, suas mãos suavam frias e ele desistia. Eduardo voltava para casa e passava horas se lamentando pela sua falta de coragem, até que pegava no sono e acordava suado, doido, maluco por causa daqueles sonhos tão reais e ao mesmo tempo tão impossíveis.
Um dia, no elevador, Camila segurava um grande volume de livros, Eduardo percebeu que aquela era a sua chance, e gentil, ofereceu-se para ajudar. Ela aceitou de pronto, achou a atitude tão cavalheira que passou a esticar suas conversas com o moço tão prestativo. Afinal de contas, para Camila, Eduardo criou uma imagem de bom garoto. Também, hoje em dia, com a pressa que a molecada tem, um gesto faz milagres.
Inocente e romântica, Camila passou a ver em Eduardo um futuro. Sempre bem alinhado, vestia terno, gravata, colete, usava sapatos lustros, cabelo bem cortado e barba feita. Sem falar naquela pasta preta que o acompanhava todos os dias. Para ela, o jovem era mais que distinto, e tornou-se o protótipo de um possível marido perfeito.
Pelo telefone, contou do rapaz para a mãe que morava no interior. Dona Ana, achou uma ótima notícia, e deu força para a filha, “Meu bem, não seja boba como sua mãe, eu casei com seu pai, que Deus o tenha, sem jamais chegar perto de outro homem. Posso garantir que não foi uma boa escolha, aproveita.”. Camila corou o rosto do outro lado da linha.
Logo que desligou o telefone, sentiu-se sem graça, careta, e sentou-se no sofá. Olhava-se no espelho e puxava suas pernas para fora e se analisava como uma fantasiosa caçadora de modelos. Camila não fumava maconha com os colegas da faculdade, não bebia, não usava essas roupas modernas e esquisitas, mas também não precisava ser uma freira. “Ora bolas, e por que não?”, repetia ela para si mesma, enquanto pensava na possibilidade.
No dia seguinte, na mesma hora de sempre, encontrou-se com Eduardo, mais uma vez no elevador. Depois do trololó de sempre, Camila engoliu a vergonha e disse, “Que tal a gente pegar um cinema?”, e ficou ali, com aquela carinha que Deus lhe deu, na espera da resposta. Eduardo sentiu um galope no peito, ele não esperava, meio sem jeito, deixou sair um, “Eu aceito sim.”.
Depois veio um sorvete, um passeio no museu, e um dia, o abate. Ela era inexperiente, só foi para a alcova uma vez, ainda quando morava no interior, e sinceramente, nem contava. Foi tudo um desastre. Mas com Eduardo, ela gostou, ele foi gentil, comprou vinho, fez o jantar, e na hora; manteve a pose de bom partido. O namoro foi uma conseqüência natural, Camila apaixonou-se. Contava para as amigas, “Esse gurias, esse é pra casar, eu garanto.”.
Aos poucos, Eduardo mostrava-se bem diferente do que aparentava, não parava em emprego algum, bebia demais todos os dias, mentia, manipulava e mostrava-se um tanto quanto violento. A vida tornou-se um inferno. Ela não podia ir a lugar algum sem ele. Eduardo a levava e a buscava na faculdade, e a proibia de conversar com colegas do sexo masculino. Para ele, as amigas de Camila eram todas putas, elas davam em cima dele, e Camila, boba, nem percebia.
Ela via um certo excesso por parte do namorado, e mesmo assim, fazia o maior esforço para contornar essas situações. Ele sempre dizia, “Eu não sei viver sem você.”, “E se um dia a gente terminar e eu pegar você com outro, eu mato o filho da puta.”. Camila pensava, “Ai, que fofo, ele tem ciúmes de mim, ele me ama mesmo.”.
Aos trancos e barrancos, o relacionamento de Eduardo e Camila se fortificava na violência, entre bofetadas e pedidos de desculpas. Os dois acabaram decidindo que o casamento ajeitaria as coisas entre eles. A mãe de Camila, nem desconfiava e deu seu aval ainda por telefone, no entanto, fez uma exigência, “Quero conhecer esse rapaz maravilhoso.”, e justificou que sua curiosidade não passava de cuidado de mãe, e nem de longe sugeria qualquer desaprovação.
Uma semana antes do encontro entre genro e sogra, Camila passeava com Eduardo pelo parque. Ele bebia cerveja e ela de mãos vazias, pendurava-se no braço dele, numa atitude cheia de perseverança. Foi quando a menina encantou-se com os desenhos de um garoto que vendia suas telas. Ela disse, “Olha, que lindo!”. A reação de Eduardo foi imediata, “Vagabunda oferecida.”, e a arrastou para o banheiro público do parque. Lá, eles discutiram, ele a segurou pela garganta e a sufocou com toda a sua raiva. Depois, sumiu no mundo.
A pobre Dona Ana, perdeu a vontade de viver, passou a beber; consumir bolas, e desleixou-se de tudo. Ela culpava-se pela morte da filha. Na cabeça dela, ela poderia ter evitado aquela tragédia, via-se como uma mãe moderna que se tornou negligente. Coitada. Um ano depois, ao entardecer, enforcou-se na cruz em frente ao túmulo da filha. A miserável foi-se numa tardinha inocente, romântica.

Devaneios viciados: A tempestade e os ratos que beiram os valos.

2010-09-20T04:33:00.000-07:00

O tempo fazia barulho. Olhava pela janela e via o horizonte escuro. As árvores balançavam com muita força. Eu tinha a impressão de que o demônio roncava, e ao tempo em que os pingos batiam na vidraça trincada, o rádio tocava um blues antigo, desses que fazem com que você se sinta numa lavoura de algodão. Eu nutria uma melancolia, uma agonia, uma loucura, como se viajasse num navio de cristal em meio aquela tempestade e um pouco de ópio que matava minha fome e minha dor estomacal. A energia esparramada no céu era tão grande que ecoava em meu âmago.
Enquanto cambaleava torto em sonhos, um pneu flutuava ladeira abaixo; arrastado pela água que encharcava meus monstros de viciado. As latinhas chegavam aos montes, rodeadas pelos pedaços de papelão, embalagens plásticas de todo o tipo, e sem falar nos móveis escangalhados que encalhavam em minha porta.
Eu não me importava nem mesmo com a água que entrava. “Quando o céu secar, eu cuido disso.”, resmungava, entre um gole de cana e outro, que acompanhavam meu crivo, meus doces. Doce, é assim que chamo minhas bolas, o único açúcar que conheço. O barbitúrico, o ópio, o álcool, o tabaco vagabundo, as prostitutas viciadas em pedra e o infortúnio me mantêm por entre esse mundo de cacos que me cerca e me afoga devagar.
Sentado, cabeça longe, ouvia e via a vizinhança criar um estardalhaço, enquanto tentavam salvar seus restos. Mesmo assim, eu não esboçava nenhuma reação, eu não salvo nem a mim, nem aos outros, não tenho essa vocação. Olho a minha volta e não sei o motivo que os mantém de pé; eles me parecem como ratos, tentando salvar pedaços de quinquilharias tão destroçadas como essa cidade sem sorte e os desdentados que se aninham por esses becos úmidos e pútridos.
Queimei meu dedo com a brasa do crivo, notei, mas não chorei. Sou um roedor anestesiado, acostumado com a dor dos desgraçados, uma queimadura a mais, não fazia diferença em meu inferno. Então, aquela batida aconteceu, deu um barulho tremendo. Naquele instante, lembrei de quando a polícia arrombou minha porta e me jogou por entre aquelas grades que alijam animais sujos e sem princípios como eu.
Abri e não vi ninguém, nenhuma farda, colete, nada, só a tempestade a me encantar e inebriar meus pensamentos, mas quando mirei o chão, tive de rir. O cadáver estava em estado de decomposição bem avançado. Não sabia quem era; como havia morrido. Quando chove, é assim, as tempestades trazem de volta aqueles que já estão nas profundesas do valo, que rodeado pelo matagal, guarda tudo e todos daqui. Um depósito de sujeira, sêmen e violência.
Tomei um gole, engoli duas bolas, a água passava de um palmo de altura e invadia a casa inteira com mais volume que antes e empurrou o morto para o centro de minha sala. Sentei ao sofá rasgado, molhado, não sabia o que fazer, eu não tinha nada, além de meu corpo para dar aquele cadáver. Alguém gritou lá de fora, “Precisa de mim?”, era um homem-rato. Eu não respondi, apenas sorri amarelo, depois vomitei, ao tempo em que ele se foi sem resposta.
Olhava aquele peludo indo embora, com suas costas carregadas feito mula, era uma coisa impressionante, a obstinação daqueles infelizes. Eu não sentia motivo algum para partir, ratos como eu, acabam sempre na beira dos valos, na miséria, e com sorte morrem loucos, atolados de merda até a garganta.

Eu, o amor e a morte.

2010-09-17T15:32:00.000-07:00

No meu primeiro casamento, tive duas filhas lindas, gêmeas, a Lala e a Luli, os meus amores, como elas mesmas diziam, sempre que se achegavam no meu colo sem se importar com o meu bafo de conhaque vagabundo, “Pai, a gente é o seu amor.”. Eu nunca fui meloso, mas confesso que com as minhas filhas eu não retruco quando ouço esse tipo de coisa, eu apenas sorrio.
Já com a Elma, mãe das meninas, a minha relação sempre foi bem mais complicada. Ela reclamava que eu era um gambá, que trazia pouco dinheiro pra casa, e que essa coisa de ser escritor era uma furada. A gente batia boca direto, ela vivia me dizendo como ganhava bem no hospital, trabalhando de enfermeira.
Eu parava pouco em casa, saía para beber e não tinha vontade de voltar. Pra evitar a Elma, eu via as meninas no colégio, na tardinha. Eu as levava até em frente de casa e dizia, “O pai vai comprar um charuto e já vai.”, eu mentia algo pra poder me escafeder e não viver aquele pesadelo. Chegava de madrugada e dormia no sofá.
A Rosa é uma negra bonita, dessas que faz um homem perder a cabeça e sair de casa. Seu corpo sempre foi esguio, de pernas grossas, bunda firme e um jeito cheio de molejo pra andar e mais ainda pra foder. Eu a conheci durante uma fase daquelas, das mais brabas em casa, logo depois de dar umas bordoadas na Elma pra me defender da faca que ela atentava contra mim.
Com a Rosa, puta de rua, sempre tive paz, ela sempre foi uma amante perfeita, meiga, cheirosa, de fala mansa, dessas que ficam nas esquinas e se vendem barato. Desde o começo que ela perde o controle enquanto a gente trepa. Penso nela me dizendo, “Mete tudo em mim; Continua cavalão; Vai, vai, canalha gostoso.”, esse tipo de coisa. Não demorou muito pra Elma sacar o cheiro em minhas camisas, me seguir e me pegar com o pau na bunda da Rosa. Quando dei por mim, estava assinando o divórcio.
Então a Elma começou a andar com um sujeito metido a bandidinho. Tava na cara que ele era mais quebrado do que eu e que aquilo não terminaria de um jeito legal. Por mim tudo bem, a Elma sabia o que fazia, era maior de idade e tinha o direito de coçar a boceta com quem quisesse. Isso não tinha nada a ver comigo.
Numa dessas tardes vadias, em que eu bebia no boteco e anotava algumas idéias para um romance, peguei uma parada que me deixou louco. Vi o cara que andava com a Elma, sentado na sorveteria da frente com as minhas meninas. Até aí tudo bem, mas eu desconfiei da forma como aquele vagabundo segurava a Lala no colo. Ele mexia – desgraçado – e a Luli tomava um picolé.
Fiquei mocado, atrás de um pilar do bar, ao lado da mesa de sinuca, só coringando o cara, queria ter certeza. Quando ele levantou, vi o volume em sua bermuda, estava com o pau duro. “Filho de uma égua.”, falei e saí correndo. Eu o alcancei muito rápido e atirei no meio da cara do safado. Peguei as meninas e fui até o apartamento da Elma, ela não respirava mais, estava caída ao lado de uma caixa de remédios. Eu não sei o que houve, mas deu pra perceber que aquele verme era pior que eu.
Assumi tudo o que fiz e não me arrependo. A Rosa, a Lala e a Luli vem me visitar na cadeia todos os sábados. As minhas filhas estão contentes e eu também. A minha mulher bate ponto na rua, mas nunca fez mal para os meus amores. Eu também não sou ciumento, e quando eu sair daqui, a gente vai ficar numa boa.

À espera de Magali.

2010-08-26T07:30:00.000-07:00

Ela se fazia de ofegante, e com vaselina, facilitava o sexo. Muitas vezes abriu a perereca com os dedos para que houvesse o mínimo de penetração. Dizia que perdia a cabeça com ele, por causa dos pelos brancos que o velhote carregava no peito. A putinha interesseira; fingia-se de recatada e envergonhada, pois afirmava ter aprendido com sua mãe, que esses devaneios eróticos eram pecado. Ele tremia na base com Magali, por conta da habilidade da menina, e vivia certo de que ela tinha orgasmos múltiplos com ele. Isso lhe fazia muito bem, aumentava a sua moral de macho, chefe de família e mantinha seu ânimo.
Orlando era metido a galanteador e escondia um segredo, uma metástase crescia velozmente e tomava conta de seu pulmão. O velhote governava a família com mão de ferro, desde o tempo da falecida sua esposa, mãe de Jerônimo, e não contava nada sobre sua doença, por vaidade e porque não queria perder o controle dos bens e do dinheiro da família. A única que sabia de sua doença era a Magali, que dissimulada, dizia a ele, “Você vai viver meu amor, você é um touro, o meu touro.”.
Jerônimo, coitado, era um moço bonito e analfabeto, maltrapilho e encabulado. O povo dizia, “Ele é um pobre diabo.”. Era ele quem ordenhava as vacas. Capinava o milho. Roçava o pasto. Levantava as cercas. Podava o pomar e melava as abelhas. A sua maior ambição era beber uma pinga e fumar um palheiro no final de um dia de trabalho na roça.
O tempo foi passando e a presença de Jerônimo tornou-se complicada na casa de seu pai. O velho temia que a sua Magali se apaixonasse pelo rapaz. Essa desconfiança começou numa tarde de verão. Jerônimo chegou da roça, suado, sem camisa. Orlando viu que Magali correu para a área da casa e ficou ali, com aquele vestido decotado, olhando para seu filho caçula, que em sua santa inocência, molhava-se na mangueira enquanto lavava seu corpo forte e sujo de terra. Daí para frente; começaram as brigas, e Jerônimo foi mandado embora em menos de um ano. Magali não disse nada, e reprimia seus desejos pelo enteado porque tinha muito mais gosto pelo dinheiro do velho.
Jerônimo catou seus trapos e foi morar no pedaço de terra que herdou quando sua mãe faleceu. A área era pequena, uns dez alqueires, ocupada de mata nativa e um reflorestamento de eucaliptos. A partir daí, ele teria de viver da madeira e do carvão. Construiu sua casinha por entre as árvores, e lá passou a beber demais e comer cada vez menos. A solidão o corroia, e embora injustiçado, ainda sentia amor pelo seu pai. Tentou muitas vezes se reaproximar dele, mas o velhote ciumento e teimoso nunca permitiu.
Os anos passavam e o danado do velho conseguia manter-se vivo à custa de muito dinheiro. Magali, não gostava disso, queria mais é que o velhote morresse logo, antes que lapidasse todo o seu patrimônio com o tratamento. Com habilidade, ela convenceu Orlando de que ele não estava doente, que tudo aquilo que os médicos lhe falavam era mentira, com o intuito de arrancar mais dinheiro dele. “Você não tem nada, meu tourão.”. No início, ele discordou de Magali, mas a danada era sabida, e pediu a razão para si, argumentando que um homem entregue ao câncer, como diziam os médicos, não viveria tanto tempo, e não faria sexo como ele.

A família entrou em embate, os filhos queriam que o pai se tratasse, com medo de perdê-lo, e o alertaram quanto às intenções de sua nova esposa. Mas o velho Orlando cortou relação com eles, “Vocês não gostam dela por que não aceitam nosso casamento.”, e deixou um testamento, onde passava para Magali, tudo o que lhe restava. Foi quando seus filhos, ofendidos, lhe viraram as costas. A teimosia era herança de família, “Essa gente não é fácil.”, dizia o povo. A discórdia foi fatal. Uma situação delicada e lamentável.
Não demorou muito e o velho Orlando se foi. No seu velório, não apareceu ninguém da família, e Magali, ali, ao lado do caixão, fazia uma peça digna do Teatro Municipal Carlos Camilo. Jerônimo queria muito se despedir do pai, mas Magali foi implacável e o impediu de entrar em casa, chamou a polícia e o acusou de ser um dos responsáveis pela morte de Orlando. Ela disse ao delegado, “Doutor, o Jerônimo vivia perturbando o pai dele; Os dois não se falavam tinha um bom tempo; Meu marido morreu de desgosto; Esse aí também é culpado por essa desgraça.”. Foi um fim de tarde muito triste.
Antes que o cadáver do velhote esfriasse, Magali vendeu o que sobrou das posses de Orlando e ninguém mais teve notícias dela, nem da família lograda. A perda foi tão forte, que Jerônimo, agora, anda por aí, sozinho, abandonado, louco, variando, bebendo e correndo por entre os matos e as estradas. Ele grita, “Vou matar, vou matar essa desgraçada.”. Ele afirma veementemente, que a madrasta mandou dois caboclos matá-lo, “Esses dois não descansam, passam dia e noite rondando minha casa.”. A última vez que o viram, Jerônimo sentava numa encruzilhada, armado com seu machado de lenhador, à espera de Magali.

Camaleão.

2010-08-21T20:27:00.001-07:00

Com a grana no bolso, fui até o shopping, aquele cheio de vidros na entrada, alto e enorme, com um grande estacionamento. Já de cara, percebi os seguranças me filmando cheios de bronca. Era sábado, o shopping estava cheio de branquelos.

É os brancos têm um jeito de soberba, de superioridade em relação aos negros como eu. É como se um negro nunca pudesse ser tão bom quanto um branco. Como se um negro jamais pudesse entrar num shopping apenas para gastar e se divertir.
Isso acaba com a sua boa intenção, dá uma raiva que te deixa pilhado para se vingar. Então você pensa, “Eu não vou pagar, vou roubar, e vou espancar o primeiro branquelo que encontrar.”. Naquele shopping, naquele sábado, os brancos eram clientes, e eu, eu era um bandido. Eu sentia isso desde moleque, a diferença, é que agora eu realmente era um bandido, só que um bandido cheio de grana.
Entrei numa loja lotada de panos irados. O segurança que me seguia desde a entrada do shopping juntou-se com o da loja e os dois ficaram na porta, no meu bico. Cheguei perto de uma loirinha e perguntei “Quanto custa essa?”. A branquela ficou meio sem jeito, mesmo assim me entregou a calça e me mostrou onde ficava o provador e tal. De alguma forma ela se sentia segura por causa daqueles dois armários plantados ali.
No caixa, a moça perguntou como eu queria pagar, fiz questão de dizer, em alto e bom som, “À vista.”. “Prefere cartão, ou cheque?”. “Vou pagar com grana mesmo.”. Ela me passou a sacola e disse, “Apareça quando quiser.”
Segui andando com muita calma, e quando cheguei perto da porta, os seguranças abriram caminho. Eu me senti um camaleão.

Um favor para Dona Flor.

2010-08-21T19:07:00.000-07:00

Conheci Dona Flor no Hospital Municipal. A primeira vez que coloquei meus olhos nela, chovia, fazia frio. Ela me olhou eu estava ainda na porta, com seus olhos murchos, de um jeito melancólico. Quando me aproximei para trocar o soro, ela me disse, “Não se preocupe com isso, vou-me embora logo.”. Eu a encarei como se pudesse salvá-la apenas com meu olhar, depois respondi: “Sorrir faz bem.”. Dona Flor calou e permaneceu me olhando.
Dias depois, dei a ela, uma medalhinha de Nossa Senhora Consoladora. Não sei explicar, mas um hospital é um lugar onde a ciência e a fé, andam perto uma da outra. É como se as duas fossem adversárias enquanto crenças, mas igualmente aliadas na melhora dos pacientes. Eu sempre ouço o pessoal que trabalha comigo dizer, “O remédio certo e uma oração bem feita fazem milagres.”.
Com o passar do tempo, notei que Dona Flor não recebia visitas. Um dia, ela me disse, “Meu querido Nestor, tenho de agradecer tudo que faz por mim, obrigada.”. Confesso que fiquei muito bem com aquelas palavras, notei o esforço dela para me dizer aquilo. Sentia que Dona Flor tinha de se curar do câncer, mas principalmente, da amargura. Eu só não compreendia a causa desse amargor tão arraigado.
Foram seis meses de internação, e quando Dona Flor teve alta, fez questão de me convidar para visitá-la. Ela disse, “Moro no interior, uns duzentos e oitenta quilômetros da capital.”. Na época me comprometi em viajar até lá, assim que pudesse, e acertamos que nos corresponderíamos pelo correio enquanto não houvesse oportunidade para nosso encontro. Eu tenho esse costume, de trocar cartas com pessoas que ajudei a curar. Aprendi isso com meu pai, que Deus o tenha.
Por um ano, trocamos cartas. Em uma delas, Dona Flor reiterou seu convite com veemência, me pediu que fosse até sua casa o mais breve possível, para lhe ajudar com um favor. Ela não me falou que favor era esse, apenas ponderou que ninguém além de mim poderia socorrê-la.
Viajei num final de semana. Cheguei até a rodoviária e pedi ao taxista que me deixasse no endereço. “Chegamos.”, foi o que o motorista disse. Eu achei tão estranho, pois ali, ficava o cemitério. Conferi o endereço especificado na carta e não havia nada de errado, era ali mesmo. Paguei a corrida e entrei, meio que sem saber por que fazia aquilo.
Era um lugar lindo, cheio de flores e árvores altas, de um gramado quase sem fim de tão imenso e nivelado. As lápides bem postadas no chão, todas com um vasinho para uma flor. Por coincidência eu carregava um lírio comigo, era para ser um presente para Dona Flor.
Andei por todos os cantos daquele cemitério e nada dela. Resolvi procurar um hotel, o sol já ia embora. Foi quando meus olhos encontraram aquela lápide, Flor Rezende. Espantei-me e conferi aquele nome no envelope da mesma carta em que tirei a teima do endereço. Os dados batiam, e a foto na lápide confirmava tudo. Fiquei arrepiado. Sem saber o que fazer, rezei uma Ave Maria a ela e depositei o lírio.

Logo que fui sair, me encontrei com o Zelador do cemitério, Seu Alfonso, muito simpático. Ele me confirmou que Dona Flor havia morrido na exata data especificada na lápide, e que era impossível que ela pudesse se internar no período em que comentei com ele. E realmente, sua morte datava mais de dez anos atrás.
O zelador me disse que Flor Rezende, era conhecida na cidade por ter matado oito de seus nove filhos a tesouradas, ainda na época da ditadura militar. Foi um crime comentado em todos os jornais e emissoras de televisão que cobriam a região. Segundo ele, o único molequinho que escapou, nasceu mais tarde, chamava-se Nestor, filho de um médico da capital. Completou dizendo que o fato de uma assassina engravidar na cadeia chamou atenção da mídia, “Mãe assassina terá mais um filho.”.
Perguntei o nome desse médico, “Ângelo Nador.”, respondeu ele. Essa informação batia, meu pai trabalhou anos no presídio feminino da capital. Na hora fiz uma cara de espanto. Esse menino era eu, só podia ser, mas fiquei quieto, não comentei nada. Meu pai nunca me disse nada disso, afirmava inclusive que eu era adotado.
Perguntei ao bom homem se ele conhecia algum parente da falecida. Ele me garantiu que jamais encontrou outra pessoa além de mim rezando naquele túmulo. “Você é um parente?”, perguntou ele. “Não.”, menti, “É que procurava por uma amiga, com mesmo nome, mas não é ela.”, menti de novo. Silêncio. Não sei se ele acreditou. Ele apenas foi embora. Nessa hora, eu gelei. Desde então, ela nunca mais me escreveu. Acho que agora, Dona Flor descansa em paz. Tomara Deus que a alma do meu velho passe bem também, e que os molequinhos não me procurem.

A via expressa e o açúcar.

2010-08-01T06:09:00.000-07:00

O Dick costumava vender pipoca e amendoim no sinal da via expressa. Lembro dele em dias de chuva, em dias de frio, em dias de calor escaldante. Ele usava roupas velhas e limpas como ele. Uma formosura de menino.
Sempre gostei desse garoto, “Hey Blindado, quer um amendoim, uma pipoca?”. Eu comprava sempre que podia, e quando eu não podia, o garoto me dava um. Ele tem oito anos e sempre foi doce como a pipoca e o amendoim que levava para o sinal.
Quando a Dona Sema estava no fim, o médico da rede pública de saúde a mandou para morrer em casa, não havia leito disponível. Eu a vi morder um pano torcido, cheia de dor, enquanto o câncer a corroia e o Dick segurava firme em sua mão. Uma tristeza só.
O Dick deitou no peito dela e eu não tive coragem de dizer nada. Eu sabia que ela merecia um caixão e uma despedida descente. O menino me olhou, “Blindado, ela se foi cara, ela se foi.”.
Eu tinha só uns trocados no bolso, a minha garganta fechou. Logo que meu amor chegou, pedi a ela que cuidasse do menino até eu voltar. Fui para casa e peguei o ferro. Andava socando o chão com o meu coturno grande e pesado.
Subi para a via expressa, acendi um cigarro. Eu sei que nem tudo que é certo é justo, e que nem tudo que é justo é certo. Mas naquele momento a minha honestidade foi para o mesmo lugar onde acabou o meu voto. Meu sangue corria fervente em minhas veias.
O carro que chegava até o sinal era importado. Não tive dúvida. Quebrei o vidro com a coronha. A moça que dirigia estava sozinha. “Passa a grana” ela entregou a bolsa, cheia de notas de cem paus, feita de algum tipo de couro caro, pelo toque eu sabia que não era sintético.
Quando cheguei de volta na casa do Dick, dei a grana para o meu amor, que foi até a funerária e comprou um caixão descente para a Dona Sema, e eu fiquei com o menino. Eu tentava não chorar, não endurecer demais. Queria respirar.
Lembro que choveu muito no final daquele dia. As pessoas iam embora do cemitério, uma a uma e o Dick ali, sem ninguém. Quando todos saíram, ele levantou a cabeça, correu para mim e me abraçou. Solei o meu ouvido no peito dele e ouvi seu coração bom. Isso me fez muito, muito bem.
Eu o peguei pela mão. Chegamos em casa e dividimos uma panela de feijão em três, só feijão. Era tudo que eu tinha, mas naquele momento, era tudo que o Dick não tinha. Ele me olhava de um jeito tão grande e meigo que eu não sei contar.
Fui até a porta e mirei minha criação de codornas. Então a minha esperança acendeu. Revistei os ninhos e encontrei duas dúzias de ovos. Eu os recolhi e os lavei na goteira da calha. Depois os levei até a beira da porta.
Olhei para o lado e vi um monte de lenha ainda por partir. Em silêncio, peguei o machado e comecei a lascar. Meus golpes eram certeiros, fortes, tinha a impressão de me vingar do mundo. Meu braço parecia crescer como fermento de pão.
A minha cabeça pensava tanta coisa e o meu coração estava feliz e ao mesmo tempo apertado como a chuva que não passava. Ainda bem que o inverno é longo e os bacanas têm lareiras enormes que precisam de muitas rachas. Todo mundo gosta de sentir calor num dia frio.
De repente olhei para o lado, porque escutava outro barulho, diferente do machado, desigual de meu coração acelerado, preocupado com o amanhã. Era o meu amor e o Dick recolhendo lenha, molhados como eu e a terra que cobria a Dona Sema. Agora somos três, e tenho mais açúcar.

A maldição do pardal.

2010-07-17T05:31:00.000-07:00

Quando recebi a carta, fiquei surpreso. Ela me revelava provocações íntimas e contava-me como o diabetes a dilacerou. Enviou-me também a chave de sua porta dentro do envelope e me deixou ainda mais admirado. Argumentava que transamos na rua, que havíamos nos encontrado numa noite de bebedeira, que eu não liguei para a sua idade e a comi como ela sempre sonhou, em troca de uma garrafa de rum.
O apartamento dela, o 1003, ficava em frente ao meu, conforme na carta, mas eu, eu não me recordava dela. Passei dias e dias, pensando se deveria experimentar a chave naquela fechadura, e de tanto pensar, resolvi tentar. Quando abri a porta, para meu assombro, tudo estava exatamente como descrito na carta.
A janela trancada, como me disse que estaria. E o pequeno pardal voava de canto em canto tentando achar a saída, debatendo-se. Pelo que entendi, ela queria que eu a fodesse. Ela queria dar a sua carne para mim, segundo as palavras dela, a sua alma, ela havia me entregado ainda aquela noite.
Disse que prendeu o pardal dentro do apartamento para que pudesse morrer, sem mais sofrer. Falou-me de uma superstição que atrelava a chegada de um pardal à morte. Não sei se acredito nisso, mas tudo bem.
Ela escreveu-me em detalhes, como o diabetes havia roubado a sua visão, e justificava sua carta, dizendo, que só teve coragem de me escrever por causa da chegada do tal pardal, por causa do seu medo em partir sem ter comigo mais uma vez. Ela avisava que pagaria mil paus por uma trepada comigo.
Fiquei olhando aquelas paredes, cheias de fotos e me comovi, por um instante. Eram momentos imortalizados, seus dias no bingo, suas tardes de costura, suas manhãs na associação de pequenos animais, suas amigas da igreja. Pobre velhota – pensei. Ela parecia tão sincera. A situação mexeu comigo, por um minuto, tive a impressão de que era um homem bom.
Andei até a poltrona em frente da janela, onde o pardal tentava sair. Cheguei de mansinho e sentei-me em frente ao cadáver, pálido e um tanto pútrido. A velha usava batom vermelho e um penteado bonito. Os mil paus estavam no seu colo. Acho que ela morreu enquanto eu me decidia.
Abaixei as calças, levantei a saia dela, rasguei suas meia-calças e sua calçola. Olhar para ela me excitava, sei lá. Eu puxei o pau para fora e meti no cadáver da velhota. Gozei rápido. Peguei a grana, abri a janela e o pardal foi embora. Depois tranquei a porta, deixei a chave no lixo do corredor e dei o fora. Precisava de um cigarro.

Fim de semana no parque.

2010-07-12T08:30:00.000-07:00

A mamãe brigou comigo, nesse dia, ela tem essa mania. Eu havia saído tinha pouco tempo, estava em casa, fazia dois meses, depois de viver seis anos no manicômio. O doutor estava enganado, ele me dizia que em minha casa, eu seria feliz. “Cara, está velho demais para esse tipo de coisa.”. – foi o que minha mãe disse, quando comentei sobre o parque.
Ela, o seu namorado e seus amigos estavam lá em casa, numa dessas festinhas loucas. Eles bebiam, assavam uns espetinhos e usavam um monte de drogas. Então, como a mamãe não me deixou participar da junção, eu liguei a televisão e assisti ao anúncio, foi por isso que tive a idéia de pedir, “Mãe, me leva no parque?”. Era uma chance para que a gente pudesse se divertir juntos; entende? O não dela me deixou triste. O parque estava a poucas quadras de casa.

Eu pirei a cabeça e fui até lá, escondido, eu pulei a janela. Eu olhava o maquinista mexer naquela roda gigante, cheia de gente. O cara acionava botões e alavancas. Eu sempre quis andar numa dessas, mas eu nunca tive grana para fazer isso. Eu também nunca tive pais que me levassem num parque. Eu gosto de andar em uma roda gigante, mesmo sem nunca ter experimentado essa sensação. Esse tipo de passeio é bom. Eu também sei que posso ser o melhor maquinista de roda gigante do mundo inteiro, mesmo sem nunca ter comandado uma delas.
Eu também gosto de comer algodão doce, mesmo sem conhecer o gosto de um, tem coisas que a gente sempre gosta, não importa se nunca experimentamos aquilo que gostamos. Eu me sinto bem confuso. Fico feliz olhando a roda gigante, também fico triste e muitas vezes eu sinto muita raiva de quem anda numa ou pilota uma delas. Algumas vezes, eu também odeio a mamãe, o seu namorado e os amigos deles, eu detesto muita gente e execro quem come algodão doce.
Eu estava com a mão no bolso de meu casaco, com a minha garganta seca, meus olhos cheios de lágrimas e o meu queixo tremia muito. O meu coração estava bem apertado, como o de um cão que morde o próprio rabo. É assim que eu me sinto.

Quando tudo acabou, a minha pistola estava descarregada. Eu a segurava em minhas mãos. O maquinista havia caído em minha frente e sangrava no rosto. Algumas pessoas caídas perto de mim também sangravam. Muita gente corria e gritava. Lembro de ver muitas sirenes e uma porção de policiais, usando preto, empunhando armas maiores que a minha em minha direção. Um deles falava um monte de bobagens num desses alto-falantes bonitos que só os policiais têm. A roda gigante estava parada e uma galera despencava lá de cima. Elas queriam fugir, sei lá. Eu fiquei olhando tudo aquilo, sem saber o que pensar.
O advogado público que me defendeu disse que fez tudo o que podia. Eu não sei se acredito nele. A única coisa que sei é que ainda me faltam bons anos de cadeia até sair daqui e poder olhar para uma roda gigante de novo. A minha mãe disse que não vai me aceitar de volta. Eu estou cagando para isso, até porque, dessa vez, eu não a convidarei para me levar no parque. Eu juro; dessa vez, eu a matarei, vou atirar em seu namorado e todos aqueles amigos bobos que ela tem.

O silêncio de Josef.

2010-07-02T19:02:00.000-07:00

O bêbado bateu a porta. Chegou até a sala. Parou ao lado da estante e ficou ali, num contemplar ameaçador, expelindo a mesma raiva de sempre. Andava com as pernas abertas. Cambaleante, mantinha seu corpo levemente inclinado para frente e seus braços ligeiramente afastados, num ziguezague confuso.
Quando alcançou uma distância oportuna, desferiu o golpe com a direita. O gancho foi bem forte e atingiu as fuças do garoto. Escorreu sangue, muito sangue. O velho foi pugilista na juventude, sabia bater.
A pancada derrubou o menino no chão. Até a poltrona onde ele sentava virou. O livro que lia caiu entre suas pernas. Josef apertou as unhas no assoalho e não disse nada. “Então, seu idiota, cagão, o que foi? Vai ficar aí, me olhando, ou vai lutar como um homem? – provocou o velho.
O garoto o olhava firme. Sentia que seu sangue escorria sobre seus lábios e ganhava o seu queixo com velocidade. Sabia que podia partir para cima do velhote, estava com quinze anos, mas não, Josef não reagiu, subiu para seu quarto e trancou a porta.
No dia seguinte, na escola, “O que houve Josef?” – indagou a professora. Silêncio. O menino não dava espaço, não se abria. Era uma forma de se proteger, em sua cabeça, era a única maneira.
Dias depois, “Quer dizer então que não vai mais para a escola. Você é quem sabe, verme! Eu não ligo, entendeu?” O garoto não disse nada, mas dessa vez, manteve-se numa distância segura.
O velho bebia cada dia mais. Estava fácil. Josef retirava gasolina do carro quando o filho de uma égua dormia e batizava o conhaque vagabundo que o maldito consumia. A gasolina fodeu o bosta numa velocidade cadenciada e implacável até matá-lo. No mais absoluto silêncio.

Bêbado, rouco e louco.

2010-06-26T02:26:00.001-07:00

Ele não tinha dentes. Estava sujo, tremia, olhava-me. Atirei-lhe um careta. Enquanto o crivo viajava, o cara o acompanhava pelo ar, mas não se movia. Fiquei observando a cena e meu âmago me chutou. Algo me dizia, “Cara, esse merda vai deixar cair na calçada molhada.”. O porra não se mexeu como eu pressentia e o cigarro beijou o chão. Bosta. Duas vezes bosta. – pensei.
Resolvi sová-lo de pancada. Antes que eu o alcançasse, ouvi o barulho de uma sirene. “Mão na cabeça, vagabundo.” – disse o soldado. Eu e o cara, na parede. Mostrei meus documentos e me mandaram embora. Olhei para trás e vi o desgraçado empacotado na viatura.
Cheguei e fechei a porta. Pensei em tomar um banho, mas o chuveiro estava queimado. Era frio. Fazia uma semana que não passava uma água no coro, não trocava as meias e as cuecas. Droga. – pensei. Coloquei a mão no bolso e lembrei, “Merda, esqueci no mercadinho.”.
Com a cara fechada voltei para a rua. A tempestade aumentava. Existia água até mesmo dentro de minha cabeça. Entrei e já intimei a tia do caixa. Ela era gorda e feia, tinha dentes, só que amarelos. Antes que eu falasse, me alcançou o bagulho.
Peguei o columa, comprei cigarros e conhaque. Olhei para o céu e vi aqueles infinitos pingos que se transformavam em uma avalanche de água. Sentei no mesmo lugar onde levamos o atraque. Acendi um. As pessoas que passavam me olhavam.
Encostei-me ao lado da grade onde guardavam os botijões de gás. Tinha um cheiro forte. Vi um pacote grande. Estiquei minha mão e o alcancei. Tomei um gole profundo e soltei mais um rastro de fumaça pelas minhas fuças quentes. Abri a porra do embrulho. Era escama cara, umas 300g. Guardei-a na mochila.
Vi um jornal no chão. Acendi um cigarro e deixei o filtro encostado nele, bem no meio dos botijões. Umas duas quadras dali; fiz o primeiro teco. Sentei, queria ver. Em pouco tempo escutei a explosão e as chamas. O mercadinho foi para os ares. A rua encheu de pernas, braços, cabeças, cebolas, vidros, ferros, de tudo.
Fui até o bar do Gordura. Intimei direto o cara no balcão. Eu conhecia a dele. Separei 100g e moqueei a grana no bolso. Olhei a minha volta e senti o cheiro de cachorro molhado da clientela. A polícia estacionou a viatura do outro lado da rua. Tomei um gole do conhaque e dei o fora. Estava mais uma vez no ventre da tempestade.
Sentei debaixo de uma marquise perto dali. Fiz mais um lagarto. Meu nariz amorteceu de novo e o meu queixo também. Olhei para o outro lado e me liguei na puta da esquina. Ela usava meias arrastão. Suas pernas eram longas e bonitas. Acabamos num moquifo. Ela despiu-se e levou dois tiros na cabeça. Estava bêbado, rouco e louco.

A cortina do mal vista de uma escrivaninha.

2010-06-20T09:49:00.000-07:00

A Segunda Guerra Mundial começou. Parece que as coisas andam feias para nossas tropas. No mar, os submarinos Alemães são quase invencíveis, eles estão nas profundezas, escondidos no inferno. Primeiro um deles identifica um de nossos comboios encarregados de resgatar e abastecer os nossos homens, depois envia um sinal via radar para seus companheiros, reúnem-se em matilha e atacam a gente. Dizem que acontece sempre pelas nossas costas. Segundo o que comentam, eles detêm um canhão muito poderoso, que causa sérias avarias em nossos cascos. Eles são chamados de lobos, acho que entendo o motivo.
Em terra, eles são terríveis, detém tanques com uma blindagem muito espessa e muita velocidade. Parece que a infantaria usa homens com lança-chamas de um incrível poder de destruição, eles incendeiam tudo. Imagino como nossos homens acabam em meio a tanta crueldade. Eu não entendo os motivos que levam uma civilização a usar a sua mente para um mau tão arrogante e sem sentido como eles. Parecem-me desalmados, eles dispõem de tantos homens na frente de batalha que é difícil de acreditar. O sentimento daquele povo é o de destruir e conquistar, eles querem o mundo inteiro aos seus pés.

Eles estão muito perto. A movimentação é grande. Existem cartazes por todos os lugares que informam as estradas que ainda encontram-se liberadas. A evacuação da cidade é mostrada como opção para aqueles que possuem parentes em lugares distantes, vistos como seguros. Todos os museus e bibliotecas estão abarrotados de caminhões que tem a missão de preservar a nossa cultura, a nossa arte. Olho no semblante das pessoas e vejo um medo terrível.
Continuamos a distribuir o nosso pasquim, com o intuito de inflamar os nossos, e de fornecer o máximo possível de informação. Estamos numa guerra e precisamos usar de tudo para evitarmos que aquele homem monstro pise aqui com suas tropas e venha promover o seu ódio por entre a minha querida Paris. Um centro mundial, de rara beleza e que sempre manteve suas portas abertas para o mundo inteiro.

Estamos com problemas de comunicação, nossas emissoras de TV e rádio estão com infinitas dificuldades para manterem-se em funcionamento. Eu não sei até quando vamos resistir. Os bombardeios continuam incessantemente. Mesmo com todos os abrigos que foram construídos, não existe espaço para toda a população. Fala-se em diminuir o estoque de comida nos abrigos para que se consiga receber mais gente. A todo o momento, chegam refugiados, sujos, feridos, doentes, nus. Deus, eu não entendo, eu juro.
Eu olho em minha volta e vejo tijolos, ferros, escombros por onde quer que eu alcance. Muitos estão fazendo de tudo para conseguir uma vaga nos abrigos. Até onde sei: crianças, mulheres e homens saudáveis têm preferência. É uma tentativa de preservar vidas para que se possa criar uma nova tropa. Estamos num momento tão delicado, que estamos obrigados a escolher quem vive e quem morre. Espero que Deus nos perdoe por isso.

Eles chegaram. Minha Paris está em preto. Há um cheiro de fumaça no ar, e uma nuvem escura no céu, como uma cortina de ferro, mais forte que os raios do sol. Tem dias que ele não se mostra. Um sinal de que a maldade está aqui. Olho da minha janela e vejo o jardim mudado, triste. As folhas e as pétalas estão cobertas por um dedo de poeira escura e fúnebre como nunca poderia imaginar.
Sinto o cheiro forte dos corpos ainda perdidos por entre os escombros. Escuto o ronco dos motores das máquinas de guerra e dos tratores de concha que empilham milhares de corpos. Agora, temos de usar uma faixa no braço que indique a nossa raça. Os Judeus usam a Estrela de David no braço, e nós, Franceses, as cores da nossa bandeira. É proibido sair na rua sem a identificação. Também precisamos usar uma faixa na porta de nossas casas com o mesmo propósito. As ordens do Terceiro Reich vão ainda mais longe, ninguém em Paris pode trancar a porta de sua própria casa. A pena para quem desobedecer qualquer uma dessas ordens é a morte.

Hoje fomos humilhados em praça pública. Obrigados a assistir o desfile da vitória desses malditos cães selvagens. Eles mostram todo o seu armamento e nos olham com ar de superioridade. Percebo como examinam a nossa alma. Estamos saudando aquele demônio em forma de homem como se a gente fosse como ele.
Estamos vencidos, mas não derrotados. Foi o que senti quando olhei um de nossos soldados ao lado de um oficial Alemão. O invasor o olhava com arrogância enquanto apontava uma arma para o nosso homem. Era uma cena muito feia aos meus olhos, no entanto, quando vi o francesinho miúdo encarando o invasor olho no olho, me senti reconfortado.

Continuamos a distribuir o nosso pasquim. A fiscalização é enorme e o regime é totalmente totalitário. Não temos liberdade para nada. Existem obras literárias, arte e cultura deles por todos os lugares. Eles invadem até nossas escolas e temos de rezar conforme a cartilha deles.
Encontramo-nos semanalmente em lugares secretos, para discutirmos os rumos da nossa resistência, do nosso ativismo. Embora estejamos com as botas deles sobre a gente, ainda não nos entregamos. E segundo o que sei, já conquistamos vitórias importantes, na frente de batalha. Os focos de resistência não param de surgir e atacar aqueles vermes. Eles não terão trégua. A nossa força, vem da tristeza em nosso âmago.

A minha Paris foi liberta. O povo está nas ruas, e embora toda a destruição que vejo, percebo que um novo tempo recomeça. Estamos prontos para florescer, tal qual o meu jardim, que parece sentir a bonança. Acho que as cinzas farão da nossa nação, o berço de um renascimento mundial. É isso que sinto. É nisso que acredito com todo meu fervor.
Sabemos que Berlim está prestes a ser invadida. Até onde sei o inimigo está cercado, muito avariado e perdeu muitos de seus veteranos de guerra. Pelo visto, eles não contam com homens experientes e sofrem do cansaço de infinitas batalhas duras e prolongadas. Sinto que essa guerra está próxima do fim. Tomara Deus que eu esteja certo.

Recebi informações importantes. Viramos a guerra. O mundo inteiro está livre do Nazismo. Os aliados estão em Berlim. Os tiranos experimentam o gosto da derrota e a maldade que o mundo sentiu. Até onde sei, eles estão mais derrotados do que qualquer nação.
Segundo as notícias que chegam, Hitler se matou. Eu lembrei-me daquele soldado Frances enquanto assistíamos os Alemães tripudiarem da gente. Eu jamais morreria pelas minhas próprias mãos. Eu teria o mesmo brio que o nosso soldado mostrava ao encarar aquele porco que lhe apontava uma arma. Sei que não deveria nutrir e externar esse tipo de sentimento, mas estou feliz com a vingança.

Nenhuma paz.

2010-06-17T12:29:00.000-07:00

Em cada canto que vou; alguém me diz, “Não chore menino, não chore.”. Eu não sei o que responder e simplesmente, vou-me embora. Ando sem rumo, por entre as lixeiras, olhando ao meu redor, com a cabeça no vazio, procurando um lugar também vazio, silencioso. Passo os dedos em meus olhos e vejo como eles marejam. É tão triste. Sou tão triste que nem sei dizer.
Ontem eu sentei na grama. Queria ficar no sol. Procurava aquecer meus ossos que latejavam insistentemente, mas ele não me aqueceu. Sentia meus lábios frios e minhas lágrimas a correr em minha face, como sempre. Meu nariz congestionado e minha garganta obstruída tentavam me matar.
As folhas da árvore diante de mim caíam, ela largava suas folhas, para namorar o inverno, e eu, ali, sentado, com frio, com muita dor. Emocionei-me ainda mais, quando prestei mais atenção e senti meu coração, olhando a dança daquelas folhas, todas prestes a beijar a grama. Meus lábios tremiam de um jeito tão louco. O que há em mim? – pensei.
O colapso de ontem foi bem forte. No momento da crise, eu sentia coceira em meus dedos. Uma coisa insuportável. Acabei arranhando-me incessantemente. O sangue escorreu por entre meus dedos até despencar de mim, em grandes fios esguios e vermelhos. Antes eu chorava; agora choro e me arranho, sem nenhuma paz. Quem sabe amanhã, eu crie coragem e puxe esse maldito gatilho.

A última vez.

2010-06-15T08:40:00.000-07:00

Ele me explicava e insistia. Dizia que eu precisava levar adiante o tratamento. Que devia seguir as instruções da receita. O Afonso era meu médico e meu amigo. Eu não queria me indispor com ele, até porque, sabia que ele queria me ajudar, que se importava comigo e tudo, mas eu não encontrava motivos para transformar a minha vida escrota em algo totalmente sem sentido. Por isso eu fiquei quieto. Acho que ele percebia que eu estava com o pensamento longe, mas ele era insistente, como eu disse.
Quando ele esgotou todos os argumentos e não encontrou mais nada para me falar, me olhou com aquela cara de bom médico, de amigo, de companheiro, e eu, fiquei com a impressão de que ele esperava que eu falasse alguma coisa positiva, mas eu não conseguia pensar em algo positivo para dizer a ele. Entende? Pressionado, levantei-me da cadeira, dei-lhe um aperto de mão e deixei um até logo e um muito obrigado, assim, meio sem jeito, meio sem convicção, mas serviu como deixa para que eu desse o fora.
Já na rua eu acendi um cigarro. Estava doido para fumar. Na verdade eu estava doido para fumar e para beber. Eu ia sempre ao mesmo boteco quando saía de minhas consultas – ficava a umas duas quadras do consultório do Afonso. Eu sabia o que estava fazendo, mas eu também estava vivendo. Entende? Na verdade, eu não queria me matar, mas eu me recusava a morrer antes que meu corpo parasse. Viver como um vegetal nunca esteve em meus planos e a minha doença era algo que não me venceria antes que eu caísse duro no chão. Saca? Eu não podia viver longe do álcool, do torresmo frito, do cigarro, da vida vadia que me assolava desde sempre, por causa de um miserável câncer.
Nos últimos tempos, andava saindo com uma prostituta bem jovem, ela era bonita e me fazia companhia. Eu gostava disso, porque não havia compromisso algum, eu ligava e se ela estivesse livre, vinha até meu apartamento fétido para ter comigo. Isso me mantinha vivo. Além da doença eu já tinha uma boa idade, sabia que meus bons anos estavam no fim. Beber, fumar, comer torresmo e foder é boa parte das coisas que fazem um homem como eu seguir adiante. O Afonso queria que eu me operasse, mas aí eu nunca mais levantaria o pau, cara, eu não podia fazer isso. E se eu não levantasse mais o pau, deixasse de beber, de comer torresmos e de fumar, eu perderia todas as chances de estar com uma mulher, qualquer mulher, pelo resto da minha nova vida sem sentido. Isso era demais para mim. O cigarro, a bebida, o torresmo, essas coisas fazem parte do jogo de sedução, assim como a carne e o dinheiro. Entende?
Falhei a próxima consulta, então, ele começou a me ligar compulsivamente. Eu estava bebendo e o meu celular tocava, eu estava comendo torresmo e o meu celular tocava de novo, eu estava fumando e o meu celular insistia em tocar, eu estava fodendo e o celular continuava a tocar, que saco, que merda, que porra. Como eu disse antes, o Afonso era persistente. Achei que não atendendo ele me esqueceria, e se um dia fosse necessário, eu poderia dar qualquer desculpa, poderia dizer a ele que havia perdido o celular e que por isso não o atendi. Falaria que não apareci mais no consultório porque não poderia mais pagar, ou porque havia caído no banheiro e quebrado a minha perna, sei lá. Eu inventaria uma desculpa. Entende? No entanto, o Afonso me surpreendeu.
Era um desses dias melancólicos, quando a solidão entra pela janela, que tudo aconteceu, eu havia bebido boa parte de uma garrafa de conhaque e fumado quase duas carteiras de cigarro quando resolvi ligar para a putinha. Ela estava livre, me deu um prazo de meia hora até chegar. Fiquei satisfeito, troquei minha cueca, por uma com apenas dois furos, era a minha melhor cueca, eu fazia essas coisas. Não sei se por vaidade, sei lá. Tirei a roupa e fui para a cama, deixei a porta aberta, apenas encostada. Quando ela chegasse, ela bateria, eu diria, “Entra.”, e a gente faria um sexo louco. Era o plano perfeito.
Eu esperava por ela, deitadão na cama, fumando e imaginando como seria, de repente, ouvi as batidas na porta, então eu disse, “Entra.”, certo de que era a minha puta, mas era o Afonso. Aquilo me deixou chocado, irritado e sem saber o que fazer para me livrar dele. Ela estava chegando. E o Afonso tinha aquele crachá imenso no peito, ela saberia dos meus problemas apenas lendo aquele crachá, e ela já falava em vir morar comigo, eu sabia que se ela encontrasse o Afonso, seria a última vez que viria ao meu encontro. Eu não podia deixar isso acontecer. Eu teria uma vida sem sentido, como se eu houvesse largado do cigarro, da bebida, do torresmo e estivesse com o pau mole, eu estava decidido a impedir isso.
Tentei mandá-lo embora várias vezes, mas o Afonso, bem, ele era insistente. Então eu não tive outra saída. Peguei o três oitão e mandei bala. Descarreguei na cara dele. Depois o esquartejei e coloquei seus pedaços dentro de um saco de lixo e fiquei esperando a minha putinha. Ela chegou, bateu, entrou, quando eu disse, “Entra.”. Já veio me chupando e cavalgando em mim. Foi ótimo. A gente trepou muito, depois fumamos um cigarro e conversamos sobre coisas loucas, comemos um torresminho e bebemos uma garrafa de vinho. Então ela foi embora, para buscar as coisas dela, ela disse que viria morar comigo ainda aquele dia. “No final da tarde estarei aqui, querido.” – foi o que ela disse. Eu não me importava se ela viria ou não, me importava com o meu pau duro, com a próxima transa, só isso.
Eu tomei um banho, acendi mais um cigarro e sentei na janela, para olhar o parque e fantasiar com ela. Mas a polícia chegou. Foi uma denúncia. Alguém ouviu os tiros. Eu não tive saída e precisei confessar tudo, porque eles acharam o Afonso dentro do saco de lixo, ao lado da porta da cozinha. Fui direto em cana. Logo que cheguei ao manicômio judiciário, um psicólogo fez uma longa entrevista comigo, disse que o meu perfil é de um psicopata perigoso, porque eu não hesitei em eliminar o Afonso. O doutor disse que homens como eu pensam sem levar em conta nenhum sentimento moralmente correto, que um homem como eu não cria laços afetivos e tal. Ele explicou suas conclusões, dizendo que eu havia visto o Afonso como um percalço em meu caminho e que sem nenhuma culpa, resolvi matá-lo. Eu não sei o que eles pretendem com tantos exames e toda essa conversa fiada. Também não sei o que eles esperam de mim, mas eu, eu não espero nada de ninguém.

Abutres e cães.

2010-06-05T08:52:00.000-07:00

Era o momento certo. “Dá na cara.” – eu disse. Foi um tombo forte. Acho que ele acertou a queixada. A velhota caiu com a cabeça, depois os pés, enquanto fugimos por entre os carros na avenida congestionada. “A gente se deu bem.” – disse o Nanico, meu parceiro.
Paramos para comer num viaduto perto dali, fazia quatro dias que a gente não comia. Não demorou muito para assistirmos na TV do tiozinho do dog, o plantão que dava a notícia, “Meninos matam para roubar.” A gente se olhou e não comentamos nada. Já havíamos dispensado a bolsa e o melhor era não esboçar reações.
“Toma aí.” – disse o tiozinho, alcançando-me o dog. Eu mordia com vontade. Puxei alguns trocados e paguei a conta. Saí rápido. “O que houve cara?” – indagou o Nanico, que me seguia cheio de marra, todo contrariado. “Vamos dar o fora meu, como vamos explicar toda essa grana no bolso se a polícia nos der um atraque.” – respondi com a boca cheia. “Tá certo!” – concordou o Nanico, ao tempo em que engolia e apurava o passo.
Atravessamos o viaduto e a praça na direção do beco da coisa. Não foi difícil arranjarmos uma boa quantidade de crack e cigarros. Depois rumamos para a beira do valo ao lado do lixão do morro. Havia um galpão antigo e abandonado lá, que por muito tempo, foi usado como cocheira para os cavalos dos carroceiros da região. Não era um barraco, mas servia para a gente enlouquecer a cabeça sem se preocupar.
Chegamos num instante, quando você está alucinado o tempo e a distância parece que ficam menores. A fissura pela coisa é tão grande que a gente não vê hora de usar e usar e usar de novo e usar mais de novo. Você faz qualquer coisa, nada é obstáculo. Pelas frestas entrava um vento funesto, que tremulava a chama do meu avio, fazendo com que eu me queimasse, mas eu não estava nem aí para as queimaduras cara, eu queria mais.
O Nanico estava sentado perto da porta, numa paranóia enlouquecida. Olhava para ele no meio da loucura e viajava que o rosto dele era um grande bolo de carne viva e sangue. Ele parecia um monstro, com seu corpo esquelético e aquela cabeça enorme, chapado, cheio de olheiras bem feias e insanas como um desalmado.
Não sei quantos dias eu fiquei ali, fumando, fumando o tempo todo. Também não sei o que houve. A única coisa que sei é que quando eu acordei, encontrei o Nanico na beira do valo, rodeado de abutres e cães que disputavam cada centímetro do seu cadáver com uma voracidade incrível. Aquela cena me comoveu, mas eu não tinha tempo de chorar e tomei o caminho da cidade, eu sentia uma fissura imensa, eu precisava de mais crack.

Tristes como eu.

2010-06-02T06:17:00.000-07:00

Acho que foi o cheiro de gordura, a escuridão, o ar funesto e a fachada decadente que me fizeram entrar. Gostei daquelas prateleiras cheias de cachaça vagabunda, uísque falsificado e aqueles vidros com ovos em conserva. A mesa de bilhar estava lotada, as mesas redondas também. Sentia a fumaça do tabaco e o suor daqueles desventurados que tremelicavam com seus copos em punho.
A conversa era alta, uma barulheira misturada com a batida das tacadas, as línguas enroladas que tentavam encontrar as consoantes e as vogais para aglutinar uma verborragia. Era nítido, o truncado atrito de pratos e o soar da frigideira que aprontava pastéis caseiros com pouca ou nenhuma carne moída dentro deles. Um cheiro de cebola soprava da cozinha escondida por uma cortina rasgada e viajava em minha direção. Há tempos atrás, eu teria fome, mas eu já não me importo com comida.
Vasculhei meus bolsos e encontrei uns trocados, suficientes apenas para algumas doses de conhaque bem vagabundo. A mulher gorda, de olhos doces e cabelos amaçarocados foi bem gentil. “Vou caprichar na sua dose.” Foi o que ela disse, enquanto completava meu copo. Eu achei gostoso aquele tédio de sem sorte que havia no ar. Eu sentia a desistência lá, nos olhos da gorda, nas caras bêbadas. A atendente era bem diferente das mulheres que faziam pose nos cartazes de cerveja, mas ela tinha lá o seu jeito, era bem interessante olhar aquele clima.
Eu já estava fora de casa fazia uma semana, cansado das mesmas coisas. Quando saí para a rua eu não sabia para onde ir. Não carregava nenhum motivo comigo, apenas algumas bolas, saca. Interessante que a gorda parecia ser muito mais que uma dona de espelunca, ela alcançava xícaras de café para os mais embriagados desmoronados nas cadeiras de palha. Acho que esses caras estavam fora de casa já tinha alguns dias também, muitos deles não tinham nem casa, eu tinha certeza. Ao menos não eram do tipo que me pareciam cheios de compromissos formais e honrosos. Senti que estava no lugar certo. Eu queria só uma chance para nunca mais voltar, para beber e beber até morrer, por nenhum motivo.
O frio que entrava pela porta era bem grande, me fazia pensar na quentura, algo que eu nunca tive, ou que ao menos, andava longe de mim fazia um bom tempo. Ando um tanto quanto louco por causa da falta de ternura e da chance de prosperar, não que ainda me interesse pela prosperidade. Eu já passei um bom tempo tentando e tentando me dar bem honestamente, construir uma carreira de sucesso, mas sei lá, isso não deu certo, não me apetece mais. Hoje eu vivo para morrer, da maneira mais odiosa possível. Eu já me encantei pela derrota. A humanidade não me sugere estímulos para seguir caminhos bons, compreende? E depois, quando você desiste, você consegue tudo, porque não tem nada. Então, um copo de conhaque, bolas no bolso, lugares decadentes e pessoas destrutivas conquistam você e sua mente.
Não tenho para quem contar novidades, e não tenho nenhuma novidade para contar. Ao menos o meu fracasso me faz livre para simplesmente me aconchegar nas sombras da escuridão que me engole um gole por dia. Enquanto eu acariciava meu copo, notei que um sujeito pediu um maço de cigarros e a gorda buscou lá dentro da cozinha. Acho que era contrabando, quem sabe roubo, não me importava, eu precisava de cigarros, eu queria fumar mais que tudo. Então eu fui até o balcão e a gorda me conseguiu um maço, era uma dose a menos, mas tudo bem, viver para morrer é perder, certo? A fumaça era pesada, me deixou um tanto quanto tonto, mas estagnou aquele amortecimento que consumia o céu da minha boca.
Coloquei a mão no bolso e engoli uma bola, sem temer, tomei mais uma. Elas me deixam anuviado e consigo me entregar com mais devoção ao meu próprio fim, me é uma garantia de sonhar com meus monstros sem fraquejar. Eu já fui fraco tentando pelo caminho certo, mas hoje em dia sou um novo homem, rasgado, sujo e sem alma. Nesse mundo, viver sóbrio é negligenciar o próprio caminho que a vida escolheu para você. Eu cansei de me esconder do meu infortúnio, da minha morte na sarjeta, em um dia de chuva, em um dia de frio, em um dia de sol, em uma noite de lua, não importa, como, quando e onde.
Já era alta madrugada quando a gorda disse que fecharia a porta. Então eu saí com os outros. Cada um tomou um caminho, mas eu não conseguia me mexer. Eu ainda tinha algumas bolas, umas moedas, um maço de cigarros pela metade, eu não podia voltar para as mesmas coisas, isso não saía da minha mente. Sentei na calçada, ainda havia tempo para perecer. Enquanto eu tomava minhas boletas e fumava compulsivamente eu tomei uma decisão importante, e joguei fora a chave de minha casa. Eu tinha de continuar a morrer, enquanto esperava que aquela porta fosse aberta mais uma vez.

Sobreviver sem enlouquecer é uma sorte.

2010-05-30T08:03:00.000-07:00

Domingo, frio, céu azul. Escovava meus dentes e olhava uma nova marca em minha cara, ao tempo em que sentia mais uma ferida crescendo em meu coração. Minhas pernas estavam doendo, minhas costas estavam doendo, eu era a própria dor, mas um homem pobre como eu, não tem o direito de sentir-se assim, eu preciso trabalhar o tempo todo para simplesmente, não morrer de fome. Compreende?
Eu faço parte desse monte de estatísticas analisadas, onde, segundo os dados, eu e os outros, estamos bem. Engraçado, eu não me sinto bem, como dizem os pesquisadores de uma figa. Procuro não pensar muito, pensar muito, faz com que você deixe de trabalhar e se torne um soldado do crime. E embora muito cansado, ainda quero tentar, ainda procuro não desistir, nem eu mesmo sei exatamente o que me move realmente. Foi por isso que coloquei uma tabela em frente de minha casa, “Trabalho como diarista, em qualquer coisa, em qualquer dia.”.
Essa é a minha única chance, fingir que não sinto fome, que não tenho sede e que nunca fico cansado. Em meio a todo esse caos, econômico e social que seqüestra a liberdade de um homem pobre, mentir para si mesmo e para os outros é uma chance. Eu faço isso, como eu disse, para comer. Ao menos, eles me chamam para trabalhar como um animal de tração em troca de um punhado de trocados que vale tão pouco quanto a minha vida. Ainda bem que me conformo com um prato de feijão, sem carne, sem tempero, sem acompanhamento. Eu preciso de trabalho, mas também preciso ter poder de compra. Compreende? Não adianta você chegar até o balcão, você precisa ter dinheiro suficiente para comprar o que precisa.
Como disse, escovava meus dentes e me olhava naquele pedaço de retrovisor de carro que improvisei na parede e chamo de espelho, quando meus tímpanos vibraram. “Blindado, está aí?” Reconheci aquela voz. “Sim, estou! Espere um minuto só, Mamute.” Em poucas palavras e minutos estava sentado na carroceria de uma grande caminhonete, com o Mamute e mais um punhado de desgraçados que ainda lutam descentemente pela sobrevivência.
A turma ia para o destoque, amontoar tocos, raízes, paus, pedras. Nosso trabalho era ajudar um grande produtor de soja a aumentar suas granjas. Aqui no Sul, o terreno é bastante ondulado e a gente passa um dia miserável andando atrás de um trator enorme que puxa um carroção maior ainda, onde jogamos tudo que encontramos pelas coxilhas. Eu havia jurado que não iria mais para esse tipo de trabalho, porque destruir a natureza é matar a si mesmo, mas como eu disse, eu preciso comer e um homem sem um bom currículo de estudos, não possui muitas escolhas. Então, você acaba pensando em seu amor, em coisas boas, aceita a sua condição e topa qualquer trabalho.
Quando chegamos naquela granja, fiquei admirado olhando todo aquele chão de terra varrida. Era muito maior que a vila onde eu sobrevivo, um lugar com muitas famílias abandonadas. Rapidamente estávamos no trabalho, era um lugar alto, o vento cortava a carne da gente. Eu sentia a minha barriga vazia e o cigarro vagabundo me dava uma queimação no estômago difícil de descrever. O capataz da granja olhava com cara feia e reprimia qualquer conversa ou descanso, eram ordens do poderoso patrão, saca?
Não demorou muito e percebi que alguns pedreiros fumavam enquanto trabalhavam; uma roda de propulsão para a sobrevivência, dona de uma insanidade medonha, estranha, ilógica e real. O capataz não se importava com o crack, desde que os viciados continuassem o serviço. Ao mesmo tempo, eu acompanhava os gaviões que comiam as minhocas que brotavam da terra, porque um trator equipado com um arado gigante rasgava o chão para pescar raízes e pedras de seu ventre. Tudo para transformar o que foi mata em lavoura e produzir comida, que ironia.
O dia foi longo e quando chegou a tardinha que beijou o horizonte, eu tive a chance de sentar e descansar um pouco, porque havíamos acabado o nosso trabalho. Era um tempo para fumar um crivo sossegado, beber uma água morna e esperar pela equipe que trabalhava em outro pedaço de terra, bem ao lodo da gente. Naquele momento meus olhos encontraram uma caveira de boi. Ela estava suja, sem um chifre e úmida. Imaginei a minha caveira ali e senti medo, me senti um animal.
Eu olhei mais ao longe e vi o Coraço – primo do Mamute – um homem que puxou uma cadeia brava por causa do Artigo 157 na lei, ele fumava seu cachimbo porco na base de um barranco bem alto, onde um tratorista nivelava o terreno. De repente, uma pedra enorme rolou da ribanceira e esmagou o cara, uma correria só. Merda! – pensei. E agora, quem é o culpado por toda essa merda? – pensei de novo. Eu sei que sobreviver nesse mundo sem enlouquecer é uma sorte. Foi por isso que calei a boca e fiz muita força para não pensar em mais nada. No caminho de volta o Mamute estava calado. Eu não sabia o que estavam fazendo com o corpo do Coraço, mas sabia que o Mamute fazia o mesmo que eu.

Eu nunca fui bom.

2010-05-20T05:16:00.000-07:00

Eu era visto como um aluno problema. Não me interessava pela didática aplicada no colégio Santo Irmão, mas a minha mãe achava que eu devia estudar numa escola tradicional, cheia de regras e renomada. Ela queria que o meu uniforme escolar fosse reconhecido em todos os cantos. Eu não sei as razões que faziam com que ela pensasse esse tipo de coisa, mas o fato é que olhando por esse lado, eu estava no lugar certo. No entanto, eu sabia que essa presepada não rolaria.

O professor Josepe, era o único que pensava em mim com carinho, embora houvesse reprovado com ele, eu tinha consciência de que ele não poderia me passar de ano, porque eu entreguei a minha prova toda em branco. Quando a gente conversava, ele era o único que conseguia entender que o meu interesse estava focado em literatura. Acho que ele respeitava o fato de que eu não curtia as mesmas coisas que os outros. Afinal, ninguém é igual a ninguém.

Eu dividia o quarto com dois sujeitos interessantes. O Miguelangelo era uma boa pessoa, embora fosse um pouco porco. Não acho que eu o julgasse e muito menos que pensasse isso dele por causa de seus dentes enormes, além do mais, eu sabia que ele cortava as unhas no escuro e deixava lascas esparramadas pelo carpete por puro desleixo e não maldade. Mesmo assim, o Lavive, pensava o oposto dele. Até mesmo porque, Lavive era do tipo que mantinha tudo no lugar. Quem entrava em nosso quarto, percebia que ali era um território disputado por duas facções bem distintas, de um lado, a cara do colégio, e do outro, a falência do Brooklin em seus tempos áureos de bandidagem. Eu sempre tive uma queda pelo decadente, saca? Acho que o meu perfil cabe melhor por entre as sombras que em meio ao sucesso dos bons alunos e as luzes de formatura.

Mas uma coisa me marcou, junto do professor Josepe, Miguelangelo e Lavive foram os únicos que apareceram para me desejar boa sorte e me dar um abraço de adeus. Eles foram comigo até a parada de ônibus, no dia em que dei o fora do Santo Irmão. Era uma situação insustentável, só mesmo a minha mãe para acreditar que eu pudesse interessar a uma escola como aquela, mas tudo bem, as mães, sempre acham seus filhos o máximo. Eu até tentei mostrar os meus contos, mas aí é que fodeu tudo, eles me encaminharam para uma análise psicológica, e pelo visto, algo saiu errado, porque logo depois disso, me chamaram e me disseram com toda a educação, “Cara, você não serve.”. Claro que usaram outras palavras, mas eu sei que foi isso, não que eu lamente, até porque, eu achava o mesmo, compreende?

Cheguei em casa sem ninguém saber. Papai bebia cerveja sem camisa, sentado no sofá, ele olhava o canal do esporte. A mamãe estava preparando um bolo, envolta de uma porção de louça e um monte de ingredientes. Olhei pela vidraça da sala e respirei fundo antes de entrar. Eu sabia que não havia uma maneira sutil de dizer, “Gente, eu não sirvo para eles.”. Olhei para o meu currículo escolar e só encontrei notas vermelhas, eu estava ferrado, como sempre.

Abri a porta com cuidado, “Simon, que surpresa boa, veio passar as férias; e de surpresa!”. Em seguida ela me abraçou, com aquele seu jeito que me estrangulava em seu ombro e me fazia colocar a língua para fora toda a vez que isso acontecia. Eu consegui perceber a cara de decepção do meu velho, que como sempre, secou sua lata de cerveja sem tirá-la da boca, num gole longo e amargo, cheio de deduções nocivas ao meu respeito. Foi quando eu ouvi, “Você é um merda!”. Ele percebeu que uma mala daquele tamanho não era para passar as férias, mas sei lá, as mães, sempre tentam negar o fracasso dos filhos.

Já na chegada, o clima ficou tenso, percebi a complacência nos olhos de minha mãe e o ódio na cara inchada de trago de meu pai, mas eu estava acostumado. Então, subi até meu quarto, deixei minhas coisas em cima da cama e pulei a janela como sempre. Eu queria ir até o parque, me inspirar um pouco. Foi o que eu fiz, abri a vidraça com todo o cuidado e usei a figueira grande como escada. Entrei na garagem e peguei a minha bicicleta. Numa pedalada rápida, cheguei ao parque e sentei no mesmo banco de sempre, aquele, entre a banca de revistas e o pipoqueiro, lá eu me sentia bem, entende?

Usei as moedas que sobraram da viagem e comprei um pacote bem grande de pipoca, eu gostava de ver aqueles pombos comendo. Em poucos minutos eles estavam por toda a parte, eu estava cercado por eles. Entre tantos pombos, um moribundo, todo depenado apareceu para comer, mas os outros pombos voaram em cima dele, por algum motivo qualquer. Eu me identifiquei com ele. Então eu me aproximei, com um punhado de pipocas na mão. No começo ele se mostrou bem desconfiado, mas com muita paciência ele veio até mim, interessado pelas pipocas, claro. Ele sabia que era o único jeito de comer.

Quando as pipocas acabaram, o sol já se despedia e a noite já se mostrava, deixando a sombra das árvores negras e perigosas, era hora da bandidagem chegar, entende? Então eu sabia, estava na minha hora de ir, não que eu temesse o crepúsculo ou a escuridão da noite e os marginais, mas eu compreendia que tinha de voltar para casa e lutar com o meu pai. Aquela altura ele já havia notado minha saída, dito um monte de coisas para a minha mãe e babava de vontade que eu chegasse logo em casa para poder me dar umas cintadas e extravasar a sua raiva. Eu larguei o pombo no chão e saí pedalando. Quando cheguei, o pau pegou e eu subi para meu quarto, enquanto minha mãe chorava na sala e o papai quebrava tudo, nada de anormal. O único fato curioso de meu retorno: foi que o pombo moribundo me acompanhou pelo caminho. Quando eu abri a cortina da janela, lá estava ele, me olhando com aquela sua decadência, tão igual a minha. Foi por isso que o deixei entrar.

Clarão.

2010-05-16T06:39:00.000-07:00

As telhas caíram esmigalhadas. Uma poeira fina invadiu o ambiente. Um cheiro de pólvora subjugou suas narinas. Instaurou-se um paladar quase pútrido em sua língua, em sua boca. Sentiu que seus dentes grandes atritavam-se com infinitos e pequenos grãos duros como pedra, acompanhados de todo o tipo de estilhaço. Sua testa doía, sangrava. Ao puxar a coberta, encontrou um pedaço de carne sobre ela, algo como uma perna, um osso moído com alguns nervos e veias estouradas. A parede que dividia seu quarto e a sala havia esbrugado sobre o corpo de seu irmão.
Quase sem roupas, saltou sobre os escombros e chegou até a sala. Sua mãe estava ali, sentada no sofá, sem a cabeça, com algumas lascas de pedra cravadas em seu abdômen. Não havia tempo. Foi como se o inferno brotasse do centro da terra e consumisse tudo. As chamas tomavam conta da parte sul da construção, sua única saída era pela cozinha. Sentia que seus pés descalços eram feridos pelos restos afiados. Arcado, fugia o mais rápido que podia. Algo barrava a porta de acesso para a cozinha. Ele empurrava com toda sua força e a maldita não abria. Aos poucos a parte superior cedeu. Apoiou o pé direito na maçaneta e alcançou a ponta de seus dedos no topo dela. A madeira estava quente e as explosões continuavam em intervalos instantaneamente compassados e cruéis. Vou morrer. – pensou o garoto. Espremeu o corpo e ultrapassou a fenda, ao saltar, pisoteou o que sobrou do corpo de seu pai, ele o reconheceu por entre as trevas, por causa da sua barba longa e viçosa. Sem tempo de chorar, saiu pela janela destruída.
Ouvia os barulhos dos tiros e os gritos, enquanto acompanhava vultos desesperados e fúnebres, que sumiam ao longe, em meio ao bombardeio aéreo. Tiras de pano viajavam com o vento. O solo explodia, fazendo chuva de terra e pedras em suas costas magras. As oliveiras queimavam e a praça jorrava a água que antes era conduzida pelos encanamentos que abasteciam a cidade. Tudo estava coberto de um tom rubro, embrenhado de uma escuridão grossa como uma lama pegajosa. O ar entrava pela sua boca aberta, ao tempo em que sentia sua garganta seca e arranhada pela inalação da maldade. Tossia e sentia falta de ar, câimbras nas pernas, cortes e sangue pelo seu corpo. Os foguetes faziam um zunido que arrepiava sua alma. Até que ele caiu, extenuado, sem consciência, pronto para morrer.

À espera de um amor.

2010-05-10T16:03:00.000-07:00

– Amo você. – disse ele. – Até a volta, meu amor. – respondeu ela. Num jogo de ombro, acomodou a mochila e seguiu, com aquele seu jeito sobrevivente de garoto maroto, ao tempo em que andava com seu fuzil na mão. Ela o olhava e sentia que ele era seu, assim como ela sentia-se dele.
O Roy era desses caras durões, que a vida construiu sem grandes referências. Algumas prisões por baderna e bebedeiras memoráveis, um envolvimento prematuro com drogas e comportamento agressivo. Mas agora, ele era um soldado e queria uma nova vida, um futuro para seu filho, que já vingava no ventre de sua amada Jaque. Uma menina deslumbrante, bem comportada, de cabelos longos e face alongada, olhos murchos e coração grande.
A missão do fuzileiro Roy era passar seis meses com uma equipe de pesquisadores da marinha, encarregados de catalogar novas posições estratégicas, para a implantação de uma grande base militar. Mais um desses empreendimentos do governo, compreende?
O navio partiu na primeira hora da tarde. Roy e Anderson – mergulhador – fumavam um crivo na proa. – Roy, agora eu compreendo o que você quer dizer quando fala “preciso ser melhor todo dia”. – disse Anderson. – É meu velho, a vida tem dessas, a gente vai ser pai, cara. – respondeu o Roy. Os dois estavam felizes, rindo, enquanto olhavam o horizonte.
Vinte dias depois, a embarcação atingiu a primeira posição latitude e longitude especificadas no mapa que ilustrava o itinerário. A ilha era afastada, completamente paradisíaca. Era hora de um mergulho, para levantar uma parte dos dados necessários. Anderson mandou um sinal de positivo e ganhou o fundo do mar.
Ele estava a uma profundidade enorme, a escuridão era imensa e a pressão bem alta. Então, algo deu errado, um problema rompeu o caminho do oxigênio e Anderson perdeu os sentidos. Os homens mandaram um segundo mergulhador. Anderson foi enviado de helicóptero para um hospital. Quando a missão terminou, o governo elogiou a equipe e o levantamento realizado.
O fuzileiro estava feliz pelo seu retorno e ao mesmo tempo, ansioso por notícias de todos. Anderson morava na capital, ele estava no caminho, era fácil dar uma passada lá, queria fazer uma surpresa. – Cara, eu sinto muito. – disse Roy, que não esperava encontrá-lo numa cadeira de rodas. – Não sinta Roy, eu não sinto. Olhe as minhas pernas, se quiser, pode atirar nelas. – respondeu o mergulhador, cheio de amargor. Roy não sabia o que dizer e foi embora. Ele não teve coragem de perguntar ao amigo, onde estavam sua mulher e seu filho, até porque, pelo visto, ele estava só.
Assim que chegou até sua casa, Roy abraçou sua amada Jaque e tomou seu filho nos braços. – Ele é lindo – disse ele. Silêncio. – Você sabe do Anderson? – perguntou ele. – Eu sinto muito, amor. – respondeu ela. – Ele me disse que não sente. – murmurou o fuzileiro, com uma voz baqueada. Ela calou e abraçou aos dois.

Poema alado.

2010-05-07T08:26:00.000-07:00

Meu corpo e minh’alma são recobertos de vermes, descrença e desamor, meu esqueleto e minha consciência carregam restos viris de podridão dilacerada. Expurgo um hálito que murcha e mata, suga e acaba, destrói. Olho minhas mãos e não encontro um polegar – que deve ter caído por alguma dimensão imunda por onde vago, junto de algum sonho morto, num desses dias recobertos das mais febris nuvens negras – durante um momento que não se manteve vivo a minha atenção.
Os olhos de menino que carreguei um dia, foram embora, abandonaram-me, não tenho mais brilho, nem coração – e não faço idéia de onde sobrevive o meu perfume e a minha graça, sei apenas que se perderam de mim, aos poucos, gota a gota. Sou fiapos desgostosos, sou pior – o cheiro de esgoto – e sinceramente, acho que meu encanto terminou, ao menos aquele cheio de flores que a infância e a pureza têm. Meu ser bondoso foi apagado, coitado, porque o tempo transforma a criatura que vive em mim em coisas que ninguém mais admira e cheira excremento.
Abocanho-me no escuro, embora dia, trancado, em fuga da luz, que só me revela imperfeições e chagas incuráveis, as mais lindas pragas que o demônio lança do céu sobre minha pele, meus pelos animalescos. Arranho-me na esperança de que meu sangue me deixe mais forte. Arrebento-me, consumo-me, em capetas carrancudos, cheios de agulhas, garras e escamas que assustam aqueles que passam por mim. Minha invisibilidade é friamente pegajosa, e minhas feições tornam-se imaginação em mentes incomodadas com minha energia. Tu me vês, mas de um jeito sem os olhos, surreal, em teu âmago jovial e amedrontado.
A existência pereniza minha forma corporal e astral no receio asco, no infortúnio, na dor e na solidão. Pelo chão do quarto vejo meu coturno tombado, desamarrado, sujo, decadente, as baratas sobem nele, elas nascem de mim e correm, procurando a carniça que habita meus pés, meu calçado marcado de prole. Sou um dragão feio e forte, maldoso, acordado a mais de dez mil horas, desassossegado.
Sinto o odor do enxofre, as malícias de meu poder, que me transforma em uma matéria que cresce ao tempo em que se modifica em uma mutação sem volta. Aprecio lamber escoriações, gosto do maldito, e me arrebato por tormentos insanos enquanto procuro o mal, uma escolha que já me domina integralmente, em caça de uma nova espinha dorsal, feita de ossadas cadavéricas, descomunais. Sem começo, meio e fim, faço casca e perco guizos, ponho chifres, ganho olhos vermelhos, cintilo, como o medo sobre o fogo, onde atemoriza meu semblante que resplandece, em meio a uma escuridão que engole.

O espantalho do amor.

2010-05-04T07:04:00.000-07:00

O Joe certamente tem o pau pequeno, bate e agride por causa disso, tenho certeza. Seus dentes são amarelos, seu cabelo é sujo e engomado, como uma massa para fazer pão. Suas roupas são feias – ele se veste com os restos dos outros – entende? Não sei como esse sujeito veio parar aqui em casa, aliás, acho que eu sei – a mamãe é viciada em heroína e isso atrai tipos como o Joe. Ela diz que é mentira, mas eu sei que ele era um de seus fornecedores, quando digo isso a ela, a gente briga. Coitada – tem tanta vergonha de si mesma, que nega a verdade para se sentir melhor. Olho para a aparência dela e não reconheço aquela pintora brilhante, cheia de traços coloridos e fenomenais. Elizabete – minha mãe – é uma perdedora como o Joe, ela deixou de ser quem foi e não parece sentir saudade do seu passado luminoso, ela só pensa em picos e no Joe, para viver como uma morta o tempo inteiro.
Teve uma noite, que eu acordei com os barulhos na sala. Joe a espancava com um cinto esbodegado e ela dizia que não faria mais – ela roubou a droga que ele iria vender no bairro assombrado onde vivemos – um lugar cheio de desgraçados sem alma. Ela estava nua e cheia de hematomas por todo o corpo. Lembro de abrir a porta de meu quarto e ver a mamãe caída em frente ao sofá, tentando se proteger dos golpes que ele desferia sem piedade. Aquela cena foi horrível, a relação deles me parecia como a que um cafetão tem com uma de suas putas – entende? – Chega Joe. Eu amo você, cara! – dizia ela, em meio suas lágrimas derramadas feito chuva. Enquanto ela se humilhava, ele se sentia ainda mais forte, como se fosse dono de uma cadela – claro que, ela se comportava como uma, mas ainda era minha mãe, ao menos era o que eu sentia. Confesso que fiquei comovida e decidi partir para cima dele. Lembro de segurá-lo pela manga do casaco, mas ele fez um movimento brusco e me jogou no chão. – Aprendiz de vadia. – foi o que ele me disse, antes de descer o braço na gente.
No dia seguinte, eu o denunciei, mas ninguém conseguiu fazer nada, porque a mamãe foi até a delegacia com o Joe e desmentiu tudo. – Delegado, a gente se ama. – disse ela, que o beijou logo depois. Ela contou que eu não era filha do Joe e justificou a minha atitude falando que eu e ele tínhamos problemas de relacionamento por causa disso. A mamãe falou que o Joe fazia de tudo para se aproximar de mim, mas que eu não o aceitava. Ela ainda disse que ele era um homem bom e trabalhador, falou que ele era escritor, que percorria os bares da cidade durante a noite e vendia poemas de amor para os casais sentados nas mesas. Sinceramente, prefiro ser filha de pai desconhecido que carregar o sangue dele – eu não tenho idéia de como é o meu pai, não sei nada dele, mas escolho acreditar que o Joe é pior do que ele, porque eu também preciso me sentir melhor, uma vez ou outra. Foi um dia desgastante, onde eu fiquei com cara de pastel em plena delegacia, com todos me olhando, acho que de alguma forma eles sentiam pena de mim. Que dia de merda. – pensava.
Logo que chegamos até a nossa pocilga, que chamamos de casa, o Joe sentou no sofá da sala, acendeu um cigarro e fez aquele gênero de galã decadente e machão que sempre fazia. Fui para o meu quarto e tentei ler um livro, queria esquecer tudo que aconteceu. De repente, ele entrou sem avisar e me deu um tabefe daqueles, depois me segurou pelo pescoço e começou a bater o meu rosto contra a vidraça da janela. A mamãe não disse nada, ela apenas arregalou os olhos e me levou para o hospital, quando o Joe saiu para a rua, certamente para se vangloriar entre os seus amigos vagabundos e traficar. Cheguei à emergência com uma toalha cheia de sangue, logo que os médicos terminaram, olhei no espelho e me senti um espantalho, cheia de remendos. Imaginei-me como uma personagem falida de uma peça teatral que fazia uma releitura do mundo de Alice, só que num país sem maravilhas – saca? A mamãe disse que eu não devia denunciar o Joe, que eles se amavam e que eu precisava entender isso de uma vez por todas. Eu sinto que o amor da mamãe e o Joe, mudou algo em mim, para sempre.

Lobo ao mar!

2010-04-25T19:58:00.000-07:00

Quando menino, passei um bom tempo em internatos. Lá eu aprendi a não chorar e a usar muito bem os punhos. A minha infância foi diferente, porque meus pais não conseguiam manter uma vida estável, eles tinham problemas com drogas e eu acabei crescendo longe deles. De vez em quando o papai aparecia para que a gente comesse um hambúrguer com fritas e fosse ao jogo de basquete, isso aconteceu não mais do que cinco vezes em dez anos. A mamãe tinha o costume de aparecer bêbada e usando roupas curtas; sempre acompanhada de um suposto namorado novo. Para mim não importava o que eles eram, e normalmente ele era como ela, daquele tipo que cheira a cerveja nos dias quentes. Ela também fumava bastante, me ofereceu um cigarro pela primeira vez quando eu tinha quinze anos. – Tome... Você já é um homem, e os melhores homens fumam. – disse ela. Eu caí na rua bem cedo e me envolvi com todo o tipo de coisa, furto, tráfico, eu cometi meu primeiro assalto a mão armada com apenas dezesseis anos. Também conheci as casas para menores infratores e depois os presídios. Entre as minhas entradas e saídas eu conheci minha mulher e a gente teve a nossa filha.
Muitas vezes a gente terminou em pancadaria. Eu tive muitos problemas com a lei por causa disso. Nossa cumplicidade foi morrendo aos poucos e quando a gente percebeu não restava mais nada entre a gente. A menina me odiava, os olhos dela são os mais mórbidos que eu já vi. Meu pai dizia que ela tinha os traços do tio materno – um psicopata que foi preso por mais de oito mortes em uma pequena cidade que sobrevivia do cultivo de algodão. Nos últimos tempos a mãe dela passou a dormir com outros homens porque eu estava sempre em outra, eu não tinha mais excitação de trepar com ela. A danada não queria aceitar que eu dormisse com a sua irmã. Eu era seu cafetão. Um negócio lucrativo, mas cheio de problemas. Eu tive de matar um homem que não estava a fim de pagar pelo programa e voltei para a cadeia. Puxei mais seis anos por isso. Minha sorte foi que ele me atingiu no braço, então tive um atenuante, acho que se eu não tivesse uma ficha tão longa eu até teria me safado – maldita condicional.
Esse tempo foi um estopim entre a gente. Ela fazia corpo mole e não pressionava meu advogado como deveria. Ela estava numa boa aqui fora, trepando adoidada e não dava a mínima para minha condição de presidiário. E depois, ela estava de cara por causa da irmã que saía comigo e trampava para mim – acho que ela tinha inveja dos peitos e das cochas dela. Até mesmo porque, eu não passava de um detalhe nisso tudo, as mulheres competem, todo mundo sabe disso. Durante esse tempo ela também viveu com um ou dois moleques para quem ela dava, mas eles acabaram indo embora. Ela passou um período carente e apareceu na cadeia num desses domingos abertos para visitas. A gente trepou e tudo voltou a ser como sempre foi, uma confusão cheia de porra e merda. Quando eu saí, a gente conseguiu permanecer uma semana debaixo do mesmo teto. Ela foi visitar a mãe e quando voltou me pegou dando uma festinha em casa, você sabe como é, a gente toma uma, dá um tirinho, se envolve com os caras e acaba em bagunça. Quando ela chegou, fui expulso e tomei o rumo do porto.
O cartaz – que recrutava pescadores – informava que o pagamento era de novecentos paus por semana, durante um período de nove meses no mar – isso porque um cargueiro era o responsável pelo transporte do pescado – e aqueles que desistissem do trabalho no pesqueiro, poderiam voltar com o cargueiro a cada trinta e um dias. Eu havia perdido minha mulher e filha, elas não agüentavam mais os meus vícios e a minha presença. Já dormia no porto a mais de cinco dias e ainda não tinha parado de beber e cheirar. Minha grana estava no fim, eu tinha uns trocados furtados no bolso e uma fotografia delas, nada mais. O sol que adentrava pela janelinha estreita do bar e batia em minha cara era quente e já me trazia para o mundo real, cheio de uma ressaca pesada. Ultimamente, meus amanheceres estavam piores a cada dia, eu sentia meu fígado doer e meus dentes apodrecer, minha alma ia embora o tempo todo, junto da minha vontade de viver. Eu não tinha nada e decidi ganhar o mar.
Cortamos o oceano por mais de cinco dias, até que as redes foram lançadas. A minha obrigação era limpar os peixes e jogá-los para dentro do porão do navio – uma espécie de câmara fria. O vento era frígido e a maresia quase diabólica, o dia começava antes das quatro da manhã, só parávamos para comer e podíamos dormir depois das vinte horas. O timoneiro não tinha uma perna, aliás, tinha uma de madeira, ele era um velho lobo do mar que fumava cachimbo o tempo todo. O capitão tinha um olhar apertado que imitava o horizonte onde acontecia o beijo entre o céu e a água salgada. Soube que aquela deficiência do homem ao leme era o resultado de um ataque de tubarão martelo e que o olhar do capitão era fruto de muito rum e solidão em meio ao mar – ele teve uma dona, mas ela era dançarina de cabaré e foi embora para a frança. Os demais tripulantes também me pareciam fantasmas; também pudera, quem de sã alma, passaria nove meses em alto mar, sem ver uma mulher, uma mesa de jogo, ou uma diversão qualquer?
Quando o vento não estava favorável, o motor do barco era acionado e tratava de manter a nossa velocidade e o arrastão. As redes entravam e saíam da água sem trégua a mais de vinte dias, quando enfrentamos a primeira tempestade. O céu e o mar pareciam que esbofeteavam um ao outro, a água invadia o pesqueiro e os homens eram amarrados ao convés, através de grandes cabos de aço, todos nós usávamos coletes salva-vidas como mais uma prevenção. Fiquei impressionado com a força que a natureza demonstrava aquela noite. As canecas caíram de seus lugares e encheram a cozinha, em meio aos talheres e outros utensílios. Algumas velas também foram rasgadas e o nosso leme avariado. Eu ouvia o capitão gritar a todo instante com a gente, tudo para evitar o naufrágio. No dia seguinte, estávamos vivos, aquilo me animou um pouco, porque o trabalho duro e a abstinência já estavam quase conseguindo me enlouquecer. Acho que pegar esse emprego foi bom, ao menos para me desintoxicar das drogas e aceitar minha solidão com dignidade.
Com o tempo me acostumei com a vida no navio e nunca mais tive coragem de partir. O pessoal tem o costume de promover lutas entre a tripulação, rola até algumas apostas. Eu lutei infinitas vezes e sempre me saí bem com meus punhos, graças ao meu tempo de moleque. Passei mais de oito anos lutando e trabalhando nesse convés. Eu aprendi a desvendar o capitão e o timoneiro, acho que a gente construiu algo através de nossas caras ríspidas. A alta rotatividade da tripulação contribuiu muito para isso tudo que aconteceu entre a gente. Durante uma de minhas lutas, troquei sangue com um dos tripulantes e acabei contraindo AIDS. Eu tive de parar com meu trabalho, porque a minha saúde frágil me impediu de manter um bom desempenho a bordo e tive uma boa conversa com o capitão. – Eu quero morrer nesse convés, capitão. – Não posso negar um pedido desses. – foi o que ele respondeu. Naquele instante, pairou um silêncio no ar. – E o que devo fazer com o seu corpo, quando esse bicho devorá-lo por inteiro? – indagou o capitão, cheio de franqueza. – Jogue minha carcaça aos peixes e derrame uma garrafa de rum no mar. – respondi. Que bom que eu pude ficar. O timoneiro me fez uma promessa que me emocionou muito, disse que não vai se esquecer de gritar: Lobo ao mar!

Eu vim do inferno para derrubar o céu.

2010-04-23T01:51:00.000-07:00

Chegava de mansinho ao pé de minha cama, como a boa madre que dizia ser – talvez, ela rezasse tanto ao altar do seu falado senhor por isso, para pecar comigo, em companhia do aval sacro do perdão de um deus que eu nunca conheci – para mim, aquela cruz sempre foi calvário, não graça. Acordava-me com seus dedos acariciando meus dedos dos pés. Eu sentia medo, ela não, porque suas surras de pano molhado, embaixo do chuveiro frio, me eram um castigo tão cortante, que eu consentia minhas noites a ela, e ao tempo em que ela me subjugava, eu fazia força para que meu pau não falhasse.
Cara larga, queixo quadrado, semblante caído e aqueles olhos azuis, profundos como o subterrâneo, que exalavam um mau que eu compreendo muito bem. Seus lábios tinham pelos brancos em sua volta, que tocavam meu membro ereto para agradá-la – o único jeito de fugir das suas surras terríveis e aquele método quase medieval de tortura, que agregava laço e baixas temperaturas. Ela punha meu caralho entre seus seios caídos e mexia-os para cima e para baixo, enquanto o abocanhava e roçava seus dentes na cabeça roxa. Era tortuoso sentir aquele cheiro impregnado em mim – ele vinha de sua língua, de sua buceta, de sua merda – pois ela também me obrigava a receber seu cu peludo e sem flexibilidade.
Sentia suas nádegas grossas e cheias de irregularidades transversais roçando meu colo, ao tempo em que seus cabelos grisalhos e longos caíam em meu peito ainda liso, em tempo de menino, quase homem. Gostava que eu beijasse seu dorso e seus ombros largos, enquanto ela remexia em cima de mim, pelo tempo que eu pudesse agüentar. Mas ela queria sempre mais, dizia que eu tinha de esperar o máximo que pudesse, até esporear. Cravava suas unhas em minhas pernas com força e gemia enquanto suplicava perdão. – Você já é um homem feito, seu pau é grande, grosseiro, bom, tal qual eu quero. – dizia ela, enquanto me fazia seu cordeiro macho e agia vadiamente enlouquecida.
Naquela noite de revolta, uma energia tomava conta das torres da igreja e o silêncio era sombrio. Enchi minha bolsa de dormir com água fervendo e me preparei. Ela chegou como fazia sempre. Acordei com o tirilintar do trinco da porta. A danada caminhava com aquele manto febril em minha direção, tocou em meus dedos e pegou em meu pau, depois abriu meu jeans. Logo que veio para abocanhá-lo, eu saquei a bolsa. Foi um banho fervente, que rasgou e inflamou nossas peles, nossos corpos e nossas faces em meio a minha surpresa e nossa selvageria. – Demônio! Demônio! – gritava ela, ao tempo em que se contorcia e levava suas mãos ao encontro de sua nova fisionomia.
O assombrar das luzes acesas e os olhares clericais e infantis no dormitório eram fortes e cortantes, como a dor daquele nosso banho fervente. Desde então, carrego essa mantilha negra, que envolve minha face, minha história e meu medo. Na rua olham-me escamoteado e desconfiam, cochicham, deturpam. Acham-me triste com esse longo véu de ébano, que envolve minhas feições – mal sabem que isso não é nada, comparado ao que existe além dele, mais fundo do que minha carne enrugada, em meu espírito frio. Tudo por causa dela. Mas eles dizem que minha formidável beleza era obra do demo, uma tentação, que vim do inferno para derrubar o céu.

Diário triste.

2010-04-11T15:25:00.000-07:00

Meu pai pagou treze anos na Prisão da Pedreira. Ele foi o último condenado a sair de lá. Na época, mais de mil homens foram libertos no mesmo dia. A idéia de abrir aquele portão imenso, para tanta gente ao mesmo tempo, foi uma jogada de marketing, que culminou na implosão daqueles pavilhões, uma estratégia apropriada para a reeleição do governador. Meu velho disse que a rua estava cheia de bandeirolas; e que a multidão parecia feliz. Eu faço idéia do empenho financeiro e humano que foi necessário para armar aquele circo.
– O sistema trabalha para escamotear seus próprios crimes. – diz meu pai. Ele guarda um recorte de jornal, que estampa suas feições malucas na manchete principal: “Uma chance para recomeçar.”. – Nunca encontrei piedade, nem reabilitação dentro daqueles muros. – é o que ele fala. Ele usa uma cara marcada, tanto pelos erros que cometeu, como pelas torturas que sofreu.
– Homens, deixem que os escombros enterrem a tristeza. – foi o que o governador disse ao microfone, durante seu inflamado discurso de palhaço dono de circo – meses antes da sua reeleição. Meu pai ganhou um vagão de trem para morar com a gente e correr atrás de seus pedaços, sua única oportunidade de vida. Eles construíram uma espécie de parque, um memorial em frente aos destroços do lugar – sei lá – algo para apagar a crueldade que assolou aqueles homens – como se isso fosse possível. Para o governador, um dia de festa e a transformação do antigo pátio da prisão em um novo bairro para meu velho e os outros era o suficiente para extinguir o mal. Meu pai não sente assim. Ele acorda aos gritos no meio da noite. – Eles usavam choque na gente. – é assim que ele justifica seus pesadelos.
Eu me impressiono com as caras horrorizadas que roubam o semblante dele, enquanto conta suas memórias do cárcere. O governo deu a ele, uma ninharia, que chamam de pensão indenizatória pela sua esquizofrenia neurótica – adquirida dentro daquela muralha. Quando o velho senta em frente da janela, passa horas olhando aquele monte de pedra demolido, ao mesmo instante em que suas lágrimas correm pelo seu rosto, igual à chuva que desliza do céu até essa terra humanamente pecaminosa.
Meu pai diz que fala a verdade quanto ao homicídio que cometeu. Naquele dia, fazia muito frio. Ela estava derrubada na cama há mais de uma semana, por causa de uma pneumonia. O posto de saúde não dava conta de todos os miseráveis que procuravam socorro. Era o sétimo dia que seu marido acordava de madrugada para ficar naquela fila por horas. – Infelizmente, não há como atender sua mulher. – foi o que ele ouviu todos os dias da boca daquela funcionária que sentava no balcão de recepção.
Para piorar a situação, homens de uma facção armada comercializavam a ordem de chegada naquela fila para o atendimento e pagavam uma quantia para que o sistema fizesse vista grossa. Meu pai sabia que minha mãe corria risco de vida e roubou um ônibus, uma maneira de arranjar algum e salvar seu amor. Mas o assalto foi mais longe do que ele desejava, deu errado, porra, o motorista reagiu, acabou esfaqueado, meu velho foi apanhado e a mãe partiu. O resto é escombro, para burguês ver e turista fazer pose em fotos digitais, cheias de recordações, bem mais doces que as de meu pai.

Uma das coisas mais tortuosas de que meu velho fala, diz respeito à luminosidade da cadeia. Ele relaciona a tortura que sofreu com muita coisa, inclusive com a luz do sol. – Por entre as grades, ela chegava fria. – como ele diz. Ele não gosta dela, devido à posição do bloco onde ficou encarcerado – na Pedreira, a chegada dela significava o início do inverno. O velho treme quando conversa sobre isso, por causa dos banhos gelados que levava com um jato de água fria, igual ao que o corpo de bombeiros usa.
Havia um agente engraçadinho que gostava de brincar com essa mangueira gigante. Meu pai conta que ele fazia questão de afirmar que aquilo tudo era higiene, quando na verdade, não passava de terror. Eles faziam fila para assistir ao banho dos apenados e rir. Uma confraria de apologia ao sofrimento alheio.
Aquele jato de água era usado constantemente durante a estação fria. Uma vez, os agentes forjaram o roubo de alguns uniformes da lavanderia, uma grande cascata, uma desculpa para brincar. Acho que os caras precisavam inventar estórias em nome de suas vinganças. – A Pedreira era uma dimensão sem fim e sem propósito que não fosse o de fazer chorar. – de acordo com meu velho.
Meu pai conta que os agentes carcereiros acenderam as luzes do pavilhão perto das dezesseis horas da tarde. Ele estava sentado em sua cama olhando os desenhos que a luminosidade formava quando eles chegaram batendo com os cassetetes na sua grade. Mandaram-no para a parede e o instruíram a despir-se e ficar de costas com as mãos na nuca. Depois ele teve de deitar no chão e abrir as pernas. – Os olhos deles eram frios e quentes, a própria força incandescente do inferno. – foi como meu pai explicou o que viu naquelas almas durante a abordagem.
Eram quase setenta homens em pé no banheiro, rendidos por trinta e dois sujeitos armados e loucos. Antes que ligassem o jato de água, um baixinho gordinho tirou um maço de cigarros do bolso e acendeu um. Ele não deu mais que duas ou três tragadas, daí para frente ele apagou os crivos flamejantes na pele de meu pai e dos outros condenados. Não havia como reagir, porque os agentes apontavam suas armas e cassetetes para os apenados perfilados.
Meu pai diz que a espera pela vez dele foi tão tortuosa como o momento em que sua pele recebeu aquele calor demoníaco do tabaco em brasa. Segundo ele, queimaram-no no peito, na perna e no pescoço. Ele chorou em silêncio e sentiu que seu corpo arrepiava-se cada vez que a butuca frigia nele. Era de correr lágrimas.
Quando acabaram os cigarros, veio a água. – Meus ossos doíam. – conta o pai. Era forte como um sopapo, por causa da pressão localizada. A água que escorria pelo corpo dele quase congelava seu sangue e deixava sua pele cinza. Ele disse que o corpo endurecia e que os dedos pareciam fiapos de gelo trincados. Esses banhos eram sombrosos e a luminosidade, uma paranóia que o inverno tatuou dentro do âmago doente de meu pai. – O frio é uma agulha que cutuca fundo, mesmo depois que o corpo aquece. – diz ele, aos soluços e tremeliques.

Numa manhã melancólica, um dos presos foi encontrado morto. Ele mesmo cravou uma caneta em sua jugular. Aquele rapaz não tinha mais de vinte e dois anos. Certamente não agüentou o tranco, porque lá dentro, a sanidade desaparecia como a esperança de sair. A taxa de mortalidade era alta demais. O interesse de preservar a integridade física e mental era ignorado. – A Pedreira era um túmulo. – segundo meu velho.
O sistema transformava os apenados e os agentes em inimigos. A tortura era algo indicado e obrigatório. A direção do presídio acreditava que para manter a ordem, a mão de ferro – dor – era o único jeito para instaurar a disciplina. A alta periculosidade dos apenados era o argumento que consolidava essa visão que o sistema promovia entre aquelas muralhas intransponíveis – a Pedreira era construída com pedra e barras de ferro entrelaçado dentro da parede, como uma malha cruzada, tal qual a grade que dividia as celas e o corredor.
A idéia de clausura em meio ao sentimento de morte não era nada animadora. A depressão, a esquizofrenia e a neurose formavam um tripé que consumia a maioria dos homens dentro da muralha, e não fazia distinção entre apenados e agentes. – Aquele jovenzinho foi morto pela fossa arrebatadora daquelas paredes frias. – afirma meu pai. Corria um papo dentro da cadeia de que ele resolveu atentar contra a própria vida por causa das atrocidades que viu. Quando os apenados do bloco vizinho estrangularam um agente descuidado, ele vomitou e chorou, ao ver aqueles olhos esbugalhados no celular de um deles. – O garoto sabia que havia perdido a batalha e resolveu poupar-se de mais sofrimento. – justifica meu pai, falando da atitude do jovem suicida.
Meu velho, acha que devia ter feito o mesmo, pois a vida que leva aqui fora é tão penosa como a que passou lá dentro. – Veja como seu velho pai está liquidado. – diz ele, comparando-se com o garoto, ao mesmo tempo em que mostra suas mãos desordenadas e seu semblante perturbado. Eu fico sem palavras para dizer algo a ele, eu tenho a impressão de que sou impotente, então eu calo e o abraço. Esses momentos são duros para mim. Imagine-se, a ver o seu pai sem qualquer condição de mudar o que sente. Isso é pesado para qualquer um. Eu penso que a Pedreira é algo que embora no chão, ainda é intransponível, por que meu pai ainda tem vontade de morrer.
Segundo ele, a troca de violência silenciosa que foi instaurada na Pedreira nunca desaparecerá das almas que amargaram aquelas celas, ou aqueles corredores. Por isso, compreendo a dificuldade dos presos e dos agentes em manterem-se vivos, tanto lá dentro como aqui fora. Acredito que eles são uma espécie de fantasmas criados a ferro e fogo, viciados na desesperança incondicional, que certamente mostra-se em seus surtos e deficiências magnanimamente potencializadas por um terror psicológico humanamente destrutivo.
O velho fica esbaforido enquanto vomita sua convicção de que o ódio que os apenados e os carcereiros regavam uns pelos outros corre para a mesma vertente que um dia o levou a esfaquear aquele pobre motorista de ônibus. Ele fala do mundo como a casa dos cães, um lugar onde todos mordem para defender a própria existência, dentro e fora das muralhas. Para ele, somos reféns de um abandono cruel que não consegue prevalecer às catástrofes. Ele argumenta que o homem cria e recria indiscriminadamente e, quando perde o controle, encontra um argumento para exterminar seus insucessos. Ele tem ataques de fúria ao falar que o humano é canibal, sempre. Que o sistema condiciona ao ataque, ao revide e a autodestruição. – Preciso morrer antes que seja tarde demais. – diz meu pai – que ao tempo em que fala, sofre, enquanto sonha com o próprio fim. Isso tudo é triste, muito triste, triste até demais.

Toque maldito.

2010-03-24T18:40:00.000-07:00

Ano de 1810.
Naquela tarde, ventava e chovia fino, continuamente, fazia o mais frio inverno de que tenho lembrança. O tempo bravio havia me detido dentro daquela escuridão por longos dias. Precisava de água. Eu descia a encosta íngreme levando baldes de madeira, sustentados por uma vara longa, que equilibrava o peso das duas extremidades em meu ombro. Tinha dificuldades para andar, nem mesmo meu cajado de carvalho era suficiente para garantir uma descida sem quedas. Devagar, cheguei até o rio.
– Socorro! Socorro! – gritava o menino. Embora ouvisse sua voz, meus olhos não o avistaram imediatamente. Prestei atenção e percebi que aquele clamor ressoava além da curva onde uma velha árvore debruçava seus galhos de uma margem até a outra. Larguei aqueles baldes e segui naquela direção com meu cajado, mais aquela vara que sustentava os baldes altos do chão.
As pedras eram escorregadias, por causa da neve e do limbo. Eu perdi a vara por entre meus dedos enquanto tentava me apressar. Sorte que minhas ataduras úmidas firmaram meus pés no couro de minha sandália. Acho que isso me ajudou a chegar mais rápido até lá.
Logo que atingi o lugar, o vento vomitou uma lufada intempestiva, fazendo com que uma borrifada de garoa e neve invadisse minhas vistas ao ponto de cegar-me, quase por completo. A correnteza forte escondia o menino, por causa do bailar funesto, que submergia e emergia o corpo daquele pequenino.
Segurei firme na ponta de meu cajado – esse eu não derrubei – e estiquei-me o máximo possível. Mas o garoto não conseguia segurar-se. Aos trancos e barrancos, movia minhas pernas podres para me aproximar dele. Percebi seus olhos fechando. É o fim. – pensei. Mas meu cajado prendeu-se entre suas roupas. Eu fiz toda a força que me restava e consegui trazê-lo para a margem. Agarrei-o pela roupa – com muito cuidado para não tocar em sua carne – e arrastei-o até as pedras.
– Sopre na boca dele. – disse uma voz do além. Fiquei surpreso. E esbugalhei meus olhos ao redor em busca de alguém de carne e osso. – Quem é? – gritei. – Sopre na boca dele! – a ordem soou com mais firmeza. Eu não sabia o que fazer. Não por causa da onipresença daquela fala. Juro. Eu queria, mas como um leproso poderia fazer aquilo? Até mesmo o padre havia dito que meu toque era maldito. Aliás, foi ele quem comandou minha expulsão do vilarejo. – Sua sentença é o isolamento. Você é um amaldiçoado. Deve viver nas cavernas, essa é a vontade de Deus. – disse ele. Nesse dia, tive de partir. Eles me matariam se eu ficasse.
Era o meu passado assombrando o meu presente. Eu olhava para aquela criança e sentia meu coração apertado. Como alguém deixa um menino na montanha? – pensava. Foi quando avistei a fera. O urso arrastava o corpo de uma mulher, muito mais jovem que eu. Tive tempo de ver a chegada da morte nos olhos dela. Então, o animal a soltou e deu a impressão de que investiria contra mim. Mas como um urso – pensava – se eles hibernam? Eu não sabia se era um milagre de Deus, ou uma manifestação do Demo.
– Vamos homens. Vamos em frente. – ouvi um varão gritar, seguindo os cães de rosnares ferozes que corriam em minha direção numa enorme matilha. Eu estava condenado. E o menino ali, cheio de feridas pelo corpo, por causa de suas truncadas por entre as pedras do rio. Ele desfalecia aos poucos, perto do cadáver daquela mulher cheia de sangue. A fera soltou um urro de morte e medo, depois fugiu para a montanha. E agora? – pensei. – É o maldito! É o maldito! Vamos homens! – gritava aquele que liderava o bando enfurecido.
Corri o mais rápido que podia. Eu arrastava a minha carcaça e pensava em me salvar. Sabia que eles não entenderiam o que aconteceu. Aliás, eu nem mesmo teria a chance de contar o que houve. Eu não carregava boas lembranças daquela gente. Enquanto eu escalava a ribanceira, volta e meia olhava para trás. Estava preocupado com a minha fuga, mas ainda pensava no menino.
– Vejam! O meu filho está cheio de feridas. O maldito tocou nele. Peguem aquele maldito. Peguem. Ofereço vinte moedas de ouro para quem matá-lo. – dizia o homem, completamente maluco. E eu, correndo. Correndo sem parar. Aquele pai pressionava o peito do filho e tentava mandar ar para dentro de seus pulmões, massageava seu tórax e chorava. – Ele matou minha mulher. – acusava-me ele, novamente. Se ao menos eu não fosse um maldito. – pensava eu, atormentado.
Peguei um caminho que pudesse manter em sigilo a localização de minha caverna. Andava por entre fendas enormes. O sangue escorria pelo meu corpo, por causa de meus esbarrões por entre a trilha pontiaguda. Sentia uma dor em meu corpo, que só não era maior do que a minha decepção por não salvar aquele pobre e inocente menino.
Durante a escapada, encontrei o urso. Fiquei estarrecido, dividido entre a fortaleza daquela fera e o barulho da matilha de cães e homens cão que subiam em busca de mim. Estava encurralado, mais uma vez. Sentia a mesma sensação de quando ouvi aquela voz me mandando soprar na boca do menino e avistei aqueles homens furiosos. Foi quando o urso partiu para cima daquela tropa em perseguição a mim e devorou a todos eles com dentadas e arranhões, assim como fez com aquela jovem.
Enquanto isso, eu aproveitei para retomar minha fuga, só que na direção de minha caverna. Eu andava por entre os espinhos e sentia cada um deles pinicar minhas vestes e minhas ataduras. Aqueles panos todos pareciam uma espécie de armadura que me servia de apoio para a liberdade. Eu penava porque pensava que chegara a minha hora de mergulhar para o inferno. – Leprosos hão de arder no fogo. – quantas vezes ouvi essa profecia da boca daquele padre e seus cordeiros.
Entrei pela fenda e busquei refúgio bem ao fundo, por entre as pedras. Ali eu sentei no chão e fiquei quieto. Eu não salvei o menino, mas eu não tinha culpa nenhuma daquelas mortes. Como foi que escapei? – indagava-me em silêncio, arrepiado até a alma. Eu não encontrava respostas e me consumia em meus restos. Passei dias ali, sem beber água ou comer. Todos os infortúnios celestiais e diabólicos me arrebataram. Confessei e blasfemei o tempo inteiro. Eu esperava que aquela voz ressurgisse e me aliviasse, fosse Deus, fosse o Diabo.

Uma nova vida.

2010-03-20T16:15:00.000-07:00

Eu tinha 16 anos. Aquela noite chovia pra caralho. Eu morava perto da biblioteca, cinco quadras para ser exato. Normalmente, devolvia os livros que eu retirava durante o dia, mas na ocasião, não deu tempo de acabar de ler aquela estória do Dickens. Com muito custo, minha mãe aceitou que eu fosse até lá, àquela hora, 8h30min. Prometi que voltaria rápido.
Lembro que coloquei minha capa de chuva e minhas botas de borracha. Aqui no Sul, o minuano castiga durante o inverno e a água que vem do céu é como o mar no Pólo Sul. Não dá para sair desprotegido, porque a natureza te derruba na cama e transforma uma simples gripe em pneumonia séria, um bom motivo para que qualquer um se agasalhe antes de sair debaixo de um tempo como aquele.
Andava pela calçada, em frente ao colégio estadual. A rua estava cheia de água. Cuidadoso, agarrava o livro contra meu peito. Eu havia colocado ele dentro de uma sacolinha de supermercado, para que a chuva não pegasse nele. Aqui na minha cidade, a biblioteca fica aberta durante a noite, só fecha depois das 22h – é uma opção bacana, que tem a finalidade de incentivar a leitura na comunidade. Então, aconteceu.
Fui agarrado pelas costas. Uma mão tampou minha boca. Sentia que a minha garganta estava sendo pressionada. As minhas botas arrastavam no chão, fazendo aquele barulho de borracha em atrito com as pedras do passeio. – um tal de ccróoooommm. – Cale a boca. Eu tenho uma faca. Se criar problemas, vai morrer garoto. A voz era grossa. A mão que tampava minha boca era bem grande. O braço dele encostava-se a minha orelha, eu podia sentir os pêlos do braço dele em minha pele.
Eu não tinha a menor idéia do que estava acontecendo. Será que vou morrer? – pensava. Achava que era um assalto, um pesadelo, eu sentia um tremor que eu não encontrava uma maneira de me livrar. Tentei morder a mão dele. – Menino idiota – disse ele, e me deu um tabefe na nuca – Se fizer mais uma vez, vou te matar. A voz era familiar.
O meu coração parecia que saltaria pela minha boca. Eu via que o breu ia vencendo a iluminação dos postes de luz na rua. Então o matagal começou a roçar o meu corpo. Os solavancos provocados pela ondulação do terreno machucavam as minhas pernas que batiam em todo o tipo de galho e entulho.
- Fique quieto. – disse ele - Vou largar a sua boca, mas faça apenas o que eu mandar. Eu nem respondi de tão amedrontado. Aquela altura eu nem sabia mais onde estava o livro do Dickens. Balancei minha cabeça, como quem consentia a ordem dele. Estávamos embaixo de uma árvore que derrubava sua galhada para baixo como uma gruta. Ficava atrás do colégio estadual, num terreno baldio.
– Qual é seu nome? Eu respondi. – Tire sua calça. Eu estava jogado no chão. – Eu não quero fazer isso. – implorei, implorei muito. Então ele arrancou meu calçado, segurou meu jeans pela barra e puxou até que fiquei de cueca. Minhas pernas estavam bambas e o meu queixo tremelicava.
Resolvi partir para cima dele, mas ele me deu um soco na boca e eu caí. Minha cara estava rente ao chão, eu sentia a terra molhada que eu inalava enquanto chorava e escorria sangue de mim. Ele me agarrou pelo pescoço, se aproveitando que eu estava de bruços. Então eu senti a penetração. Ele colocava e tirava com força. – Agüenta quieto. Se gritar eu te mato. Quando ele gozou, saiu de cima de mim. Eu fiquei ali, caído.
Acordei no dia seguinte, a minha bunda doía muito. Estava cheio de hematomas pelo corpo e muitos mais esparramados pela minha alma. Olhei para o chão e vi uma correntinha de pulso, com duas iniciais gravadas em uma pequena mandala. Eu guardei-a comigo.
Depois de um tempo eu me levantei. Fui andando pela rua até em casa. A minha mãe e meu pai ficaram malucos. Fomos ao hospital. Fizeram uma seção de fotos comigo que me mataram de vergonha. Houve uma série de procedimentos. Eles queriam encontrar o DNA do cara, achar provas. Recebi medicamentos e tive a chance de tomar um banho. Respondi uma série de perguntas. Depois repeti a maioria delas para a polícia. Exausto, olhava para meus pais e sentia dor por mim e por eles também.
No colégio, as pessoas cochichavam quando eu passava por elas. Olhavam-me de um jeito estranho. Sentia-me sujo, eternamente contaminado. Eu tomava banho muitas vezes ao dia, queria me limpar, iluminar minha alma, mas eu não conseguia. Nem mesmo os livros conseguiam tirar aquilo de mim.
Meu pai entrou em choque. Em dois meses ele morreu. Acho que foi de tristeza. Por que o desgraçado que me estuprou não foi identificado. Os exames não encontraram o DNA dele. O tempo foi longo demais até que eu fosse atendido no hospital. As provas se perderam. A única evidência era aquela correntinha com a mandala de iniciais que eu não entreguei e nem contei para ninguém.
Alguns dias depois, durante a aula de física, percebi que a mão do meu professor estava machucada. Com sinais de dentes. Eu prestei bastante atenção nas marcas quando fui entregar o meu trabalho. O seu braço era como o do homem que me pegou.
As iniciais gravadas na mandala eram compatíveis com o seu nome. Lembro que fiquei quieto. Sem falar nada a ninguém. É você. – pensei. Então eu mudei de escola. Disse para minha mãe que me sentia constrangido lá, porque todos sabiam o que havia acontecido e ela concordou comigo.
Passei a fazer academia. Queria me tornar grande e forte para que ninguém mais fosse capaz de tocar em mim. Dois anos depois um câncer a detonou. Quando ela foi embora, eu servia ao exército. Eu era treinado, grande, uma máquina de matar. Sentia-me como uma arma. Fiquei três anos até que pedi a minha baixa.
Eu tinha outros planos para minha vida. Achava que o exército combatia menos do que devia, eu sonhava com a Brigada Militar. Estava cansado de simulações. Eu via na televisão e no jornal como a população precisava de segurança. E eu ainda tinha de acertar as contas com aquele estuprador que continuava solto. Fiz um concurso, fui aprovado na Brigada e tive a honra de colocar uma caveira no peito.
Andava na viatura, com aquelas letras enormes, BOE. Apontava a minha escopeta na horizontal e não para o alto. Normalmente eu colocava meu braço sobre a porta e escorava o cano no espelho. Uma posição frontal. Rondava aquele colégio todas as noites. Eu tinha a impressão de que aquele era o lugar onde eu iria encontrar com ele mais uma vez. Pegar aquele verme era o único jeito de começar uma nova vida. Entende?
Era uma sexta-feira. Passava pela rua atrás do mesmo colégio, em frente do mesmo terreno baldio, quando ouvi os gritos. Era a voz de um menino. Parei a caminhonete e dei a orientação para o pessoal. A gente entrou no matagal e cercamos o desgraçado. Os outros aguardavam o meu sinal, então eu hesitei. Queria ter o prazer.
Andei até o filho de uma égua e o rendi. – Mão na cabeça, vagabundo. – falei enquanto encostava o cano da doze na nuca dele. Ele ficou calado. O garoto correu para mim e me abraçou. Quando olhei nos olhos dele eu percebi que superei o tempo. Eu o entreguei para um dos meus colegas que o levaram dali.
Joguei a correntinha sobre aquele monstro. – Isso é seu. – falei. Ele não respondeu. – Deite de buços e tire a roupa. – gritei. Ele sentia o mesmo pavor que proporcionava. Estávamos ali, mais uma vez. Eu relatei em detalhes tudo o que ele fez comigo.
Enquanto eu dizia, ele negava, mas a RG do filho de uma égua não mentia, assim como a maldita correntinha e sua cara de pervertido. Enfiei o cano da doze na bunda dele. Com força, imitei os movimentos que ele fez aquela noite. – Gosta de ser fodido, pilantra, gosta? – ele não respondia. Enterrei a arma até a coronha. Ele gritou, sangrou mais ainda. Mantive o cano lá dentro, cutucando suas vísceras. Antes que ele perdesse os sentidos, eu disparei.

Assassinos S/A Vol. II

2010-03-19T03:29:00.000-07:00

Gente, esse é mais um projeto bacana da Multifoco, cheio de ótimos contos. Estou feliz por fazer parte desse emaranhado literário, que transborda criatividade e qualidade. Esse é mais um daqueles livros que vão deixar a sua estante muito mais atraente. Custa a bagatela de R$ 28,00 com o frete incluso para todo o Brasil. Os interessados em adquirir o livro, entrem em contato pelo email, afoborio@gmail.com - Ah, e mais uma vez, obrigado aos meus leitores, sem vocês, eu não conseguiria.

Acompanhem o release.

Assassinos S/A Vol. II

A Coletânea
Por Manuela Azevedo.

Admito: quando a escritora Jana Lauxen me pediu para ler ‘com carinho’ e ‘dar minha opinião sincera’ sobre os originais do segundo volume da coletânea de contos policiais brasileiros Assassinos S/A, que ela organiza ao lado do escritor Frodo Oliveira em parceria com a Editora Multifoco, pensei ‘ih, lá vem mais uma coletânea de ficção policial’. Mesmo assim não recusei, mais por educação do que, de fato, por curiosidade.
E agora, depois de ter lido (ou melhor, devorado ferozmente) os 20 contos, de 20 diferentes escritores brasileiros, posso afirmar com cem por cento de convicção: não se trata de mais uma coletânea de ficção policial.
Trata-se, sim, d’A Coletânea de ficção policial.
Apesar do sugestivo nome, as histórias que compõem esta coleção não são, simplesmente, sobre assassinatos, assassinos, vítimas e investigadores. Além da superficialidade meramente chocante que muitos textos do gênero costumam proporcionar, os assassinos de Jana Lauxen e Frodo Oliveira imergem intensamente na sagacidade do crime, em seus motivos (ou na falta deles) e na mente doentia e arguciosa de seus matadores.
A violência não é gratuita; é elaborada, fidedigna, eqüitativa, quase sincera.
Não encontraremos no segundo volume desta coletânea detetives usando sobretudos e lupas, e nem artimanhas literárias que buscam somente e tão somente assombrar o leitor. Até porque, como sabemos, chocar é fácil, basta apelar. Mas Jana, Frodo e seus autores não apelam. Eles entram, sem bater na porta nem pedir licença, na mente de um matador, e sem procurar justificar seus crimes e atrocidades, apenas nos apresentam o assassino por dentro – por dentro, inclusive, de nós mesmos, nobres cidadãos.
Telefonei para Jana e dei minha sentença:
- É fenomenal!
E ela me respondeu:
- Tem mais!
Ela falava das ilustrações.
Assassinos S/A Vol. II não é apenas A Coletânea de contos de ficção policial. É também A Coletânea de contos de ficção policial ilustrada. E digo mais: divinamente ilustrada.
Jana escalou uma baita seleção de ilustradores, como Mario Cau, responsável pela sensacional capa da edição, Emerson Wiskow, Jota Fox, M. Waechter, Rodrigo Molina, Giovana Medeiros e Daniel Strapasson Faccio.
Feito. O time estava completo.
Por isso, caros leitores, se posso oferecer um singelo porém sincero conselho, digo-lhes: dêem uma chance para esta que é A Coletânea de contos policiais brasileiros ilustrada. Permitam que Jana Lauxen, Frodo Oliveira e sua trupe entrem em suas cabeças também, e os levem a conhecer a sociedade secreta de seus assassinos, e de seus crimes (im)perfeitos, acidentais, elaborados, premeditados, ocasionais.
Contudo não se assustem com o que encontrarão ali, dentro do livro.
Conforme descreveu a própria Jana na apresentação da edição, estamos todos ‘ingenuamente protegidos pelas páginas impressas que separam a ficção da realidade’.
Além do que, como disse Hassan Sabbah, fundador da Ordem dos Assassinos, seita ismaelita que, entre o final do século XI e a metade do XIII, trouxe terror e pânico à região do Oriente Médio: nada é verdade.
Logo, tudo é permitido.

O fio da navalha.

2010-03-16T16:35:00.000-07:00

- É sua vez. – disse a menina Clara, que passava o canudo feito com uma nota de cem paus. Gabriel aceitou e devorou um lagarto em forma de caracol. - Ah! – disse ele, que sentia o amargo do pó descer pela sua garganta e o queixo amortecer. - Me passa um careta, Gabi. - Fuma aí, Clara, fuma mesmo. – Valeu. – disse ela, baforando para o alto.
Enquanto Gabriel dirigia, Clara mexia na estação de rádio. - Que droga essa merda. Não tem um som que preste. – ao tempo em que reclamava, também socava o aparelho. O carro balançou de um lado para o outro. – Presta atenção – resmungou, sem olhar para o motorista – cara maluco. Foi quando o braço de Gabriel se chocou com o dela, por causa da overdose. Em poucos minutos o veículo capotou.
Quando a polícia chegou ao local, encontrou Clara esticada no meio da pista. Ela provavelmente voou pelo pára-brisa. Havia uma fila de automóveis parados, com o sinal de alerta ligado. Uma espécie de muro para que os demais motoristas não a atropelassem. Alguns rodeavam a menina, outros fitavam o cadáver de Gabriel. Um ar perplexo pairava no ar. O rapaz estava com os braços enfiados, torcidos, quebrados, por entre o ventre do volante, e com suas pernas presas nas ferragens da caranga.
Clara foi removida para o hospital. Depois de medicada, dormiu por quatro dias inteiros. Um coma inevitável, devido ao incidente e ao grande coquetel que habitava sua corrente sanguínea. Quando acordou, encontrou sua mãe ao lado de sua cama, piscando os olhos cheios de comoção e esperança. – Filha, meu anjo, tudo vai ficar bem. – dizia, enquanto passava sua mão na testa da menina Clara. Silêncio. Ela olhava para a mãe e permanecia imóvel. Seus olhos verdes estavam vazios, bem diferentes daqueles que a miravam, cheios de ternura e lágrimas mudas.
Clara não abriu mais a boca. Passava seus dias sentada à poltrona em frente da janela de seu quarto, lendo a Bíblia. Comia pouco e nunca mais deu uma única demonstração de afeto. Quem olhava para ela tinha a impressão de que aquela bela jovem havia entrado em um novo mundo, absorto para com a realidade que conhecemos.
Clara passou a cortar e cortar. Seu alvo eram cortinas, travesseiros, brinquedos, nenhum de seus ursos de pelúcia resistiu ao seu novo hábito. Quando a mãe viu sua menina dilacerando uma coleção de livros, ela teve um choque, ela não sabia o que dizer, fazer ou pensar.
A garota usava a navalha de barba que pertenceu ao seu falecido pai. Logo que Clara percebeu a presença da mãe, virou-se para ela e apontou seus braços para o chão, ainda com a navalha na mão. Num impulso, ela foi ao encontro da filha e a abraçou. Apertou, queria protegê-la, curá-la, salvá-la de tudo e todos para sempre, com aquele carinho.
Coitada. Foi agarrada pelo cabelo. A menina puxava-o com força, mantendo seus dedos firmes por entre aqueles fios cacheados. Ela tracionava seu braço para baixo, obrigando a mãe a levantar o queixo para cima. Mais forte e vigorosa que a mãe, ela não teve dificuldades para cortar sua garganta com a navalha de barbear.
Sem perder o equilíbrio, andou com o cadáver até sua cama, deixando-o cair sobre os lençóis. Ela a olhava como se a estudasse. Volta e meia dava um corte nela. Aos poucos marcou os braços, as pernas, a barriga e a face. A relação dela com o corpo era muito peculiar. Cheirava cada centímetro dele. Passou mais de uma semana fazendo aquilo.
O sangue atraía Clara de uma maneira doentia. Ela mordeu o cadáver até enterrar o rosto por ente as vísceras. Comeu, pegou a Bíblia e desapareceu. Embora ninguém tenha notícias de seu paradeiro, o fato é que em menos de duas semanas, doze mães foram atingidas na garganta e retalhadas naquela cidade. Então os crimes cessaram, como se aquela navalha houvesse perdido o fio.

Aos olhos de um pobre homem na laje.

2010-03-10T11:51:00.000-08:00

Meu barraco fica bem no topo da favela. Costumo dizer que quando estou aqui na laje, fico perto de Deus, se é que ele existe mesmo. Sinto-me bem porque parece que as nuvens estão ao meu alcance. E depois, consigo ver ao longe e me sinto livre da maldade. Eu sempre associo a liberdade à divindade, uma forma que encontrei para crer em algo superior. Acho que passei a pensar assim depois que saí. O tempo em que vivi na cadeia foi forte. Aqui em cima eu consigo suportar o passado que se mantém vivo em meus pensamentos e ainda fere meu coração.
Já fazia um bom tempo que eu estava na laje, fumando e bebendo minha cana quente. Eu me embriagava e parecia que o álcool retirava as dores do meu corpo e da minha consciência. Quando olhei para baixo, avistei um carroceiro que chegava ao longe. Sua carroça transbordava de coisas que eu não sei dizer o que eram por causa da distância. Ele vinha com aquele jeito cansado, tal qual o seu cavalo. Senti assim por que o homem surgia com o corpo molengo, parecia que se apoiava nas rédeas para manter-se sentado na sua carroça. Já o cavalo deixava suas orelhas abaixadas, quase murchas, e seus passos eram um tanto quanto desengonçados. Acho que os dois eram uma dupla, um ajudava ao outro na jornada diária.
Por um instante, fiquei alegre, senti-me mais leve. Parecia que havia algo de bom lá embaixo, tendo em vista a forma como eu pensava nessa tal proximidade com o divino. Era uma tardinha cheia de calmaria, sem tiros ou correrias, diferente da realidade com a qual estava acostumado a contemplar quando subia na laje de meu barraco para olhar o mundo ao meu redor. A visão daquele cavalo já de cabeça branca e daquele homem esquelético e sujo davam-me uma paz exacerbada, quase singular ao meu cotidiano de terror.
Até porque, na tardinha anterior, houve um conflito enorme. As pessoas estavam saqueando os bares e os mercadinhos. Volta e meia acontece isso por aqui, porque a fome é algo grande, que só quem a sente pode medir. A polícia teve de atirar para controlar a desordem que tomava conta das vielas e do campo de terra lá embaixo. Acho que a polícia sabia quem era seu alvo, mas a população faminta via a polícia e o vizinho como inimigos.
Eu esperava que fosse um final de tarde gracioso e pacífico. Eu queria que a violência desse uma trégua para meus olhos cansados da maldade. Quando dei por mim, o pessoal da comunidade atacou o carroceiro. O homem conseguiu fugir, mas o pobre do cavalo foi atingido pelos golpes de facão disparados pela massa faminta. Era uma correria, cada um fugindo com um pedaço do animal esquartejado. Em poucos minutos sobrou apenas o espinhaço do bicho e sua cauda alongada. A selvageria havia se repetido, assim como na tardinha do dia anterior. A fome, mais uma vez, transformou vizinhos em inimigos. Eu queria fechar meus olhos, mas não conseguia, por algum motivo que desconheço.
Quando as coisas se acalmaram eu vi o homem, dono do cavalo, se aproximando do cadáver do animal. Ele deitou na poça de sangue e ficou lá, imóvel, até que o sol se escondeu e a imagem dele se perdeu no meio da escuridão da noite que tomou conta de meus olhos e da realidade. Então eu fui para dentro de casa, deitei em minha cama e pensei, será que Deus existe?

Cigarros para a mamãe.

2010-03-08T12:13:00.000-08:00

Ninguém imaginava que ela pudesse ser assim, excêntrica como era. Seus óculos redondos e enormes faziam um bom conjunto com os seus cabelos volumosos, cheio de luzes brancas. Ela amava aquele grisalho e eu também. Achava bacana a mania de velhice que ela tinha. No auge de seus trinta e oito anos, ela pintava o cabelo porque buscava o oposto da jovialidade. Para ela o tempo era visto como um preguiçoso que a desagradava demais.
Eu gosto de ver aqueles antigos blusões de lã, feitos artesanalmente, com aqueles bordados que revelavam monstros, assassinatos e alienígenas. Acho que era a maior prova de amor que ela poderia me dar. Mamãe sentava ao lado do fogão movido a lenha e ficava até a madrugada tricotando e bordando, só para me mandar ao colégio usando seus blusões. A sua mãe fazia seus blusões de lã?
Todos comentavam as figuras que eu carregava no peito. Quando eu contava que era obra de minha mãe, as pessoas faziam caretas estranhas, que misturavam um monte de sentimentos positivos e negativos, mas sempre, um tanto quanto maravilhados e ao mesmo tempo adversos um ao outro. Eu me divertia com isso. Acho que os meus coleguinhas também.
A sua receita de nega maluca chega de me salivar. É o bolo que eu mais gosto, e junto com o suco de caqui que ela fazia, é a maior delícia do mundo. Quando fecho os olhos, sinto o cheirinho da nega maluca ainda quente e o sabor do suco embolado com o chocolate. Eu sujava o bigode, como se diz. Ela ia cortando os pedaçinhos e pondo em minha boca. Uma delícia de enlouquecer.
Normalmente comia isso depois de brincar no balanço que a gente tinha nos fundos do pátio de nossa casa. Enquanto eu me embalava, podia acompanhá-la cozinhando pela janela que brotava da parede da cozinha. O meu campo de visão me mostrava uma imagem que parecia um quadro, por causa do visual da mamãe acompanhado por aquela madeira cinzenta que formava o nosso lar.
Minha mãe sempre me foi uma doçura. E sempre se esforçou para fazer o papel de mãe e pai ao mesmo tempo. Eu não o conheci por que ele foi embora. A mamãe e ele me conceberam num vagão de trem. Os dois estavam tentando mudar de vida. Iam de encontro ao mundo quando se esbarraram naquele vagão cheio de sacos com carvão. Imagino a sujeira que os dois ficaram depois de fazer amor. Acho que foi engraçado.
A mamãe não sentia raiva dele. Eu também não sinto, porque o papai estava seguindo o caminho dele assim como a mamãe. Acho até que ela estava certa, quando dizia que eles tropeçaram um no outro e que depois do tombo, cada um seguiu seu caminho carregando uma lembrança boa.
Eu era feliz ao lado dela, mas um dia a mamãe teve de se mudar. Naquela tarde, cheguei até minha casa e encontrei um monte de policiais e jornalistas esparramados pelo pátio. O gramado estava todo cheio de carros atravessados, um atrapalhando o outro. Tive a impressão de que a cidade toda estava lá.
Não demorou muito para que eu esbarrasse em um dos policiais. Logo que ele colocou seus olhos em mim, pegou-me pelo braço e me entregou para o juizado de menores. Enquanto aquela mulher me levava para longe, eu ainda tive tempo de ver as cabeças das crianças degoladas que estavam esparramadas por todo o nosso quintal.
O julgamento da mamãe foi bem triste. Eu não pude ir, mas li no jornal. Ela foi condenada com a sentença máxima. Ninguém que estava lá teve a capacidade de olhar para ela de uma forma branda ou amorosa como a minha. A mamãe fez algo que sentia vontade, entende? A minha mãe não era melhor ou pior que a sua mãe, era apenas a minha mãe, do jeito que ela gostava de ser e da maneira como eu aprendi a gostar dela. A mamãe matava, mas nunca deixou de cuidar de mim. Não houve um único dia que ela não me beijasse e falasse que me amava.
Ainda bem que completei dezoito anos a tempo de vê-la. Assim que saí do orfanato, pensei em como poderia fazê-la feliz. Ela amava tantas coisas, foi quando tive a idéia de comprar cigarros para ela. A mamãe tinha uma verdadeira adoração por eles. Não era de graça que ela tinha vários vidros, de todos os formatos e tamanhos, cheios com as cinzas dos cigarros que ela fumou durante toda a sua vida. Esses frascos decoravam a estante de nossa sala e dividiam espaço com os livros. Foi por isso que comprei um pacote de cigarros e fui ao encontro dela, risonho e morto de saudades.
Fiquei bem chateado com o pessoal que fazia a segurança por lá. Dava a impressão de que eles pensavam que alguém como a mamãe não poderia ter filhos. Mas eu não me importei com isso e ignorei as piadas que eles fizeram para me provocar.
Foi um choque para mim, ver aquelas paredes cheias de mofo e infiltrações dantescas. Os corredores eram escuros e tive a impressão de que aquelas portas eram tão fortes quando aquelas que fecham os cofres dos bancos. Fiquei impressionado também, com a quantidade de baratas, ratos e insetos que encontrei lá. O lugar era forte, mas não era nem de longe um exemplo de limpeza. Sem falar que o silêncio era quase sepulcral e a mamãe sempre gostou de ouvir música clássica. Ela passava o dia inteiro com a vitrola ligada ouvindo seus artistas preferidos.
Quando cheguei até a cela com aquele pacote de cigarros nas mãos, ela me olhou e deu um sorriso magnífico, sobraram lágrimas daqueles olhos pequenos e cintilantes que só ela poderia carregar. Estava chovendo, aquele dia. Os raios que nasciam lá fora davam um efeito maravilhoso que adentrava pela janela apertada e bem protegida. Ela viveu mais cinco anos lá, depois do nosso reencontro. Mas a fila ia ficando menor a cada dia, e um dia, chegou a vez dela.
Lembro da nossa despedida. Ela seria executada na próxima quarta-feira, 22h. Foi um domingo maravilhoso, ela fumou mais de uma carteira de cigarros só enquanto estive lá. Ela me dizia que estava satisfeita com o que a vida deu para ela, e que fumaria demais até o seu último minuto. Ela foi uma fofa, disse inclusive que eu deveria me casar, mas me preveniu, “Tome muito cuidado com as sirigaitas.” Na hora de ir, ela me abraçou forte, beijou minha testa e fez questão de bater a porta da própria cela. Então ela me olhou nos olhos e disse, “Amor da mãe, o Senhor sabe o que faz.”
Na noite da execução a sala ficou cheia. Havia tanta gente lá dentro quanto havia lá em casa, no dia em que a prenderam por degolar aquelas crianças. A mamãe chegou algemada, mas o seu cabelo estava impecável como sempre. O guarda a posicionou na cadeira e atou seus braços e pernas com uma tira de couro que prendia os membros dela na cadeira de madeira. Naquele momento eu percebi que ela não se sentia tão confiante como no último domingo. Acho que o peso da morte a assustou bastante.
Quando colocaram o capuz, aquela esponja molhada em sua cabeça e o tal do capacete: foi horrível. Ela rezava tão alto que eu podia escutar, me deu uma pena. Mas o resto das pessoas dizia barbaridades a ela. Também, eles conheciam apenas os crimes que ela cometeu. Eu não os condeno por isso. Então o policial disse que uma corrente elétrica seria disparada contra ela até que ela morresse. E ainda perguntou, “Qual é seu último pedido?” Ela respondeu, “Eu quero fumar depois que isso tudo terminar.” Então eles fritaram ela.
Enquanto a maioria das pessoas ria, eu chorava e a mamãe se contorcia como uma serpente naquela cadeira. Em cinco minutos ela já havia partido. Mas achei bacana a atitude do guarda que comandava a execução, ele abaixou a cabeça e fez um minuto de silêncio antes de ordenar que recolhessem o corpo.
Então eu fui embora. Andei até em casa. Sentei-me na poltrona e fiquei ali, parado, olhando para uma fotografia dela. Eu tive a impressão de que ela estava lá, olhando por mim. Foi mágico e acreditem ou não, de repente, uma luz invadiu a pequena sala e um monte de pétalas de rosas caiu do alto. Foi uma cena linda. Uma legítima manifestação divina.
Então eu me convenci mais ainda do sentimento que sempre nutri incondicionalmente por ela. É por isso que não condeno a mamãe por sentir as coisas da forma como ela sentia. É particular demais, para que eu simplesmente me oponha. Mesmo porque, sentir é algo maior. Eu, ela, você, cada um sente coisas diferentes ou iguais, pelas mesmas coisas e por outras alheias entre a gente. Saca? Eu me lembro dela, com amor. E você?

O céu da boca do jovem vigário.

2010-03-07T16:09:00.000-08:00

- Vão em paz. E que a graça de Deus acompanhe cada um de vós. – finalizou o vigário.
Enquanto os fiéis saíam da igreja, padre Paulo aproximou-se.
- Padre Lucas, que cerimônia mais linda. Estou emocionado. Que Deus o abençoe, sempre.
- Amém, padre Paulo, amém.
Enquanto o povo fofocava na porta da igreja e os padres mandavam bênçãos um ao outro, um sujeito continuava rezando no último banco. Após alguns minutos, o homem magro, vestido de terno e chapéu na mão foi notado pelos padrecos.
- Padre Lucas, um de seus fiéis permanece na casa de Deus. Quem é ele?
Silêncio.
- Ora, padre Lucas. Um fiel assim, tão dedicado a Deus deve ser seu conhecido, não? – disse o novato vigário, que percebeu a dúvida no ar.
Padre Lucas firmou os olhos na fisionomia do homem, numa tentativa de reconhecê-lo, no entanto, seus traços não avivavam em sua memória. A situação duvidosa o deixou um tanto quanto constrangido. Padre Lucas encarou o fato como um descuido particular, afinal, um homem com tamanha fé, não podia passar batido por ele.
- Infelizmente, não me recordo desse homem. Mas também, na minha idade, a cabeça já não tem mais a mesma forma de quando era jovem. – justificou o padre Lucas.
- Pois, então, vamos até ele. Um homem assim é digno de nossa atenção, não é mesmo?
- Claro que sim, padre Paulo, tem toda a razão. Acompanhe-me.
O homem ainda rezava compenetrado. Quando percebeu a presença dos vigários ao seu lado, fez o sinal da cruz e levantou-se.
- Olá, irmão, sua fé me emociona. – disse padre Lucas.
- É mesmo um homem iluminado. – completou padre Paulo.
- Obrigado. Para um homem como eu só me resta crer no perdão de Deus.
- Que bom que sabe amar ao Criador. Agradar a Deus é o melhor que qualquer um pode fazer por sua alma. – disse padre Lucas, que contava com o apoio de padre Paulo que balançava a cabeça em sinal de confirmação e ouvia as palavras de seu colega religioso.
- A minha alma é pesada, padre. Temo que ela esteja tão carregada que não consiga subir até o céu.
- Não diga isso, meu filho. Pois a oração purifica qualquer alma. Acredite. – disse padre Paulo.
Em silêncio, o homem inclinou sua cabeça brevemente e retirou-se. A dupla de reverendos contentes tomou o caminho da sacristia. Os dois quase choravam de emoção e de animação por toda aquela manifestação de fé, por parte daquele aparente desconhecido. No próximo domingo, aconteceu a mesma coisa. Quando a missa foi encerrada, o mesmo homem estava lá. No mesmo banco, com a mesma fé.
- Padre Paulo, veja, é o mesmo homem daquele dia.
- Sim padre Lucas, é ele mesmo.
- Vamos até lá.
Logo que se aproximaram, o sujeito fez mais uma vez o sinal da cruz e inclinou a cabeça em sinal de respeito.
- Qual é seu nome?
- Torônio, padre.
- Seu testemunho de fé o levará para o reino do céu, meu filho. – disse padre Lucas, realizado com a atitude do homem.
- Tomara padre. Mesmo assim, sinto que minha alma continua pesada.
- Meu filho, Deus perdoará suas falhas, assim como perdoa tantas outras de seus irmãos. Confie nisso.
Então, o homem foi saindo, com a mesma humildade do primeiro encontro com a dupla de vigários.
- Sua paróquia é mesmo um encanto, padre Lucas. – disse o padre Paulo.
- Obrigado, faço o que posso para não falhar com meu rebanho.
- Espero que eu tenha o mesmo êxito do padre. – disse o vigário Paulo, que ainda aguardava uma carta da igreja para saber para aonde iria.
- Eu tenho certeza disso, padre Paulo.
Os dois voltaram para a casa paroquial, bebiam vinho e acompanhavam o noticiário local enquanto comiam pão, salame e queijo. Então a notícia chegou com tudo: “Mais uma mulher foi encontrada morta – enquanto isso, uma foto e dados pessoais da vítima apareciam no canto esquerdo da tela da TV – a polícia suspeita de que esse caso esteja correlacionado com a onda de assassinatos que assolava toda a região nas últimas quatro semanas. Caso você tenha alguma informação relevante sobre qualquer uma dessas mortes, disque para esse número que aparece aqui na tela. A sua identidade será mantida em sigilo.”
- A violência é algo assustador, não é mesmo, padre Lucas?
- É sim, padre Paulo. É uma pena que minhas orações não tenham conseguido tocar o coração desse assassino em série. Há dias que rezo por ele.
- Com a graça de Deus, padre, conseguirá, eu tenho certeza.
No domingo seguinte, lá estava Torônio, no mesmo lugar, rezando como sempre. Os padrecos foram de encontro a ele mais uma vez. Ele conversou com os sacerdotes e recebeu a notícia de que padre Paulo havia recebido uma posição da igreja e estava designado para catequizar numa cidadezinha da região. Torônio ofereceu-se para dar uma carona e justificou-se dizendo que tinha família na mesma cidade, que viajaria para lá no dia seguinte e que poderia levá-lo sem problemas. Tudo foi acertado rapidamente e no dia seguinte, partiram.
No décimo segundo quilômetro, padre Paulo dormia, com a cabeça recostada no banco do carona. Torônio olhou para a garganta do vigário e não perdeu tempo, era a chance pela qual esperava. Sacou a faca do lado de seu banco e então, cravou a lâmina na parte inferior do queixo do vigário. O golpe atravessou a carne e fisgou o céu da boca do jovem vigário, que deixou uma comunidade a sua espera.
Na semana seguinte, a TV local ainda comentava o assassinato do sacerdote Paulo. Quando houve a missa de domingo, lá estava Torônio. O vigário Lucas se aproximou.
- Padre, minha alma continua pesada. Sinto-me culpado pelo que houve com o vigário Paulo.
- Não fique meu filho. Sabemos de sua fé. Tenho certeza de que o delegado está contente com seu depoimento e convencido de sua inocência. Acredito em você, quando diz que deixou padre Paulo em frente da igreja. E depois, no mundo de hoje, nem um homem de Deus está protegido da delinqüência.
- Tomara padre, tomara. Eu jamais mataria alguém. Muito menos um padre. Até porque, homicídio é contra as leis de Deus. – disse ele, mantendo sua face tranqüila e suas palavras cristãs.
- Sei de sua fé, Torônio. E Deus também sabe. Vá em paz.
- Que a graça de Deus esteja convosco, padre.
- Ele está no meio de nós.
Torônio inclinou a cabeça em sinal de respeito e foi embora, ao mesmo tempo em que arrastava sua alma pesada e fazia o sinal da cruz.

Os amores de Ane Cannel.

2010-03-05T10:05:00.000-08:00

O horizonte mostrava os telhados das primeiras casas. As tragadas no cigarro e seus passos eram bem compassados, tal qual a erupção da fumaça que fulminava de seus pulmões. As flores silvestres balançavam junto das árvores e o verde das colinas era mágico como o entardecer que anunciava a chegada de Ane Cannel em contraponto à partida do sol. Uma menina tão linda quanto doente, perversa e dissimulada. Seu corpo franzino e sinuoso mostrava toda a sua elegância e liberdade jovial. A mochila enorme em suas costas deixava claro sua coragem de mochileira e guardava um segredo. A camisa xadrez amarrada na sua cintura caía sobre sua calça jeans surrada de um jeito cheio de graça. Seus cabelos caramelo e longos deixavam seu rosto alongado ainda mais escorrido, e pareciam crescer a cada passo por causa do vento frio que massageava cada um daqueles fios rebeldes. Seus olhos azuis eram vibrantes e adornavam sua face angelical de um jeito singelo e muito atraente, que fazia uma parceria perfeita com seus lábios abusados e suavemente cobertos por um cor-de-rosa bem tentador.
O asfalto fazia o papel de uma serpente negra que a conduzia para uma nova cidade e um novo amor. Assim que cruzou o pórtico da cidadezinha, os olhares começaram. Ela era a novidade daquele lugarejo tedioso. Sem intimidar-se, Ane seguiu poucas quadras adiante e sentou-se num banco da praçinha de ar romântico. Foi quando encontrou a placa: Lancheria do Tóy. Ela respirou de um modo profundo e atravessou a rua, como que por intuição. Com a mão direita ela abriu a porta e sentou-se numa mezinha de canto, ao lado de uma janela bem grande. Num primeiro momento, deixou o cardápio de lado e trouxe o cinzeiro para perto. Acendeu um careta e só depois conferiu a comida. Antes mesmo que pudesse escolher, uma das garçonetes se aproximou.
- Oi. O que vai querer?
- Um 25 e um refrigerante. – respondeu, ao mesmo momento em que apontava para o pedido descrito no cardápio.
- Ok. Mais alguma coisa?
- Não. Obrigada.
O hambúrguer e o copo de refrigerante eram enormes. Seus olhos brilharam assim que mordeu e sentiu aquele gosto de gordura inimiga da saúde. Andar dava fome, e para alguém que vivia a mercê da sorte, era um banquete. Ela aproveitava cada mordida de um jeito singular. Logo que engoliu o último pedaço, percebeu que um garoto não tirava os olhos de cima dela. Ele fazia uma cara de babão e ela devolveu um olhar fulminantemente atraente. Parecia uma fera linda a enfeitiçar mais uma presa. Sensual, levantou-se e foi para a porta, comportando-se como uma isca, enquanto fazia com que seus cabelos balançassem de acordo com seu quadril, numa tentativa de levar o jovem lá para fora.
Quando chegou até a calçada, sentou-se no meio fio, aproveitando a sombra das grandes árvores da praça. Não demorou muito e o garoto veio até ela. Pouco tempo depois, os dois trepavam na beira de um rio perto do lugar. O garoto suava enquanto ela o arranhava e o prendia com suas pernas. Um bom tempo depois, eles se largaram. Ela deitou ao lado dele e acendeu um cigarro. Em seguida ofereceu um para o garoto, que aceitou prontamente. Amon estava maravilhado, completamente seduzido por Ane e aquela sensação de aventura. Também pudera, foi a primeira transa dele.
- Como é a vida de mochileira? – disse ele, um tanto quanto afogado com a fumaça do tabaco.
- Incrível. E a sua?
- Bem, um pouco entediante, eu diria.
Riram.
- É mesmo? Um garoto atraente como você não pode sofrer de tédio. As meninas devem se estapear para dormir contigo, não é?
- Não. Pra falar a verdade, essa foi a minha primeira vez. – naquele instante, Amon sentiu que sua face queimou de vergonha.
- Sério? Eu duvido muito. É gostoso demais para que eu acredite nisso. – disse ela toda ardilosa e cheia de risos envolventes e salientes.
- Que bom que gostou. – respondeu, num tom de alívio.
- Agora chega de conversa. Vem e me beija. – disse ela, enquanto puxava o garoto para cima de seu corpo nu mais uma vez.
Imediatamente, os dois voltaram a transar como loucos. Foram longas horas até que os dois perderam as forças. No dia seguinte, o garoto acordou assustado. Ane segurava um punhal enquanto mexia em seu próprio cabelo e o olhava de um jeito estranho.
- O que está fazendo com esse punhal, Ane?
- Nada. Eu o carrego comigo porque sou uma menina sozinha que precisa se defender. Desculpe-me se o assustei. – disse ela, em tom de brincadeira.
- Tudo bem, então. – respondeu, sem graça e confuso.
- Aceita um chocolate? – perguntou ela, ao mesmo instante em que alcançava a barra para Amon.
Ele aceitou e fez cara de quem gostou.
- Poxa, maneiro esse seu jeito de viver. – respondeu o garoto, com a boca cheia de chocolate e mais calmo.
- A liberdade é a única coisa que tenho Amon.
- Ane, você é incrível. É diferente de todas as garotas que eu estou acostumado a ver por aqui. Acho que é normal um cara inexperiente como eu sentir um pouco de insegurança, não é?
- O que eu tenho de diferente?
- Eu não sei. Mas tem.
- Você é um cara muito especial. Gostei de te conhecer, Amon.
- Eu também. Mas agora preciso ir. Minha mãe vai me matar. Eu não costumo dormir fora de casa sem avisar. – falou, ao mesmo tempo em que conferiu o relógio.
- Mas ainda é cedo. Fica um pouco mais...
- Bem, acho que eu posso voltar mais tarde. Que tal?
- Tudo bem, eu espero.
Os dois despediram-se com um longo beijo. Amon saiu e deixou Ane para trás. Assim que chegou até sua casa, deu de cara com sua mãe, que lhe pregou a maior bronca. Os dois discutiram e, irritado, Amon subiu para o quarto, tomou um banho, pulou a janela do quarto e voltou para junto de Ane. Quando chegou até a beira do rio, ela chorava muito.
- O que foi? – disse o garoto, de um jeito preocupado, apaixonado e muito atencioso.
Ela não respondeu, e Amon a envolveu num longo e terno abraço. Alguns minutos depois, Ane interrompeu seu silêncio:
- Amon, eu estou com medo.
- Ane, não tenha segredos comigo. Eu não sei o que houve, mas você pode confiar em mim.
- Amon, não me faça mais perguntas, está bem? Só me abrace; tudo vai passar. Eu só preciso sentir você assim, pertinho de mim.
- Tudo bem. Agora fique calma. – respondeu o garoto, abraçando-a com força, ao mesmo tempo em que afagava seus cabelos.
Ane era tudo que Amon sempre sonhou. Ele admirava sua coragem de sair pelo mundo, enquanto que ele nunca saiu de sua cidadezinha e da barra da saia de sua mãe. Amon achava-se um covarde inexperiente e incapaz de cuidar da sua própria vida. Por isso, Ane era um espelho, uma esperança para ele. O empurrão que faltava para que tomasse as rédeas de sua vida de uma vez e enquanto ainda havia tempo.
Foi quando a ardilosa fingiu muito sono e meiguice. Ela aconchegou-se no peito de Amon. Com seus dedos finos e longos, a garota passava suas unhas nas costas dele. Ela o tocava de um jeito provocante e suave. Dissimulada, foi diminuindo seus movimentos, até que fechou os olhos e permaneceu quietinha, como se dormisse no colo dele. O garoto se sentia mais homem do que nunca, másculo e forte, viril e desejado. Algum tempo depois, Ane simulou um despertar singelo e Amon devolveu a ela o melhor dele, com um sorriso grande e um imenso brilho em seu olhar. Queria mostrar todo o seu carinho por ela. Foi quando a danada fez um jeitinho de encabulada e o conduziu para o sexo mais uma vez. Amon ficou por baixo e Ane subiu nele. Ela mexia os quadris de um jeito maluco e o arranhava. Com gemidos provocantes, dava a entender que o pau de Amon era enorme. Isso fazia bem para o garoto. Era como uma espécie de massagem no ego.
- Você é incrível. – falou ele, olhando nos olhos dela.
- Você também. – respondeu ela, que em seguida o beijou.
Com a língua, Ane explorava toda a parte interna da boca de Amon, que se arrepiava constantemente e sentia seu pau latejar.
- Ane, quero casar contigo. – disse, olhando-a de um jeito ainda mais incisivo, logo que o beijo findou.
- Eu também, Amon, eu também. – respondeu ela, ao mesmo tempo em que sorria e deixava seus olhos cintilarem em direção aos do garoto.
- Então, me conte tudo Ane, o que aconteceu? Não minta para mim.
- Amon; sei que essa é uma estória que parece um tanto quanto maluca, mas é a mais pura verdade. Estou fugindo. O meu padrasto quer me matar. – a danada mentia fácil e serena.
- Como assim? Que estória é essa?
Ane começou a chorar – como a boa psicopata que era.
- Ele matou a minha mãe, Amon. Meu padrasto me perseguia. Um dia ele chegou bêbado em casa e tentou me pegar. Eu disse que não e corri. Ele sacou uma faca e saiu atrás de mim. Eu me tranquei no quarto, mas ele derrubou a porta, veio para cima de mim e conseguiu me derrubar na cama. Minha mãe chegou na hora e pulou em cima dele. Começou uma briga entre a gente. Mas ele era muito mais forte e acabou degolando a minha mãe. Eu consegui fugir, e desde então, vivo de cidade em cidade com medo de que ele me encontre.
- Nossa, que estória mais cabeluda.
- Você acredita em mim, não credita?
- Claro que sim, Ane. Pode contar comigo, meu amor. Agora você não está mais sozinha.
- Que bom, Amon, eu tive tanto medo de que não acreditasse em mim.
Então ela caiu no choro mais uma vez e o abraçou com força. – numa interpretação perfeita.
- Ane, só uma pergunta: Você o viu por aqui?
- Bem, eu não tenho certeza, mas havia um homem rondando. Ele era muito parecido com o meu padrasto. Eu estou com medo e quero ir embora. Mas não posso deixá-lo. – respondeu ela, com um ar nervoso e dissimuladamente comovente.
- Calma, Ane, nada de ruim vai te acontecer, eu prometo.
- Você vem comigo? Vamos dar o fora e ficar juntos para sempre?
- Sim, Ane. Vamos sim.
- Então, me prometa. Quero que me prometa que nunca vai me deixar.
- Eu prometo querida, eu prometo. Agora, fique calma. E venha comigo, a gente precisa avisar a polícia.
- Não, Amon, a polícia não! Eu tenho medo que eles não acreditem na gente e que eu tenha de voltar a viver com aquele escroto. Lembre-se de que ainda sou menor de idade e meu padrasto detém minha guarda legalmente. Isso seria uma tragédia. Ele provavelmente me estupraria todos os dias e eu teria de passar a vida inteira submissa a um sujeito fedorento e boçal que, além de tudo, ainda matou minha mãe.
- Tudo bem, Ane. Faremos como você achar melhor. – e ela sorriu por dentro.
- Então vá para casa e faça suas malas. Pegue somente o essencial. Amanhã de manhã vamos dar o fora. Encontre-me na saída da cidade, não é bom que as pessoas vejam a gente junto. Entende?
- Claro, pode me esperar. Amanhã, bem cedo, estarei lá.
Ane era astuta, sabia exatamente o que fazer e o que dizer o tempo todo. A sua mente maquiavélica estava preparada para qualquer situação. No dia seguinte, Amon pulou a janela de seu quarto disposto a sumir no mundo ao lado de sua amada. Logo que chegou, Ane correu para abraçá-lo.
- Oi, meu amor! – disse ela, cheia de carinhos para com ele.
Amon não resistiu e a beijou profundamente. Assim que o beijo findou, Ane o segurou pela mão e o levou para dentro da mata.
- Amor, precisamos andar fora da estrada. Ninguém pode desconfiar do caminho que tomamos. – disse ela.
- Certo. Agora vamos, Ane, estamos perdendo um tempo precioso.
Os dois costeavam o rio e de tempo em tempo faziam uma parada para recuperar o fôlego e namorar. Para Amon, tudo parecia um conto de fadas, ele nem lembrava que tinha mãe. Na cabeça dele, ela o perdoaria e um dia, quem sabe, ele e Ane poderiam voltar e reencontrar a sua mãe.
Na primeira hora da tarde, os dois já estavam bem longe da cidade. Então Ane conversou com Amon e ele concordou em acampar ali mesmo. Esperta, ela o beijou; depois se despiu e o convidou para um fantasioso banho de rio. Amon aceitou imediatamente. Coitado. Assim que os dois mergulharam, Ane nadou na direção contrária dele. Ela preparava-se para o golpe final. Catou uma pedra na margem e logo que Amon emergiu, acertou-o com força, bem no meio da cabeça. Foram oito pancadas até que o garoto desfaleceu completamente.
A assassina estava fascinada com seu feito e sentia-se muito bem. Ria e dançava no meio da água, ao mesmo tempo em que dizia:
- Amor, eu amo você, muito mesmo.
Ela passou um bom tempo nadando com o cadáver de Amon. Depois, arrastou o corpo até a margem e o degolou. Em seguida, abriu sua mochila e desfez-se de um crânio humano, rodeado de vermes. Ela o pegou na mão e disse:
- Está tudo acabado entre a gente. Foda-se, Leandro. – e lançou-o no rio.
Com a mão direita, pegou a cabeça de Amon e guardou-a na mochila. No mesmo compartimento onde estava o outro crânio. Rapidamente vestiu-se e foi para a beira da faixa. Com sorte, pegou carona num caminhão cheio de algodão e sumiu estrada afora, enquanto abraçava a mochila e dizia:
- Amon, você é o melhor homem do mundo.

O reencontro de Jack e Charles.

2010-02-28T18:26:00.000-08:00

Suado, Eduardo saiu de cima dela e foi-se ainda nu. Assim que cruzou a porta do quarto, deu de cara com sua mãe Carmelita, mais Jack, que segurava uma grande mala por entre seus braços e seu peito.
- O que é isso, menino? Estou mostrando a casa para o novo pensionista e você aparece assim, desse jeito.
- Mãe, não me enche. – respondeu Eduardo.
- Não foi essa a educação que lhe dei.
Silêncio.
- Não se preocupe Jack. – Eduardo é um bom rapaz. Vai se acostumar com ele. – disse Carmelita, enquanto afagava o ombro do novato.
Jack era mudo e acabara de chegar do interior. Veio para estudar Filosofia e Teologia na Universidade Federal – foi o que um homem chamado Charles, que se identificou como tio de Jack, disse ao telefone quando acertou tudo com a dona da pensão.
- Tenho certeza de que vai adorar o seu quarto. Você ganhará uma chave para trancar a porta e ninguém aqui vai se meter em sua vida. Vai estudar e viver tranqüilo. Essa é uma casa de família. Viu mocinho. – disse a velhota, que falava o tempo todo.
Quando chegaram até o andar superior, Jack parou de caminhar por que percebeu os barulhos do casal que fodia compulsivamente. Carmelita, não teve escolha a não ser fazer o mesmo e esperar que o garoto retomasse a caminhada. Jack olhou para dentro do quarto com a porta escancarada e viu Eduardo e Ângela numa fodeção daquelas. Enquanto isso, Carmelita falava um monte de coisas sem contar com a menor atenção de Jack, que se mantinha vidrado na cena de sexo.
Carmelita abriu a porta do quarto de Jack, que fez um ranger doente e finalmente chamou a atenção do garoto, que parecia bem mais interessado em sexo do que em seu quarto. Pela janela, adentrava um raio pálido de sol e uma brisa que balançava suavemente as cortinas velhas e amareladas. Havia uma cama de solteiro cheia de cupins, um criado mudo detonado, uma escrivaninha rabiscada, um roupeiro escangalhado, um frigobar mais antigo que a dona da pensão e um pequeno banheiro mofado. Vai servir. – pensou o garoto.
- O café é servido às 7h. O jantar às 19h e você pode usar esse frigobar para guardar o que quiser.
Silêncio.
- Bem, agora preciso ir. Até logo. – completou Carmelita e depois fechou a porta, como quem finalmente havia falado tudo que devia ao garoto.
Jack deixou a mala ao lado da cama e deitou. Seus sapatos apertavam seus pés. Estava cansado da viagem e daquele tour pela pensão, por isso, afrouxou a gravata. De repente, o silêncio imperou. A partir daí ele ouvia apenas o barulho da TV com algumas palavras incompreensíveis. – o casal ria e tossia, mas não fodia, finalmente.
Jack levantou da cama. Tirou as roupas e foi para o chuveiro. Quando abriu o registro, soou aquele zunido engasgado de água morna. O frescor escorreu por seus cabelos lambidos enquanto que as suas mãos massageavam sua cabeça grande e quente. Mais relaxado, mirou o chão e encontrou uma baratinha que lutava para escapar da correnteza sobre os azulejos já sem rejunte. Abriu bem os olhos enquanto os pingos percorriam todo o seu corpo. A água resvalava pelo seu dorso, corria pela sua espinha e se separava ao mesmo tempo em que cobria sua bunda, suas pernas e seu pau murcho.

Jack desligou o chuveiro e ainda molhado foi até ao lado da cama e vestiu uma cueca encardida na frente e sem pressão no elástico. Sentou na cama. Acendeu um cigarro e notou que o cheiro que adentrava pela janela era de maconha. Sem reações bruscas ou escandalosas, deitou na cama e pegou um livro. De tanto ler, acabou dormindo. De repente, um pulo. Jack acordou repentinamente por causa dos estrondos vindos de sua porta.
Jack, o jantar está servido. – era Carmelita.
O jovem vestiu o mesmo terno com o qual chegou e desceu. Só faltava ele. Eduardo estava sentado fumando e bebendo um café preto. Ao seu lado, estava a morena que Jack viu trepando com Eduardo. Ela era linda mesmo. Cabelos compridos e cacheados. Lábios carnudos e olhos cintilantes como ele nunca encontrou em sua vida. Também havia um velhote com os braços encolhidos e mãos tortas. Vestia um terno de tergal marrom e uma camisa branca. Ele tremia e resmungava palavras incompreensíveis.
- Esse é o Miguel. Meu cunhado. Ele sofre de Alzheimer. – disse Carmelita.
Jack sentou-se. O pão era dormido, a manteiga gozada e, o café, estava frio, fraco e fedido.
- Jack, não estranhe a mesa quase vazia. A maioria dos pensionistas trabalha de dia e estuda durante a noite. Mais tarde terá a oportunidade de conhecer todo o pessoal. – disse a velha, que não ficava calada por um só minuto.
Nesse tempo, o velho Miguel fazia uma bagunça só, virava o café e tentava segurar as mãos de Carmelita que o alimentava. Jack olhava com atenção para aquela cena pitoresca. Era uma visão bem impressionante. O velho tinha os cabelos pastosos, mãos brancas e magras que demonstravam todas as suas veias e davam uma idéia do que é a perda da maturidade e das habilidades.
No mesmo instante, Ângela comia e passava a língua em seus lábios sujos de manteiga. Ela olhava para Jack de um jeito tentador, como quem ignorava a presença do namorado Eduardo. A danadinha punha a perna sobre a cadeira e mostrava boa parte de sua perna gostosa e bronzeada. Era um corpo delgado e torneado que fez com que Jack esquecesse o velhote e voltasse sua atenção para ela e sua beleza exuberante de menina fresca.
Jack apurou-se. Quando engoliu o último pedaço, deu um gole gordo no café, correu as escadas, trancou a porta do quarto e sentou na cama, ao lado da janela aberta. Ele tremia. Tentava acalmar-se ao mesmo tempo em que fumava outro cigarro. Enquanto isso, sua cabeça dava voltas e Ângela não saía de sua cabeça. Isso era péssimo para alguém como ele e ele sabia disso.
O cheiro e a presença da libido deixava uma sensação de liberdade no ar que o excitava e também provocava muito medo nele. Então Jack procurava lembrar-se das repreensões sexuais de sua mãe e buscava se concentrar na educação rígida, retrógrada e cristã que sempre teve. Sem acender a luz, foi até o parapeito da janela e debruçou-se nele para acabar de fumar e desviar seus pensamentos devassos com a vista.
Os gemidos começaram de novo. A guarda da cama de Eduardo batia na parede e soava como uma martelada que estourava dentro da cabeça de Jack. Nossa, eles fazem um sexo animal, mesmo. – pensou ele. O cigarro acabou e quando Jack se deu conta, acendeu mais um, como se a nicotina pudesse mudar a direção e o sentido dos seus pensamentos. Mesmo assim, sua cabeça continuava a fantasiar mil coisas. Como eles estão fazendo? – pensava Jack. Aos poucos a sua imaginação, misturada a sua curiosidade fizeram com que ele colasse o ouvido na parede. Os gemidos ficaram ainda mais claros. Ela era demais. – pensava ele, que sem poder resistir passou a masturbar-se e gozou rapidamente, usando suas meias para limpar a porra.
Depois da bronha, Jack estava ofegante, realizado e um pouco mais controlado, mesmo assim, ele sabia que o perigo ainda rondava a sua mente. Acendeu outro cigarro e depois de fumá-lo percebeu que já amanhecia e estava quase na hora do café. Passou uma água no rosto e desceu. Quando chegou ao corredor, percebeu que a porta do quarto de Eduardo estava aberta, enquanto que ele e a menina dormiam nus.
Foi uma cena decisiva. Os gemidos dela não saíam de sua cabeça. Ele sabia que em pouco tempo não haveria a menor possibilidade de mudar o que estava por acontecer. Ele perdeu a conexão com a realidade. Quando recuperou os sentidos, sentiu um cheiro funesto pelo ar. Olhou-se e viu que estava banhado em sangue. Era tarde demais. Eduardo e Ângela estavam degolados e esvaídos sobre a cama.
Chocado e desequilibrado, tomou o rumo das escadas. Ainda na metade do caminho, viu Carmelita caída lá embaixo, ao pé da escada e também degolada. O sangue escorria por todo o chão brilhoso de cera e dava mostras de que tudo acontecera recentemente. Ele colocou a mão no rosto e sentou no degrau da escada. Não queria acreditar que havia acontecido de novo. Quando ergueu o olhar, avistou Miguel no sofá, a cabeça dele estava em seu colo e o sangue ensopava o pijama do velhote.
Sem saber o que fazer e para aonde correr, totalmente desestabilizado, desceu até a mesa do café. A casa estava imunda de sangue e cheia de cadáveres por toda a parte. Olhava ao seu redor e chorava. Suas pernas tremiam. Ele apoiou-se a uma cadeira ao lado da mesa de jantar e sentou-se, como quem procurava amparo. Foi quando encontrou o bilhete sobre a mesa: “Oi Jack, o Charles voltou. Você sabe como o sexo me excita.”
Apavorado, Jack fugiu, assim como fazia sempre que o Charles voltava.

O copo cheio de Joice.

2010-02-24T04:31:00.000-08:00

- Por algum motivo que eu desconheço; você está sempre envergonhando a nossa família. O pior não é a bebida, mas a forma como transforma o álcool num escudo para justificar as suas infelicidades.
- Eu gosto de beber, nada mais.
- Sabe que os seus vexames são um prato cheio para a imprensa e os fofoqueiros de plantão. Compreendo o seu vício, mas tenho certeza de que poderia evitar esse tipo de escândalo. Não há uma única ocasião importante que você não vacile. Está jogando o nome da nossa família na lama. Uma hora dessas, vai matar a sua mãe de desgosto.
- Pai; vai à merda. E saía do meu quarto.
- Eu vou sim. Aliás, se quer viver dessa forma, você tem o direito de fazer, mas, por favor, não me apareça em casa caindo pelas tabelas, fumando e bebendo sem parar. Ah, se quer um conselho de pai, não sente de perna aberta, isso é horrível para uma mulher. – disse ao mesmo tempo em que jogou um jornal sobre o colo dela, onde a reportagem de capa estampava seu último porre e sua calcinha.
Ele se foi. Nem a porta fechou. Estava amargurado como nunca. A sua relação com a filha sempre foi difícil, no entanto, nos últimos dois anos ela havia se transformado em algo impossível.
Joice também não agüentava mais as repreensões de seu pai e sua mãe. Ela não dava a mínima para a opinião dos outros, ao contrário deles, é claro. Casar, ter filhos e cuidar de uma casa nunca foi o seu sonho. Ela queria mais da vida. Pensava em escrever e namorar o conhaque eternamente.
Herdeira de uma fortuna; conseguiu algumas milhas e deu o fora. Achou que era o melhor a fazer. Embora a despedida comovente, ela sabia que a convivência entre eles era impossível. Tomou as malas e saiu cedo e logo que ultrapassou o portão da mansão, abriu uma garrafa e virou nos queixos. Era o seu feito comemorativo pela conquista de sua tão sonhada liberdade.
- Ao menos o pesadelo acabou. – disse ela, assim que embarcou no taxi, rumo ao seu novo lar.
Ela sonhava em tocar a sua vida sem repreensões, teria sua grana e um caminho para seguir. Logo que chegou ao seu apartamento gigante, subiu e quando bateu a porta, tomou mais um barbitúrico e completou com conhaque. Ela acendeu um cigarro e sentou no sofá ao lado da porta para a sacada enorme.
- É aqui que vou viver e encontrar minha felicidade. – disse ela, um tanto quanto desequilibrada e chorosa.
Enquanto olhava a vista pela vidraça, pensava em escrever seu mais novo romance, ela tinha certeza de que conseguiria a paz que precisava para finalizá-lo e publicá-lo. Passou quase sessenta dias em casa, escrevendo, bebendo, fumando e tomando uma bola atrás da outra.
No dia em que terminou a estória, ficou muito feliz. Ela estava radiante, embora cheia de olheiras e despenteada. Ela não temia pelo seu enredo, o qual era quase uma autobiografia falida, sem meias palavras ou segredos. Anexou o arquivo e enviou.
A resposta chegou rápido. Os elogios do seu editor eram infindáveis e enquanto ouvia a vitrola, pensava em como estava bem ali, longe de toda aquela caretice que sempre a assolou. Em pouco tempo o livro estava em todas as bancas, vendia aos milhares e a sua fortuna só aumentava. Mas agora era diferente, ela não tinha mais compromisso com ninguém a não ser com ela mesma.
O seu blog era cheio de acessos diários, algo em torno de duzentos e cinqüenta mil ao mês. Volta e meia ela recebia e-mails conturbados. Alguns deles eram violentos, ameaçadores. Outros eram totalmente preocupantes, muita gente dizia que a passagem do livro em que a personagem Joice colocava fogo na mansão dos pais era a coisa mais mágica que já haviam lido.
O sucesso fazia bem e também estressava, mas a coisa ficou feia mesmo quando os incêndios começaram. Muitos jovens diziam que haviam decidido atear fogo em suas mansões inspirados no "O copo cheio de Joice”. Esse tipo de coisa gerou boas confusões entre ela e os jornalistas, que mesmo sabendo de que ela não gostava de tocar nesse assunto, insistiam nele exaustivamente.
Era um período difícil para ela. Seus pais haviam partido, e embora a relação conturbada, ela nunca desejou a morte deles. Para piorar a situação, Gabriela sua companheira recente, havia rompido o namoro. Estava sozinha e com o coração em pedaços.

Ela chegou ao seu limite numa tarde de chuva, quando leu uma entrevista em que Gabriela jogava fatos bem íntimos aos jornalistas e inventava mais um monte de coisas infundadas para se promover e aumentar o valor de seus cachês como dançarina de boate gay.
- Droga. Merda de vida. – dizia ela, completamente louca e angustiada com a realidade a sua volta.
Ela não entendia como faria para suportar as coisas como elas eram. Ela encontrava-se com um mundo cheio de maldade e pessoas cheias de pedras na mão. Percebia a humanidade como varejeiras no mel. Em seu olhar distante ela entendia que sua vida já não fazia mais sentido. Pobre menina, tão brilhante, tão rica, tão sozinha e sem lugar no mundo.
Chorando muito, foi até seu quarto e pegou o 38. Sentou-se no sofá e encheu um copo de conhaque. Olhava para a arma e o copo cheio e sentia uma dor enorme em sua garganta, como se um monstro estivesse ali, forçando a sua carne para sair. No ímpeto, pôs o cano da arma na boca, fechou os olhos e apertou o gatilho. Sobraram miolos no chão e o copo cheio.

Tremelique.

2010-02-23T05:05:00.000-08:00

Eu estava na pior, sem grana, brigado com a minha mulher e sem saco para continuar deitado na cama o dia inteiro. Vesti minhas roupas e desci para a rua. Logo que coloquei o pé na calçada avistei Anito abrindo seu boteco asqueroso. Salivei na hora. Eu tremia muito. Beber até morrer sempre foi o meu desejo, o único inconveniente disso é que nem sempre tenho algum no bolso para matar o meu tremelique.
- Merda. Estou liso. – disse, enquanto chutei uma caixa de papelão que estava ao lado do poste de luz.
Foi quando saltou aquela carteira maravilhosa. Eu não acreditei, era sorte demais. Num primeiro momento hesitei, porque eu e a sorte não somos bons amigos, a gente se encontra, mas logo ela vai embora. Entende? Mas por algum motivo, arrisquei. Andei até a carteira e quando a abri, encontrei cem paus em grana nacional. Cara; era bom demais para ser verdade.
Prestei bastante atenção na nota que era para não comemorar antes da hora. Eu estava em condicional porque havia acertado um tijolo na cabeça de um cara poucos dias atrás durante uma confusão na zona da Jacutinga e tinha de andar na linha por um tempo. Os homens da lei estavam no meu pé. Saca? Não que eu temesse o xadrez, mas se eu estava entediado da minha cama, não seria o colchão duro do governo numa cela de dois por nada que ma faria feliz, não é mesmo?
Catei a nota e vi que havia um cartão ao lado de todos os documentos. Olhei o telefone, o endereço. Pensei com meus botões: primeiro vou tomar uma para matar o maldito tremelique e depois vou dar essa banda. Afinal de contas, eu não ia gastar a grana com uma ligação, e como o endereço era o porto da cidade, achei melhor ir até lá e ver o que poderia rolar. O porto é cheio de gringos e gringo é sinônimo de dólar. Quem sabe esse não é um daqueles dias em que a sorte fica um pouco mais comigo. – pensei.
- Anito, uma pra mim.
Ele serviu e eu matei.
- Vê logo cinco desses aí.
No terceiro eu tive de acender um cigarro. A mão já estava um pouco mais firme e eu precisava de um tempo. O sol estava quente e aquele rabo de galo descia feito uma brasa, por causa da temperatura escaldante. Foi o tempo de consumir o careta e eu finalizei os dois restantes. Quando puxei a nota Anito arregalou os olhos. Ele e eu éramos do tipo que pegávamos uma nota daquelas uma vez a cada dez anos, se é que você me entende?
Saí na boa e fumando cheguei até o porto. Estava movimentado, cheio de navios e um contêiner do lado do outro em uma quantidade incrível. Eu certamente não tinha capacidade para contar todos eles por que eram aos milhares. Conferi mais uma vez o cartão e bati no lugar certo. Era um navio pesqueiro. Desses bem grandes, batizado de Michelangelo. Olhei para os homens lá em cima no convés e gritei.
- Preciso falar com o capitão.
- E quem é você?
- Pode me chamar de Bingo.
- E o que um sujeito como você tem para falar com o capitão?
- É um assunto particular.
O homem olhou para o lado e fez um sinal.
- O que quer? – disse o homem de barba.
- Você é o capitão?
- Sou. Capitão Brun. Por quê?
Então eu tirei a carteira do bolso e acenei com ela.
- O que é isso?
- É a sua carteira.
E o homem desceu.
- Onde você a achou?
- Achei no centro da cidade. – menti é claro.
Ele a tomou nas mãos e a abriu.
- Os documentos estão todos aqui. – disse ele, mas não comentou nada a respeito dos cem paus.
Ele me olhou, apertou minha mão e me deu mais cem dólares. Em seguida chamou um marinheiro.
- Francis, traga duas garrafas de rum para o nosso amigo aqui.
Quando o marinheiro voltou o capitão me entregou as garrafas. Olhou-me mais uma vez e fez uma cara engraçada.
- Se quiser pode vir com a gente. Eu preciso de homens para cuidar das redes de pesca. O que me diz? – falou o capitão Brun, com uma voz grossa e firme.
Eu levantei uma de minhas sobrancelhas e pensei com meus botões que era bem melhor eu ficar, afinal de contas, a sorte poderia dar o fora a qualquer momento, e já era sorte demais, para um sujeito como eu.
- Eu agradeço capitão, mas acho que eu me saio melhor em terra firme.
Dei de ombros, troquei um aperto de mão com ele e voltei para o bar do Anito. Logo que cheguei, pedi um picadinho de azeitona, salame e queijo. Ele olhou para as garrafas e ficou curioso.
- Hei, isso é rum francês, onde conseguiu isso?
- Com um amigo. Quer comprar?
- Quanto você quer?
- Duas dúzias de cervejas são o suficiente para mim. O que acha?
Ele olhou para os rótulos, conferiu a rua para ter certeza de que a polícia não estava atrás de mim e aceitou. Foi um dia de sorte, cheio de bebida e quase nada de tremelique. Ao menos até chegar em casa e quebrar o pau com minha esposa, que olhou em meus olhos e fez uma cara furiosa.
- Estou cansada dos seus tragos. Vou para a casa da minha mãe. – e saiu batendo a porta.
Eu tirei a grana do bolso, mijei e caí na cama, já era hora da sorte partir.

Os dias de Jack e o casarão.

2010-02-22T12:34:00.000-08:00

Aos dezoito anos ele sentava no canto do seu banheiro cheio de nojeiras e esperava o próximo pico numa viajem mais alucinada que a outra. O cara era cheio de sinais pelo seu corpo esquelético, fedido e de vestes podres. Sua cabeça parecia uma caveira cheia de ossos quebrados que construíam montanhas grotescas por toda a sua face.
Um dia ele remexia em algumas revistas e jornais velhos que catava na rua para vendê-los pura e simplesmente para conseguir alguns trocados para comprar cocaína e injetar mais um pico em suas veias inflamadas, quando leu uma reportagem que falava da cidade de Detroit – USA e seus viciados, onde um crítico colocava a sua opinião sobre os dependentes químicos que usavam estiletes para infiltrar um conta-gotas em suas veias para que pudessem injetar cocaína à vontade e evitar sinais escandalosos e nojentos que a prática proporcionava a estética corporal daqueles desalmados.
Jack achou aquilo tudo muito interessante. Ele amava as loucuras que sentia toda a vez que a agulha invadia uma de suas veias para mandar o diabo lá para dentro. Ele sentia-se melhor do que os piores. E isso bastava para ele. Jack não se importava com os seus dentes podres, sua carne e muito menos com as suas roupas rasgadas e imundas. Andava sempre com a mesma calça camuflada e seu terninho de lã. Sua única preocupação fashion era manter seus bolsos sem furos para que ele não perdesse as suas tão sonhadas doses de prazer.
Nem mesmo o sexo lhe fazia falta. Até porque a última vez que teve relacionamento foi com outro viciado no banheiro público e fazia um bom tempo. Ele deu dois picos para um garoto em troca de poder roçar o pau na bunda dele. Um fato nojento que para Jack nada mais era do que o seu cotidiano fétido e amoral. E a moral já não importava para ele nos últimos seis anos, tempo em que passou a injetar-se continuamente e foi morar em casarões abandonados como o que vivia.
Assim que terminou de ler, foi pra a rua em busca de um maldito estilete e um conta-gotas. Ele percorreu todas as bocas que conhecia na cidade e revirou cada lixeira que encontrou pelo caminho, mas não esbarrou em nenhum estilete e muito menos num conta-gotas. O jeito foi procurar o Dun, um pilantra que trabalhava em uma farmácia e conseguia todo o tipo de coisa para os viciados.
- Fala meu irmão. – disse Jack, assim que viu Dun parado na porta.
- Nossa; você está cada dia mais fedido, Jack.
- Eu também sinto assim. – falou enquanto riu e escancarou aquela boca horrível de jacaré desdentado por causa do vício.
- Então, o que vai ser?
- Preciso de um estilete e um conta-gotas, será que dá pra me arranjar?
- O conta-gotas eu consigo, mas o estilete fica difícil. A menos que sirva esse velho cortador de unhas aqui. – falou enquanto segurava o instrumento com a ponta dos dedos.

- E quanto sai isso tudo?

- Olha, por doze paus pode levar.
- Isso é um roubo, e a nossa parceria, onde é que fica?
- Não sou seu parceiro, sou um fornecedor e você é um cliente, nada mais que isso.
A fissura era enorme, ele não tinha o que fazer, porque até seus pés estavam embolorados por causa das picadas consecutivas. Não havia mais espaço para que ele pudesse dispensar a proposta do Dun. Sua única saída era aquela e ele já estava sentindo aqueles calafrios que só a abstinência é capaz de proporcionar.

- Tudo bem. Toma aí. – disse, enquanto entregava a grana.

Logo que pegou o que queria foi para o casarão onde vivia. Ele sentou no banheiro e abriu a sacola com o cortador de unhas e o conta-gotas. Acendeu um cigarro e deu um gole em um resto de cachaça vagabunda e quente que repousava em meio as cagadas de ratos para agüentar a dor. Foi um gole bem comprido, em seguida puxou a manga do casaco e amarrou um cadarço do tênis em seu braço para que as veias inchassem e se sobressaíssem a sua carne.
Deu certo, então ele grudou o cortador de unhas. Jorrava sangue e ele não se importava nenhum pouco com isso, mantinha-se furungando carne adentro na expectativa de fazer um belo buraco para implantar o dito do conta-gotas. A lâmina sem poder de corte arranhava as feridas que repousavam sobre suas veias cheias de hematomas e explodia pus. As suas roupas estavam lavadas de sangue como ele nunca viajou que estivessem. Mesmo assim ele não desistia. A sua testa suava e as dores internas começavam a aumentar por causa do vício.
Munido de coragem e perseverança ele foi em frente até que conseguiu fazer um buraco como desejava. Então ele pegou o maldito conta-gotas e enterrou em sua veia, bem no braço esquerdo. Com um pano sujo de todo o tipo de coisa ele pressionou o ferimento até estancar o sangue. Depois sacou uma agulha velha do bolso e retirou um fio comprido que sobrava na manga de seu casaco e costurou o corte até esganar bem a beirada da carne onde implantou o conta-gotas.
Em seguida ele preparou a sua dose e injetou. Naquele exato instante ele arregalou os olhos e sorriu. Depois foi para longe. Estava realizado e sossegado, por sentir-se sem alma e perto do demônio, mais uma vez. Quinze dias depois, Jack morreu de infecção generalizada. Os freqüentadores do casarão dizem que toda a vez que um viciado usa drogas naquele lugar, o espírito de Jack aparece tremendo, gemendo e rastejando por mais um pico infernal.

Uma carona para a morte.

2010-02-10T13:58:00.000-08:00

“Um café e um conhaque.” Foi esse o pedido que o jovem alto, bonito e esguio fez quando se sentou ao lado da bela garota no balcão do bar. Ela o olhou e permaneceu bebendo a sua cerveja. Delicado, o moço tomou um maço de cigarros e acendeu um com muita elegância. O cheiro do tabaco chamou a atenção dela, que não fumava há mais de duas horas. “Oi, meu nome é Lora, você me empresta um cigarro? Beber cerveja sem fumar é um saco.” Risos. O papo deslanchou e os dois pegaram a estrada juntos.
A moça dirigia o seu mustang 59 de um jeito louco, falava bastante e sentia-se íntima do carona, que tentava encontrar uma estação de rádio para ouvir um bom e velho rock. “Não esquenta com o som. Estamos no meio do nada, aqui é um lugar esquecido por Deus e pelos locutores de rádio também.” Risos. De repente a menina freou de um jeito brusco. “O que houve?” “Não sei, acho que preciso vomitar.” Risos mais uma vez. Ela ficou de joelhos bem ao lado da roda e colocou uma boa quantidade de bebida e batata frita para fora de seu estômago.
“Olha só os seus cabelos. Que nojo.” “Seu grosso. Pegue aquele litro com água aí no banco de trás, preciso me lavar um pouco.” “Tudo bem, não fique zangada.” Completamente fora de si, ela tirou seu casaco e sua blusa e passou a lavar seus cabelos. Enquanto isso, o carona olhava para os seios dela. “O que foi?” “Nada, é que eu ainda não tinha reparado neles.” Em poucos minutos os dois transavam sobre a lataria que cobria o motor do carro e arrancavam buzinadas dos caminhoneiros que passavam pela estrada e aproveitavam para tirar uma onda.
Assim que a exaustão chegou, os dois deitaram e fumaram um cigarro, como se estivessem dentro de um quarto de motel. A poeira da estrada grudava e o sol quente fazia com que alguns fios de barro se formassem e escorressem pelo corpo do casal pelado. “Nossa, você é quente, Lora.” “Sou como o motor do meu carro.” Risos ainda mais eufóricos. “Espere aí, quero mostrar uma coisa.” “Certo. Não demora.” “Olha isso, é LSD. Você quer?” “Claro, me vê um aí.”
A garota ficou ainda mais louca. Dizia que via elefantes caminhando nas costas de uma longa serpente. E falava que a estrada era um imenso cadarço por onde a peçonhenta rastejava e arrastava os trombudos com ela. Foi quando o carona percebeu que era o momento certo. Daí para frente, Lora não teve como se defender, ela recebeu um punhado de sopapos, oito facadas em seu abdômen e caiu morta no asfalto candente. O algoz lambeu o sangue que cobria a lâmina, depois sorriu e seguiu a pé, em busca de uma nova e tentadora carona.

Queima de arquivo: uma linha letal.

2010-01-30T15:02:00.000-08:00

Ela gemia de bruços. O amante enfiava com força. Agarrava-a pelos cabelos e puxava-os como se domasse uma égua selvagem. Pela janela, adentrava vento e raios de sol para que dois corpos suados brilhassem. A cama remexida era adornada de lençóis brancos como a neve.
De repente, uma ligação.
- Às ordens, senhor. – disse o atirador, logo que conferiu o número e atendeu.
- É ela?
- Positivo.
- Tem certeza?
- Absoluta. É mesmo a sua mulher, presidente.
- Então atire.
E a comunicação foi encerrada.
De arma na mão, mirou exatamente na nuca da primeira dama. Respirou fundo. Apertou o gatilho e estourou a cabeça dela. O sangue escorreu e sujou a cama e o amante. Ainda perplexo e nu, o sobrevivente correu até a recepção.
- Amigo; preciso de ajuda. – disse ele, tremendo.
O homem apoiado no balcão sorriu. Sacou a pistola e disparou no meio da cara do amante apavorado, que despencou estatelado no saguão. Em poucos minutos, o cadáver sumiu, evaporou.
Em seguida, outra ligação – dessa vez para o suposto recepcionista. Ele conferiu a chamada e atendeu.
- Senhor, o serviço está feito.
Em silêncio, o presidente desligou o telefone, baforou o charuto e ligou para seu motorista:
- George, estou esperando.
- Como quiser, senhor.
A limusine chegou.
- Para onde vamos, presidente?
- Para casa, George, para casa.
Logo que adentrou em sua sala enorme, o político tomou um bom banho, serviu-se de uísque e ligou para a garota de programa com quem manteve um caso durante os últimos três anos.
- Oi. – disse ela.
- Ela morreu. Agora, preciso das fotos.
- Nem pensar. Só as entregarei depois do nosso casamento.
- Mas que droga; estou viúvo, o caminho está livre...
- Eu já disse, só depois da cerimônia. – e desligou.
O presidente ficou nervoso. Andou de um lado para o outro. Irritado como nunca, fez outra ligação.
- Vá atrás dela e a elimine. E não esqueça as fotos.
- Pois não, senhor. – disse o agente assim que recebeu a ordem.
Encapuzado, foi até o endereço da tal vagabunda. Abriu a janela. Ela estava no chuveiro. Astuto, esperou-a bem ao lado da porta. Quando ela saiu, foi golpeada sem dó. No dia seguinte, a prostituta que chantageou o presidente sangrava na garganta e não respirava mais. Seu corpo foi lançado ao mar para que os peixes consumissem com ele. Enquanto isso, as fotos comprometedoras queimavam no cinzeiro que adornava a mesa do grande presidente.
A notícia da morte da primeira dama soou como uma bomba na imprensa. O viúvo veio a público e fez um pronunciamento em rede nacional: “Gostaria de agradecer a solidariedade de todos e dizer que a minha tristeza é grande, no entanto, o calor de minha nação me deixa mais forte para superar esse momento difícil e continuar honrando a bandeira desse país.”
O velório foi gigantesco e emocionante. O presidente chorava muito e dissimulava seus sentimentos através de um envolvente discurso: “Os culpados serão punidos e a nação permanecerá unida e protegida pelo ideal de fraternidade, trabalho e prosperidade que abençoa a todos que fazem parte desse imenso país. Sem mais, que Deus acompanhe cada um de nós.”
O sepultamento culminou num fim de tarde bonito. O sol que adentrava por entre as árvores, as ruas e as lápides do cemitério deixava uma tonalidade fraterna e amena no ar. Enquanto isso, o povo agitava bandeirolas com o escudo da nação e acenava para o presidente, que pela janela da limusine felicitava o povo que o aclamava com todo o fervor que só o patriotismo pode gerar.

O primeiro dia.

2010-01-10T22:32:00.000-08:00

Nunca tive sorte com o violino, por isso aceitei o convite que li no cartaz, “Precisa-se de violinistas para encomendar nossos homens até o céu.” Quando me deparei com essa oportunidade fazia muito frio. Eu havia acabado de trocar meu sanduíche por uma dose de conhaque vadio que era servido no boteco da Lola. Enquanto bebia, percebi que aquela era a minha chance de ganhar uns trocados com a minha pobre arte.
Cheguei até o quartel em poucos minutos, munido de meu violino é claro, e muita esperança. Havia uma puta fila e eu, era o último. Eu não sabia quantas vagas estavam disponíveis e isso me deixou apreensivo. A minha garganta doía muito, porque a chuva sempre fez mal para mim em épocas de temperaturas baixas.
Quando estive com o sargento, ele me olhou nos olhos e perguntou-me, “O que espera do exército, filho?” Imediatamente respondi, com minha voz rouca e louca, na tentativa de impressioná-lo, “Gostaria que nossos homens chegassem contentes na casa do criador.” O sargento olhou em meus olhos, disparou uma baforada de seu charuto e disse, “Parabéns, filho, você será um de nossos homens. Essa é a sua farda.” – ao mesmo tempo em que a jogou sobre meus joelhos.
Em seguida fui até a estação do trem, levando meus pertences, que todos juntos cabiam em uma pequena mochila de viagem. Haviam muitos homens recrutados, para todo o tipo de missão. As caras eram alegres, como se a morte, chamasse e fizesse todo o sentido. O primeiro recruta que conheci foi um garoto de 19 anos, chamado Marçal. A gente se deu bem, os dois vindos do interior e da mesma região. Um fim de mundo onde a maioria da população se dedicava a criação de gado e ovelhas.
Marçal era um dos inflamados com a guerra, queria lutar pelo seu país e deixar seus pais e sua garota, orgulhosos. Quando chegamos ao campo de combate, fomos conduzidos até um alojamento feito com lonas verdes. O lugar era muito simples e ficava no alto de uma montanha onde tínhamos uma visão privilegiada do campo de batalha. Logo na chegada recebemos comida e uma pistola cada um. Afinal, era uma guerra. Depois fomos conduzidos para o mesmo pelotão.
Nossa primeira batalha seria na manhã seguinte. Marçal estava empolgado e dizia para mim, “Meu amigo, acho que você tocará para comemorarmos a nossa vitória, porque o nosso pelotão, não vai perder nenhum homem, acredite.” Ele era um nacionalista ferrenho que acreditava em nosso país como nunca vi na vida. Bem diferente de mim, que só queria tocar e juntar uns trocados para poder estudar música em uma boa universidade e mais tarde ser reconhecido.
5h da Manhã estávamos na fronte de batalha. Sentia uma sensação estranha, acho que a apreensão tomava conta de todos. A gente não sabia o que ia acontecer e muito menos quantos voltariam. O sargento fez uma rápida conferência com a tropa e disse que todos sairiam vivos dali, desde que não estivéssemos dispostos a perder a guerra.
Isso inflamou os homens. Marçal foi à loucura e dizia, “Vamos chutar os traseiros deles e mandar suas cabeças às suas famílias e mulheres como consolo.” Eu o achava um tanto quanto otimista demais, mas tudo bem; concordei sem dizer nada, apenas balancei a cabeça em sinal de apoio.
Assim que os homens ficaram na posição adequada, só restava esperarmos pela chegada do comboio inimigo. Era uma tropa de carga, que levava munição, remédios e armas para nossos oponentes. Enquanto isso, eu segurava o meu violino com a mão direita e fumava com a outra. Marçal estava ao meu lado e, quando o sargento deu a ordem de ataque, o garoto me abraçou e disse, “Nada mal para o primeiro dia de combate.”
Em seguida, Marçal correu para a briga. Foram 30 minutos de confronto. Eu olhava para os lados e via uma porção de gente sendo dilacerada pelas balas e pelas bombas. Para me proteger, deitei na trincheira e rezei para que tudo acabasse rápido. Quando o barulho terminou, boa parte do comboio inimigo havia sido destruída, mas uma pequena parte dele conseguiu furar o nosso bloqueio. Quando fui chamado para tocar, vi Marçal sem um braço e uma perna, ele ainda respirava. Olhei nos olhos dele e calei. Então ele balbuciou ofegante, “Toque para mim, amigo, e não fique triste.” Foi a primeira vez que recebi aplausos depois de tocar.

Criaturas no banheiro.

2010-01-07T09:11:00.000-08:00

Seguidamente venho para cá. Gosto desse lugar, fresco, pequeno. A cana quente que bebo costumeiramente ensinou-me que aqui é o meu lugar. Posso suar; delirar e porquear tanto quanto precisar. Abraço a privada e sinto minhas mãos apertarem meu corpo junto dela. Nesses momentos tenho dificuldade de respirar, porque meu nariz e minha garganta estão obstruídos enquanto meu organismo elimina meus excessos. Mesmo sem ar, não morro. É engraçado o infortúnio que me sorri feito sorte em forma de abuso.
Beber, beber até morrer faz parte de mim de um jeito fidedigno. Pode acreditar em mim. Aqui eu tenho tempo de olhar as tarântulas penduradas por entre os cantos. Elas são bailarinas que me encantam. São seres que me parecem como a morte, sério. Também gosto das sombras que a luz produz quando se choca com esses corpos elegantes.
Minhas vomitadas são carregadas de um líquido quase roxo e viscoso. Meu fígado dói volta e meia. São raros os momentos em que não escorre sangue pelo canto da minha boca queimada pela cachaça que tanto gosto. O amor dói quando é forte e eu preciso externá-lo a qualquer custo.
Esse mundo cheio de umidade onde passo boa parte do dia abriga também uma barata. Bem grande, suas asas parecem com as asas de um avião de carga, por causa da envergadura. Ela chega, depois balança as antenas por um bom tempo e solta seus ovos do alto da porta. Nesses momentos eu sinto que uma espécie de poeira cai em mim. Gosto disso. Olho para ela com admiração porque reconheço o poderio da sua blindagem. Ela resiste à bomba atômica. Isso a torna fenomenal. Acho que ela gosta de mim. Está sempre por perto e nunca some. Existe uma relação entre a gente, algo quase sexual. Ela é uma grande garota, porque fica perto e me faz companhia.
As lesmas do chão são alongadas, gordas e altas. A que vejo agora é quase tão grande quanto um caramujo. Isso é bonito. Ela adora a minha pele. Chega de mansinho e sobe em minha perna. Eu a pego com o dedo. Trago a danada até bem perto de meu olho. Sinto vontade de comê-la, mas a deixo ir. Afinal, no banheiro, somos criaturas tão livres quanto podemos ser.
Por aqui existem tantas criaturas, que passo despercebido por entre elas sem qualquer objeção. Nosso universo é assim, feito aqui, enquanto contemplo azulejos amarelos, cheios de desenhos tribais que formam longas folhas de alguma espécie rara de planta que não sei dizer qual é. É assim que percebo essas criaturas.
Eu as amo por isso.

Trecho, Livre para ser preso.

2009-12-23T23:39:00.000-08:00

Alencar bebia vinho todas as noites, enquanto ouvia
música clássica. Depois da última taça, quebrava a garrafa e mastigava
um pouco do vidro. As noites sulinas favoreciam o costume,
apreciado de brisa fria e lua grande. Interessante que a TV ligada
no mudo fazia contraste com o rádio enlouquecido. Por aquelas
bandas, o Programa do Grama era a melhor diversão. O locutor
era um interiorano descolado que fazia uma mistura de música
clássica com notícias policiais, comentários de ouvintes, algumas
enquetes e um pouco de rádio novela.
A vista da varanda era profunda por demais, e a primeira garrafa
já estava perto do fim. Seus lábios estavam ligeiramente dormentes e as
primeiras lambidas nos utensílios já haviam acontecido. Alencar dava
mostras de sossegado, e aproveitava sua solidão quando foi surpreendido
por uma chamada que atravessou a programação: Extra, extra,
extra: confusão na penitenciária de Sorte Crença. Ao que tudo indica,
alguns presos conseguiram fugir durante uma rebelião, que rapidamente
foi controlada. Segundo as autoridades encarregadas do caso, os melhores
homens da nossa polícia estão na caça desses delinqüentes. Esse foi o
seu Plantão Extra, sempre o primeiro.
Alencar acendeu um cigarro, com os olhos fixos no horizonte,
e a música voltou. A fumaça criava uma cortina bêbada que turvava
o seu campo de visão, deixando um clima ainda mais romântico
e doce no ar. O vinho e o abandono regavam a noite, que testemunhava
uma calmaria e um frescor de uva que tomava conta de seu
paladar e deixava o vidro ainda mais tentador.
Os olhos pareciam saltar da cara do homem levemente embriagado
que, atirado em sua cadeira de balanço, esperava o tempo
passar. Então o cão latiu. Alencar levantou e foi até o lance de escadas
que guiava para o abrigo da varanda.
Olhou na volta e nada percebeu além da ausência de seu companheiro
fiel:
– Sombra. Venha. Cadê você, garoto?
E o cão veio até os pés do dono, e deitou para receber os carinhos:
– Sombra, meu velho amigo, o que houve?
O animal punha a língua para fora enquanto roçava o pescoço
nas pernas do homem a lhe acarinhar as costas:
– Vamos; calma. Deite aqui e fique comigo – disse o homem,
apontando para o lado da cadeira de balanço.
O cachorro obedeceu e deitou no exato lugar onde lhe foi
apontado. O comedor de vidro voltou para o seu lugar e continuou
a olhar para o sem fim. De repente os arbustos que cercavam
a casa balançaram. O cão levantou e ladrou mais uma vez. Desconfiado,
Alencar passou a mão em sua espingarda calibre doze de
cano duplo, que repousava bem ao seu lado. O cachorro ficou ainda
mais nervoso, desceu para o gramado e permaneceu a abanar o
rabo, arrepiar os pelos e escancarar os poderosos dentes.
O jeito foi intervir mais uma vez:
– Sombra, já aqui!
E o canino atendeu, voltando a espichar o corpo no mesmo
lugar de antes. Enquanto isso, Alencar acompanhava calmamente
o baile dos arbustos sem demonstrar que havia percebido a situação.
A cada instante o clima ficava mais frio e tenso. O tempo ia
passando e nada saía do ventre das plantas. Os olhos do homem
percebiam que o intruso tentava contornar a casa pelo meio
das folhagens, e permaneceu seguro, esperando o momento
apropriado para agir de uma vez só. Acendeu outro cigarro e
atuou com astúcia:
– Venha Sombra!
E os dois entraram. A porta foi fechada e o cão passou a correr
próximo das janelas, como se fizesse a ronda e acompanhasse os
passos de alguém ou alguma coisa, lá fora. Alencar sentou na poltrona
ao lado do telefone, desligou o rádio, apagou as luzes e acendeu
o abajur vermelho que dividia espaço com os badulaques sobre
a pequena mesa. Dava a impressão de esperar alguma coisa,
ou alguém. Quando olhou pela vidraça, viu que uma silhueta
corria no gramado dos fundos da casa. Levantou com velocidade
da poltrona e foi para a passagem que dava acesso ao pátio.
Mirou a maçaneta e abriu a porta com a arma engatilhada, em
posição de disparo:
– Quem está aí?
Recebeu em resposta somente silêncio.
– Não vou repetir. Na próxima vou soltar o cão. E se não aparecer
com as mãos para o alto, vou atirar.
Nesse momento, um homem vestindo um uniforme do exército
e um longo casaco preto nasceu do seio dos arbustos, os braços
levantados:
– Não atire. Sou de paz.
– Qual é o seu nome?
– Jorge, senhor.
– E o que faz por aqui, uma hora dessas?
– Estou de passagem, amigo. Quero apenas um copo de água
e algo para comer.
– Então fique aí mesmo. Vou ver o que posso conseguir. E não tire o
olho dele, Sombra – disse, dirigindo-se ao cachorro – Se o engraçadinho
se mexer, de um jeito nele e mostre que não queremos palhaços por aqui.
Quando Alencar voltou para a cozinha, o cão fez cara de mal
e pregou os olhos no visitante que, imóvel, não encarava o cachorro.
Enquanto isso, o comedor de vidro fez um prato cheio com
arroz e feijão e entregou ao pedinte. Depois serviu um copo de
água e lhe alcançou os talheres.
Assim que deu a primeira garfada, o cão sentou na soleira da
porta e aos poucos a situação foi serenando:
– Disse que estava de passagem. Para aonde vai?
– Para o norte. Estou à procura de trabalho. Um amigo disse
que posso me dar bem por aquelas bandas.
– Quer atravessar o estado andando?
– É que perdi o último ônibus.
– Então quer me convencer de que resolveu ganhar a estrada
a pé só por que perdeu um ônibus? Corta essa.
– Isso mesmo, senhor. Homens como eu estão acostumados
com a vida dura.
– O que quer dizer com vida dura?
– Nada, senhor. Apenas que estou habituado com as dificuldades
de um homem pobre, é só.
– Bem, amigo, então essa é a sua noite de sorte.
– É mesmo? Por quê?
– Se quiser pode pernoitar aqui. Tomamos um vinho e batemos
um papo. O que acha?
– Eu agradeço a sua generosidade, mas não posso aceitar.
– Ora, vamos. Aceite.
– O senhor deve estar de brincadeira... Afinal nem me conhece...
– Meu filho, se eu não o ajudar, levarei a fama de cruel, mas se ofereço
hospitalidade, ganho indiferença. Vamos. Deixe de bobagens.
– Mesmo assim eu agradeço.
– Vai Sombra – ordenou Alencar – e o cão correu até o homem,
parou e depois rosnou, dando a entender que podia mordê-lo
ao menor sinal de Alencar.
– Calma. Não quis ofender.
– Então sente Sombra – e o cão mais uma vez atendeu.
– Fico feliz que tenha compreendido quem manda aqui –
continuou – Agora vamos tomar um vinho.
O hóspede levantou e seguiu Alencar até a varanda, que já
servia uma taça e a entregava a Jorge:
– Vamos, experimente.
– É delicioso.
– Obrigado.
– O vinho me é companheiro sempre.
– Deve ser um homem sozinho, assim pressuponho.
– Todos são. Não é mesmo?
– Acho que sim. De um jeito ou de outro temos apenas a nós
mesmos. É difícil confiar nas pessoas em dias como os de hoje.
Mas desembuche, homem: por que estava andando sozinho?
– Eu não posso contar.
– Pois eu digo que pode. Garanto que não sou um homem
melhor que você, confie em mim.
– Qual é o seu nome?
– Alencar.
– E o que está pretendendo?
– Nada, Jorge. Apenas companhia para uma taça de vinho.
O clima de parcimônia foi relaxando a todos, e o cão de
guarda deitou aos pés de seu dono e permaneceu quieto, olhando
para o hóspede:
– Costuma acolher todos que passam por aqui, Alencar?
– Ninguém passa por aqui.
– É mesmo? Por quê?
– Não sei ao certo. Mas acredito que seja por causa do isolamento.
Estamos no meio do nada.
– É, eu percebi.
– Conhece essas bandas?
– Não. É a primeira vez que passo por aqui.
– E de onde você vem?
– Sou do leste. Augusta do Sul. Já ouviu falar?
– Estava na cidade quando houve a rebelião? – continuou,
ignorando a pergunta do outro.
– Sim, estava.
– E você ficou com medo?
– É claro. Foi por esse motivo que resolvi me mandar. A cidade
estava agitada. Então preferi partir, ao invés de dormir num
lugar tomado de bandidos e pessoas desconfiadas.
– Eu compreendo. Fez muito bem.
– Já perdi tempo demais nessa vida com esse tipo de coisa, e
não quero mais me envolver em confusão.
– E de que tipo de confusão você está falando, Jorge?
– Brigas, mulheres, bebida, desconfiança, essas coisas.
– Eu sei como é. Minha esposa morreu cheia de conhaque
vagabundo na cabeça. Ela também nunca confiou em mim.
– Mas que droga. Eu lamento.
– Não precisa se preocupar. Ela não prestava.
– Há quanto tempo sua esposa faleceu?
– Hoje são 18 dias de seu enterro.
– Eu sinto muito. Deve estar muito triste e sozinho por esses
dias, não é mesmo?
– É o tipo de coisa que posso superar. Além do mais, aquela
vadia não valia à pena.
– Vocês se amavam?
– Acho que eu a amava, mas essa é outra estória que, por hora,
não quero relembrar. Compreende?
– É lógico que sim. Desculpe se fui inconveniente.
– Não tem importância Jorge. Agora tome mais um
pouco de vinho.
– Obrigado. Mas me diga Alencar, sempre morou aqui?
– Sim. Passei minha vida cuidando dessas terras.
– É um homem de sorte. Gosta daqui?
– Muito. Mas o que eu queria mesmo era viajar com o circo.
Só que meu pai não me deu apoio, e nunca fui bem recebido nas
companhias circenses. O tempo passou e cá estou.
– Eu também tive sonhos. Mas fui embora cedo de casa. As
coisas lá saíram um tanto quanto tortas, e o jeito foi me mandar e
fazer por mim mesmo.
– Caiu no mundo com que idade, Jorge?
– Eu tinha oito anos na época.
– Nossa! Um garoto com essa idade, sozinho pelas ruas. Isso
foi uma loucura! Você não teve medo?
– Eu não tive muita escolha. E depois, a minha família e eu
somos um tanto quanto diferentes. Achei melhor sair. Odeio ser
mandado, controlado, humilhado, maltratado. Essas coisas.
– Você cresceu nas ruas ou foi adotado?
– Preferi viver sozinho e sem teto. Nunca consegui me relacionar
muito bem com as pessoas.
– Eu compreendo você. Acho que ninguém vale a pena, realmente.
– A minha família teve muito dinheiro, Alencar. Mas minha
mãe ficou doente e meu pai acabou morto por causa de suas dívidas
de jogo. A fortuna foi perdida, em meio à desconfiança, ao
vício e, claro, à ganância.
– Mas que azar.
– Não lamente. Acho que foi até um pouco de sorte. Nunca
servi para essa vida convencional e careta de rico que aparece em
colunas sociais. Gosto da minha liberdade. Entende?
– Não se sentia bem antes, quando tinha dinheiro e estava
perto da sua família?
– Sempre fui tratado como um esquisito que só causava transtorno.
Eles não estavam dispostos a lutar por mim e me ajudar, como
precisava na época. Eu era só uma criança, mas eles me olhavam com
raiva. A bem da verdade, nunca houve amor entre a gente.
– Pensa que sua família o rejeitou?
– Com certeza sim. Nunca tive atenção de ninguém. Quando
percebi que não importava para eles, deixei todos para trás e
dei o fora para fazer a minha vida do meu jeito e pelas minhas
próprias forças.
– E você nunca os procurou?
– Jamais tive vontade. Eles nunca me aceitaram como sou
de verdade.
– Interessante as semelhanças entre as nossas vidas, não
acha Jorge? Somos dois homens abandonados e sozinhos. Um
brinde a nós.
E os dois tocaram as taças de vinho pela metade, fazendo tintin.
– Então, Alencar, pensa em se casar novamente?
– Eu não quero mais esse tipo de coisa. Agora tenho outros sonhos.
– E quais são eles?
– Gosto de beber meu vinho nessa varanda, até cair. E depois,
cagar com a porta do banheiro aberta é a melhor coisa da vida.
Riram, já embriagados.
– Eu compreendo. A gente se acostuma com a solidão, não é
mesmo Alencar?
– De certo modo, sim.
– Então por que impediu que eu fosse embora?
– Eu não sei ao certo. Acho que foi só uma gentileza.
– Claro. Mas deve ter cuidado com isso. As pessoas são capazes
de tudo.
– É por isso que estou começando a te admirar Jorge.
– Por que diz isso? Eu sou o estranho aqui. Essa é a sua casa.
– Justamente por isso. Além do que, eu posso ser muito pior
do que você.
– Quem sabe? Mas um homem que me oferece um vinho tão
bom não pode ser uma pessoa tão má. E depois, eu também posso
estar armado.
– É possível, mas o cão é meu. E isso é uma vantagem que
tenho em relação a você. Além do mais, essas terras são minhas.
Posso atirar quando quiser e alegar invasão de propriedade.
– Então, proponho outro brinde. A nós.
– Gosto do seu senso de humor.
– Obrigado. Você é um ótimo anfitrião.
– Quer dizer que não vai mais partir?
– Quem sabe? Ainda não tenho certeza.
– Pois eu acho que ficará muito bem por aqui. E depois, eu digo
quem entra e quem sai, e quando entra e quando sai. Entendeu?
– Claro que sim. Aprecio a sua hospitalidade. E esta é a fazenda
mais linda que já vi.
– Então vamos. Beba mais um vinho.
– Obrigado. E os seus animais, onde estão?
– No abrigo. Eu os recolho todas as noites por causa das onças.
– Deve travar boas lutas com elas, não?
– Às vezes. A última filha da mãe que adentrou nesses pastos
está na parede – disse Alencar, apontando o dedo para trás, onde a
pele do animal repousava, como um enfeite, sob a lareira.
– É uma pele bonita. Pelo visto era grande.
– E furiosa. Quando vi aqueles olhos, a minha alma gelou.
– Eu imagino. Estava perto da casa?
– Atirei da varanda, uns doze dias atrás. Acertei o olho da
desgraçada. Ela caiu dura.
– Pelo visto você vive com essa doze na mão...
– Nos últimos 18 dias não me afastei um segundo dessa
arma, e não pretendo mais ficar longe dela. Digamos que não
tenho motivos para fazer isso. Essa é minha casa e minha fazenda.
Eu sou a lei por esses pastos. E por isso sou o único que usa
armas por aqui.
– Eu compreendo.
Fez-se um rápido silêncio, e o fazendeiro continuou:
– O que você pensa sobre território, Jorge?
– Muitas coisas. E você?
– Eu acredito que cada homem é senhor do seu.
– Isso é liberdade, Alencar. É como chamo este direito. O
maior presente que um homem pode ter é ser senhor de sua
própria vida.
– Gostei de você Jorge. Acho que vamos nos dar muito bem.
– Eu espero que sim. E acredito que somos confiáveis por demais.
– É verdade. Eu concordo. Vamos completar esses copos –
disse, já derramando mais vinho para dentro das taças.
– Posso fazer uma pergunta, Alencar?
– Faça. Depois vejo se respondo ou não.
– Sua boca está toda machucada. O que houve?
– Eu mastigo vidros.
– E por quê?
– Porque eu gosto. Desde pequeno fui assim. Nada que me
coubesse na boca saía ileso de meus dentes.
– É por isso que tem um cão desses, com uma mandíbula
tão grande?
– Aprecio o poderio da dentadura dessa raça. Veja como os
caninos são salientes e desenvolvidos. Um animal desses me provoca
até inspiração.
– Ele tem qualidades pastoris?
– A especialidade dele é a luta. É capaz de segurar um touro
sozinho. É muito forte e, quando cerra os dentes, não solta
nunca mais.
– Acredito. Quem o treinou?
– Eu e os outros cachorros da fazenda.
– Quantos são, ao total?
– Doze. E estão espalhados pelo pátio e pelos galpões da estância.
– Pelo jeito tem medo de assaltos...
– Eu não tenho medo. Só não tolero engraçadinhos que invadem
minhas terras.
– Então por que não me deixa partir?
– Eu já disse que gostei de você.
– Claro, eu entendi. Não me leve a mal. Acalme-se.
– Eu estou calmo. Mas você só vai sair daqui quando eu deixar.
E se fizer tudo o que digo ninguém vai se machucar.
– Eu sei, somos amigos, não há motivos para brigas.
– É bom que assim seja. Esse cão é mais poderoso que um jacaré.
– Qual é a base genética da linhagem. Você conhece?
– Ele tem cruza com o diabo.
Ambos riram uma risada estranha, quase desconfortável. E
serviram-se de mais vinho.
Jorge ficou olhando para o bicho, que permanecia na mesma
posição de quando deitou. Então Alencar percebeu a admiração
do outro pelo animal, e entendeu aquilo como um sinal de profundo
respeito. A idéia o deixou mais altivo e confiante.
– Como disse Jorge, se ficar quieto e seguir minhas instruções,
não haverá problema. Entendeu bem? Está em minhas
terras e eu sou a autoridade aqui.
– E você confia tanto assim nesse cão? Ao menos tem
certeza de que tem controle suficiente sobre ele para mantê-lo
tão próximo?
– Sim. Os cachorros não atacam o dono.
– Claro que não. Mas acho que, além disso, eles são senhores
de suas vidas e decisões, e estão livres para escolher entre dominar
ou ser dominado.
– Alcance a sua perna – disse Alencar, inesperadamente.
– O que pretende fazer?
– Se não fizer o que estou mandando, vou atirar na sua cabeça.
– Tudo bem, tudo bem. Não vamos brigar. Mas afinal, o que
houve com você?
Enquanto falava, o homem entregou a perna e Alencar o acorrentou,
prendendo o pé do hóspede ao pescoço do cão.
Depois olhou para Jorge e indagou:
– Você não se sente seguro?
– Depende da situação – respondeu, sorrindo desconfiado.
– Ele não atacará. A menos que tente fugir. Fique perto dele e
estará a salvo de qualquer um. Menos de mim, é claro.
– Tudo bem. Só que eu não posso viver preso ao seu cão.
– Não discuta comigo Jorge. Como meu hóspede, deve respeito
a minha casa e as minhas decisões.
– Ora, vamos, o que deu em você? Sou seu convidado, esqueceu?
– Me desculpe Jorge. Mas daqui para frente apenas siga minhas
ordens. Caso contrário, terei de atirar em você.
– Tá certo. Mas enquanto isso, fale mais de sua esposa.
– Uma vadia que me traiu e resolveu entrar de cabeça numa
garrafa de conhaque. Morreu bêbada.
– É mesmo? Puxa vida. Eu nem sei o que dizer.
– Que tal abrir o jogo? Estava preso, não é mesmo Jorge?
– Posso responder se me contar a relação que a sua cabeça faz
entre sua mulher e seu território.
– Esta é minha casa, e a partir do momento que alguém entra
aqui, essa pessoa passa a fazer parte da minha vida. E na minha
vida sou eu quem faz as perguntas. Entendido?
– Sei.
– Agora, quero que responda se estava cumprindo pena ou não.
– Isso não muda as coisas para você. E só por isso vou responder:
sim, eu estava cumprindo pena.
– E por que mentiu?
– Achei que não entenderia.
– O que foi que você fez?
– Eu matei uma menina.
– Por quê?
– Eu queria a boneca dela, mas ela não emprestava!
Quando Jorge começou a falar, seus olhos encheram-se de brasa e,
apesar de continuar calmo, dava para perceber que estava transtornado.
– E como você a matou?
– Com um cadarço. Eu a peguei pelo pescoço e apertei até ela
parar de respirar.
– E como você foi preso?
– Fui cercado e não tive escolha.
– E por isso acha que tenho medo de você?
– Acho que não, Alencar. Somos amigos. Não somos?
– Penso que estamos construindo a nossa amizade.
– Então por que estou preso a esse cão se somos dois amigos
bebendo?
– É só uma precaução. Vai evitar que faça bobagens. E depois,
a polícia deve estar atrás de você.
– Você vai me entregar?
– Não, claro que não. Como meu convidado, basta que fique
bebendo comigo e não haverá problema nenhum. E depois, Sombra
é um excelente cão, vai manter nós dois em segurança.
– Espero que sim.
– Mas me diga, por que você queria a boneca dela?
– A Cindy prometeu casar comigo. Foi meu primeiro
e único amor, e olha que eu só tinha oito anos! Mas Sofia,
aquela menina insuportável, não desgrudava dela! A gente
não tinha privacidade!
– O que quer dizer com privacidade?
– Você sabe como são essas coisas. Cindy era uma garota
quente. E fomos flagrados fazendo amor no quarto da pentelha.
– E quem descobriu vocês dois juntos?
– Foi ela, a Sofia. Entrou no quarto sem bater e viu a gente
transando. Ela quis tomar a Cindy de mim. E disse que iria contar
para todo mundo, inclusive para os meus pais.
– Foi por isso que saiu de casa, então?
– Também. Eles não entendiam o nosso amor. Queriam separar
a gente.
– E você matou outras crianças?
– Sim. Fui crescendo e matando, por vontade e por necessidade.
Mas por que está perguntando tantas coisas?
– Como hóspede, precisa me falar ao seu respeito. Essa é uma
casa de família. Compreende?
– É claro. Por isso o vinho é tão bom.
– E por falar em vinho, sirva-se.
– Obrigado. A propósito, sinto muito pelo circo. É muito
ruim não conseguir o que se quer.
– Ah, esses artistas são um bando de idiotas. Só reconhecem
o próprio umbigo. Foi por isso que criticaram o meu incrível número
quando os procurei.
– É uma pena. Nunca vi alguém comer vidro igual a você.
– E eu nunca vi alguém beber tanto vinho.
E eles riram.
Foi Jorge quem retomou a palavra:
– A sua esposa também fez uma grande desfeita, pelo jeito.
– É, ela fez. E foi por isso que mudei. Não tolero mais desordem
dentro de minhas terras desde que isso aconteceu.
– Sente falta dela?
– Eu não quero falar sobre isso.
– É claro. Entendo. Eu também tinha muita dificuldade de
admitir os meus desejos e o meu amor por bonecas de pano. Mas
depois que fui condenado, aprendi que não faz diferença e assumi
a minha preferência por elas. Mesmo porque as mulheres sempre
abandonam seus homens e vão embora.
– Isso faz sentido, Jorge. Então compreende os motivos pelos
quais não pode sair, não é?
– É claro que sim. Entrei em seu território sem pedir licença e
você me perdoou por isso. Agora temos uma dívida. Estou certo?
– Certíssimo. Que bom que entendeu as coisas. É tão difícil
encontrar alguém lúcido nos dias de hoje...
– Também acho.
Alencar serviu novamente as taças, secando de vez a garrafa
de vinho, e já alcançou o braço até o balcão para pegar outra.
– Então, como se sentiu na cadeia, Jorge?
– Sozinho, como sempre. Alguns faziam sexo comigo. Ajudava,
por que lá não havia boneca nenhuma.
– Você ficou longe dos seus brinquedos?
– Eu não tinha brinquedo algum, apenas a Cindy. E ela foi
embora quando fui preso. Os outros companheiros da cadeia
me disseram que ela estava vivendo com outro homem, um carcereiro,
ao que parece. Ela era muito temperamental, parecia
uma mulher de verdade.
– Ela te largou?
– Sim. E para me vingar, matei um dos carcereiros, colega do
danado que me tomou Cindy.
– E como fez isso?
– Com uma escova de dente. Eu a enterrei garganta abaixo.
Ele engasgou com o próprio sangue. Depois soltei um peso da academia
em sua cabeça.
– E o que aconteceu com você?
– Me trancaram na solitária. E me bateram. Depois fui julgado
e condenado mais uma vez.
– E acha que somos diferentes por quê?
– Ninguém é totalmente igual ou diferente Alencar, o
que muda é como os fatos acontecem e o que cada um escolhe.
Você, por exemplo: por que continuou a comer vidro por
todos esses anos, mesmo sabendo que não integraria nenhuma
companhia circense?
– Sempre gostei do gosto que o sangue deixa na boca.
– E o que seu pai pensava a respeito dessa coisa de você
comer vidro?
– Meu pai sempre me chamou de maluco. Pelo menos teve
coragem de dizer o que realmente pensava ao meu respeito, olhando
nas minhas fuças.
– E sua mulher? Também lhe dizia o que realmente pensava
ao seu respeito?
– Infelizmente sim. Aquela idiota não sabia me respeitar
como um marido merece. Ainda bem que fui avisado.
– E quem contou tudo para você?
– Eu tenho muitos amigos dentro da minha cabeça, Jorge.
– E que amigos são esses?
– Não sei ao certo. Mas eles me contam muitas coisas.
– E o que mais eles disseram?
– Que minha esposa me traía com o frentista do posto, lá da
cidade. E que os dois safados rolavam pelo meio do campo, em minhas
terras. E que a minha mulher bebia por que queria me deixar,
como a boa vaca que sempre foi.
– E o que você fez com o frentista?
– Matei.
– E o que aconteceu depois?
– A minha esposa continuou bebendo. Na verdade, começou
a beber muito mais. Até que um dia morreu. Pior que ainda
tive de providenciar o velório e o óbito daquela desgraçada. Ao
menos estou livre.
– As mulheres são loucas mesmo. Cheias de problemas e
de patologias.
A essa altura, os homens já estavam bem bêbados e a conversa
fluía constante, devido à empolgação do álcool.
– Acho que poderíamos comer um pouco. O que acha, Jorge?
Minhas tripas estão roncando.
– Você dá as ordens por aqui, esqueceu? Vamos lá.
Voltaram para a cozinha. Jorge e o cão foram na frente, e
Alencar ficou na retaguarda, com a espingarda calibre doze apontada
para as costas do seu refém que caminhava na sua frente. A
mesa estava farta e os dois sentaram frente a frente.
Foi o anfitrião quem interrompeu o jantar:
– Vou ao banheiro. E você, não tente fugir.
Assim que Alencar saiu, Jorge esticou o braço e alcançou
uma gaveta sem chamar atenção do cão. Espichou o olho e avistou
a faca de cortar carne. Sorrateiro, escondeu a lâmina no
bolso interno do seu casaco e voltou a comer. Enquanto isso,
no banheiro, Alencar pegou mais uma caixa de balas que guardava
escondida no meio de um armário cheio de badulaques, e
a colocou em seu bolso.
Queria prevenir-se com munição.
E assim que guardou as balas, voltou para a cozinha, puxando
as calças para cima e fazendo aquele olhar gentil:
– Então, o que está achando da minha hospitalidade?

Lançamento - Carta aos amigos e leitores.

2009-12-23T23:03:00.000-08:00

Eu não imaginava que tanta coisa pudesse acontecer de uma vez só na vida de um homem. Mas estou muito feliz por todas elas. No dia 19 de dezembro, rolou o lançamento do meu livro solo, Livre para ser preso, e foi fantástico, é uma pena não conseguir postar todas as fotos aqui. Aconteceu no bar do Claudião, em Passo Fundo. Cerveja gelada e barata, calor, bêbados e muita atmosfera. Agradeço aos bebuns da bodega e ao pessoal que trabalha lá, pela apetitosa recepção. Eu diria que foi um lançamento para quem não precisa mentir, sobre o que realmente pensa e o que realmente é; uma maravilha. Sem boinas, sem línguas afiadas, acredito que o pessoal que apareceu por lá realmente lê e não faz tipo. Valeu mesmo.
Ah, também tive a oportunidade de rever grandes amigos e de conhecer um bocado de gente que anda me lendo por aí, confesso que me emocionei. Foi um bom papo sobre literatura. Também quero agradecer a todos os meios de comunicação que vem divulgando minha obra. Gostaria também de agradecer a crítica, não imaginava uma receptividade tão boa já em meu primeiro livro, foi uma surpresa das melhores. Antes de tudo, também quero agradecer os meus tratadores, que vem até aqui para ler meus contos todos os dias. Sem vocês eu não conseguiria. E como sempre digo, sorte, luz e sangue, sempre.

Coração açucarado.

2009-12-13T02:35:00.000-08:00

Acordo com o garnisé cantando, todos os dias. Viver sem nada é difícil, cara. Sabe como é? Um homem como eu, tem de ter capricho e vontade. A minha criação de codornas dá uns trocados. O garnisé serve para chocar os ovos, por que a cada dez meses, a produção baixa e tenho de renovar o plantel. Então eu vendo as matrizes velhas para o pessoal comer com macarrão.
Os ricos daqui gostam disso. É bem caro, esse tipo de carne. De manhã, a gaiola está cheia de ovos, todo dia, ainda bem. Recolho, limpo, embalo e depois entrego nesses restaurantes finos. Somados com o que ganho, vendendo lenha partida, eu consigo comprar alguns pincéis, canetinhas, comida. Agora a grana baixou, o inverno terminou, pouca gente quer lenha. É assim que faço para continuar a desenhar. Aqui onde vivo, a arte tem pouco valor.
Dei sorte, um dos caras que compra os ovos, precisava de alguém para cavar um poço no quintal. Vinte e cinco paus o metro cavado. Ele queria com quatro metros de profundidade. Cem paus é muito dinheiro. Topei na hora. Fiquei o dia todo fora. Estava longe de casa para voltar. O jeito foi nem avisar. E depois, chegar ao final do dia, com uma sacola, com cigarro, feijão, um chocolate para ela, arroz e uns trocos no bolso é festa.
O calor era duro. O quintal tinha muitos restos de tijolos encobertos pelo mato e a terra. Ossos em quantidade, eu precisei limpar o lugar, antes de pegar na picareta. Ganhei uma jarra de água gelada e um sanduba de mortadela. Estava muito bom. Acho que era dessas mortadelas de rico, que eu vejo nas propagandas da TV.
O cara até me deu outro, deve ter ficado com pena de mim. Fumei um cigarro e comecei. Terminei eram seis da tarde. Ainda bem que sou gigante. O cara ficou contente, disse que eu tenho vontade de trabalhar. Que bom que ele reconheceu. Pagou cento e vinte cinco, por causa da minha pegada. Fiquei surpreso. Ele até comprou um quadro por trinta paus. Fiquei feliz, chorei, agradeci. Foi por isso que comprei dois chocolates para ela.
Pensei que aquele poço era para ser uma dessas fossas secas, que não deixam a merda e o esgoto feder. É bem comum por aqui. Você conhece? O homem perguntou se eu topava encher o buraco de pedra. Aceitei é claro, era mais grana. Uns dez quadros a mais para divulgar o meu sonho. A gente tem de aprender a buscar o que quer. Não sou do tipo que fica chorando, pedindo. Eu gosto de agarrar o que quero. E você?
Cheguei até a vila quase oito da noite. O clima estava pesado. O medo andava pelas vielas. Como sempre. Ventava, a terra subia. As pessoas apressadas tomavam o rumo de casa. A quadra de esportes estava vazia. O tempo era bravio, ia chover.
Meu amor chorou, quando me recebeu, eu também. E olhe que eu cheguei sujo demais. Ela não se importa. Diz que o importante é a limpeza que carrego dentro do peito. Foi ela quem me ensinou esse tipo de coisa. Já aprendeu isso? Ela adorou as duas barras de chocolate ao leite. Fiquei feliz, por que consegui dar mais a ela.
Deitei e dormi logo que jantei. Embalado pelo barulho de água que corria no tanque. Ela é grande demais. A gente não tem lavadora. Você tem? No outro dia, acordei cedo, ela ainda dormia, deixei um poema ao lado dela. “Você me faz gigante.” Sempre faço isso antes de sair. Por que aqui é violento, posso não voltar, sei lá.
Nesse lugar, a segurança é por conta de cada um. O senado está bem longe da minha baixada, e a polícia não vem aqui para me proteger. Quando a lei olha a minha roupa, a minha condição, me torno um suspeito, não um cidadão. Sabia?
Novamente, catei os ovos, era mais grana. Que bom, uma semana de fartura cara. Já sentiu falta dela? Assim que cheguei, um caminhão descarregava as pedras para encher o poço. Recebi adiantado, mais cinqüenta paus. Eu até sorri.
O cara me disse:
- Blindado, fale comigo antes de começar.
Esperei. Em poucos segundos as pedras foram descarregadas. O homem me chamou. Andou comigo até um quartinho nos fundos.
- Blindado, você é feliz?
- Sou.
- Eu nunca fui.
Achei estranho, ele tinha tanto dinheiro, calei. Ele abriu a porta. Pegue isso e jogue dentro do poço, depois cubra com as pedras e arremate com a terra. Era uma mulher, tinha um tiro de doze no peito. A bala desenhou uma flor arregaçada. Estava cheia de moscas sobre o ferimento. Dizem que o sangue é açucarado. O disparo foi em cima do coração. Não perguntei nada. Tem coisas que é melhor a gente não saber.
Olhei nos olhos dele. Silêncio. Agarrei pelos pés, e atirei no poço como mandou. Antes do meio dia estava pronto. Ele me apertou a mão. Deu mais cinqüenta paus. Saí calado. Cheguei e meu amor me abraçou. Olhei nos olhos dela.
- Obrigado por me fazer feliz. – me emocionei, abracei forte.
Ela chorou. Depois colocou a mesa. Almoçamos. Em seguida, fui desenhar. Estava cheio de pincéis, canetinhas novas, cartolina, comida. De tão contente, fiz um jardim de flores coloridas numa folha A1, e colei no roupeiro escangalhado, esse eu não vou vender.

LIVRE PARA SER PRESO.

2009-12-13T02:13:00.000-08:00

Por Gabriel Nepomuceno Vieira.

Ele usa uma balaclava enfiada na cabeça, tem um blogue feito de carniça, acredita que estamos mais perto do inferno do que do céu e escreve sobre o lado escuro da vida.
Estou falando, é claro, do escritor gaúcho Afobório, pseudônimo de Alexandre Durigon, 31 anos, que acaba de lançar seu livro de estréia, Livre Para Ser Preso (2009, R$25), pela editora carioca Multifoco.
Acostumado a escrever contos, Livre Para Ser Preso é sua primeira narrativa longa, e já chega surpreendendo e mostrando que veio para ficar - por mais que isso incomode os politicamente corretos e românticos de plantão.
Afobório criou uma novela com os elementos práticos e sucintos da produção do contista que sempre foi: nada sobra e nada falta na engenhosa história de Alencar e Jorge, seus perturbados protagonistas.
O primeiro, um fazendeiro mais pedante que esperto, sofre pelos chifres que sua falecida mulher colocou em sua testa. O outro, fugitivo da polícia, é completamente apaixonado por uma boneca e acredita piamente ser uma onça pintada.
O enredo lhe pareceu absurdo? E é.
Isso até que se comece a ler a extraordinária história de dois homens que desafiam sua própria humanidade, e lançam mão de uma guerra particular onde só cabem dois soldados, buscando na selvageria qualquer coisa que os aproximem dos homens que nunca foram.
Diferentemente de muitos autores de suspense e literatura fantástica - que acabam apenas refazendo o que já foi feito - Afobório não busca em escritores consagrados nem em filmes do gênero inspiração para suas histórias.
Sua matéria-prima é a vida que ele enxerga pela janela de sua sala:
- Escrevo coisas que vejo e encontro nas pessoas. Acredito que as estórias que desenvolvo têm um bom fundo de verdade. Se você prestar atenção à sua volta, verá que o que não falta são bizarrices. O mundo é feio, mas a maioria das pessoas reluta contra isso e o pintam de bonito para disfarçar o que incomoda e envergonha a sociedade. Eu vejo as coisas por outro lado. É por isso que exploro o lado negativo do ser humano, e da vida.
E é isso que encontramos em suas histórias, abundantemente: realismo e verdade.
E é também exatamente isso que mais perturba na literatura de Afobório.
Tudo que está escrito é passível de se tornar real.
Esta proximidade sinistra e sensacional que o autor possui com a realidade dura, crua e assombrosamente nua, torna seu blogue um espelho que reflete o lado negro e os becos e vielas de uma vida que não gostamos de ver nem de assumir que existe. Lá estão publicados mais de 100 contos, escritos entre 2007 e 2009, e cada um possui em suas linhas uma infinidade de personalidades e situações que nos deixam com a incômoda sensação de pertencermos àquilo tudo.
Segundo a escritora Jana Lauxen, responsável pelo prefácio desta delirante edição, enquanto lia os originais da obra, mais de uma vez se pegou embrulhada, enjoada, desconfortável:
- Diversas vezes precisei parar para retomar meu fôlego, e me certificar de que o mundo lá fora não havia se transformado em uma perseguição convulsiva e furiosa, onde homens se confundem com bestas feras e sentimentos se viram ao avesso para comprovar o que todos nós sabemos, mesmo sem gostar: existe um bicho faminto e intolerante dentro de cada um de nós. Um animal irracional e violento, bruto, impetuoso, preocupado exclusivamente com sua sobrevivência, desprovido de tudo aquilo que acreditamos nos tornar humanos. A história de Alencar e Jorge é, também, a história de todos os homens que deixaram para trás sua civilidade e sua compaixão, e mesmo assim continuam infiltrados no coração de uma sociedade aparentemente organizada, instituída e solidária – a sociedade onde eu e você vivemos, e onde nos sentimos muito, muito seguros.
Apesar das sensações e sentimentos pouco ortodoxos que Afobório desperta em seus leitores, tratamos aqui de literatura de primeira linha. Raros são os autores atuais que se dispuseram a retratar aquilo que poucos de nós gostam de assumir.
E Afobório não somente faz isso, como faz muito bem feito.
Livre Para Ser Preso, tais como os contos que frequentemente disponibiliza em seu blogue, possui o refino ideal para retratar histórias de horror e violência sem apelar para efeitos literários especiais ou ganchos ordinários: ele não choca o leitor com brutalidades óbvias e apelações previsíveis.
Afobório é o sujeito certo, na hora certa, escrevendo exatamente o que deve e sabe escrever.
E para os amantes de literatura policial, de suspense e de horror, só resta levantar as mãos para o céu e agradecer a Deus pela existência de um autor tão bom naquilo que nos faz tão mal.
Agradecer a Deus, ou ao Diabo, é claro.

Quem é ela?

2009-12-01T18:59:00.001-08:00

Meu dia foi ruim e acabei num bar escuro. Havia fumaça suspensa. Solidão. Rolava um David Bowie. Acendi um crivo. Traguei. Mais fumaça no ar. “Garçom, uma cerveja.” – falei. Ele trouxe. Estava bem gelada. Eu olhava para os lados sem parar, porque carregava uma sensação estranha de ameaça. Minha espinha fazia minha nuca arrepiar. “Droga.” – resmunguei. Muita gente transitava. Via cocaína esparramada pelas mesas. Aquele antro mexia com meus vícios. Oito anos longe das drogas e uma situação daquelas. Sentia calor. Ouvia o barulho dos ventiladores a toda. A sensação de apreensão não ia embora. “Merda.” – pronunciei indistintamente.
Na mesa ao meu lado uma mulher que usava um vestido vermelho me olhava. O que ela quer? – pensava. Silêncio. Mesmo mandando meus olhos para longe eu percebia que ela ainda mirava em minha direção. “Porra.” – rezinguei. Nisso o garçom se aproximou e entregou-me um guardanapo. Em seguida apontou para a dita mulher e permaneceu mudo. “Aceita uma bebida?” – era o que estava escrito naquele pedaço de papel que fedia absinto. Enquanto isso o garçom esperava. “Não.” – respondi. Ele deixou na mesa dela. Ela abriu. Leu. Olhou-me e saiu de perto. Respirei fundo. Relaxei um pouco.
Foi quando começou uma briga. Dois caras rolavam no chão do bar. Um sacou uma faca. Houve uma correria. Alguns clientes foram pisoteados. Levantei-me rápido. Colei minhas costas na parede. Acendi outro cigarro para assistir o tumulto. De repente, senti um cutucar na costela direita que desviou minha atenção. Olhei para o lado onde doía. Era a maldita mulher que vestia vermelho e me enviou o bilhete. Ela usava um punhal. “Se não o amasse, eu o mataria.” – foi o que ela disse. Antes que pudesse abrir a boca ela me arranhou o rosto com suas unhas enormes e vermelhas. Gritei e tomei um chute no saco. Cai. Apaguei.
Quando recuperei minha consciência, o clima era ameno e a mulher havia sumido. A polícia estava no bar. Uma enfermeira falou comigo. Assim que percebeu que estava tudo bem, fui mandado embora. Ela tinha muitos estropiados para cuidar. Cheguei até a rua sentindo muito medo. Olhei para os dois lados, não havia ninguém. Andei rápido até em casa. Entrei. Acendi um cigarro e deitei na cama. Quem é ela? – pensava. Algum tempo depois peguei no sono.
Acordei pela manhã, com um gosto muito ruim na boca. Levantei com a cabeça pesada. Olhei no espelho e me vi desfigurado. Fui até a cozinha e fiz um café sem açúcar. Deu um choque em meu cérebro. Sentia vontade de beber muita água. De repente, um vulto rubro passou no corredor. “Quem é?” – esbravejei. Corri e não encontrei ninguém. Voltei para o banheiro, precisava de um banho frio para curar a ressaca e refrescar as idéias. Assim que cheguei até a porta me surpreendi. “Se não o amasse, eu o mataria.” – estava escrito no espelho rebocado de batom vermelho. “Droga.” Quem é ela? – pensava. Olhei no relógio. Oito da manhã. Tinha de correr, estava atrasado.
O dia era infernal. Ônibus lotado. Cheiro de sovaco. Calor. Usava gravata. A cabeça doía ainda mais por causa do sacolejar do ônibus. O elevador estava mais cheio ainda. Os vinte andares mais longos da minha vida. Alguém fedia perfume barato. Assim que cheguei, vi que todos trabalhavam como cavalos e sem levantar a cabeça. Peguei um café. Estava frio, fraco e fedido, parecia de rodoviária. Senti uma azia consumir meu estômago. Abri a gaveta e não achei nenhum comprimido. Vi a mesa cheia de papéis. De repente, encontrei um bilhete por entre aquele monte de relatórios sem sentido que fazia todos os dias. “Seu não o amasse, eu o mataria.” – dizia a mensagem. Quem é ela? – pensava. Sem respostas, peguei meu casaco e saí mais cedo.
A rua estava ainda mais congestionada. Resolvi andar até em casa. Cheguei. A cabeça ainda doía. Abri uma cerveja. Bebi. Senti-me melhor. Coloquei um pedaço de pizza no micro. Comi. Acendi um cigarro. Traguei. O silêncio imperava. Liguei a TV. Sentei na cama. De repente, a campainha. “Droga.” – resmunguei. Abri a porta e encontrei um pacote, embrulhado com um laço de presente. Desamarrei o laço e achei um vestido vermelho, do mesmo modelo que a maldita mulher usava. Em seguida achei mais um bilhete. “Se não o amasse, eu o mataria.” – o mesmo recado. “Merda.” – balbuciei. Transtornado, abri uma garrafa de uísque. Desde então, bebo e mato mulheres que usam vermelho. É só isso, doutora. “Guarda, pode levá-lo.” – foi só o que ela disse. Mas afinal, quem é ela?

Eu também te amo.

2009-11-11T06:54:00.000-08:00

- Hei Rose, vamos até o bar do Danado?
- Eu não vou. Minha cabeça está doendo. Sinto-me como se uma manada de elefantes estivesse me atropelado. Acordei com 70 anos, hoje.
Risos.
- Claro, bebeu todo meu uísque ontem à noite.
- Seu idiota. Além de passar a noite fora, enchendo a cara no meio das vadias, ainda acha que tem o direito de me amolar. Corta essa, cara.
- Mas que marmota é essa? Nunca se importou com esse tipo de coisa. Isso é ciúme?
- Sai dessa, eu não sou careta, sabe disso, mas é que você pensa que tudo que existe nessa casa é seu.
- E é mesmo. Esse sempre foi o meu cafofo.
- É, mas, quem comprou aquele uísque fui eu.
- E desde quando você tem grana?
- Tudo bem, eu assumo; roubei a garrafa no mercadinho do Alemão. Mas não importa se comprei ou roubei, o importante é que o uísque era meu.
- Mulheres, em pouco tempo querem mudar tudo aquilo que amaram um dia. O que está havendo contigo?
- Nada, mas é que estou cansando das suas baboseiras.
- Mas o que isso tem a ver com meu convite?
- Eu não preciso de justificativas para xingar um pudim de pinga feito você.
- Ih, isso tem cara de TPM.
- Seu sem noção, esqueceu que estamos devendo para ele. Se aparecermos lá, vai sobrar para a gente.
- Não esquenta. O Danado sabe que eu não pago as contas. E depois, ele gosta do que escrevo. Faço um conto e acertamos tudo sem problemas.
- Eu estou fora. Sinto-me enjoada e cheia de azia. Não é um bom dia para acabarmos dentro da garrafa.
- Nossa, mas que humor. – acendeu um cigarro e saiu batendo a porta.
A mulher correu até a janela e gritou, torcendo os dentes, com cara de quem queria cometer um assassinato:
- Eu também te amo, meu amor!
Depois voltou para o quarto. Sacou uma garrafa de conhaque debaixo da cama e bebeu. Só para tirar o gosto ruim da boca.

Meu anjo é a morte e a chuva.

2009-11-08T23:19:00.000-08:00

As noites de chuva são tristes, feitas de um tempo cheio de morte, bebo conhaque vagabundo, fumo cigarros sem marca e vejo meu anjo voar por entre os becos. Gosto da loucura por isso, porque minhas visões transformam-me num demônio muito mais doce do que realmente sou. Busco em minhas amarguras um socorro para não morrer, e você, como se mantêm vivo?
O barbitúrico que consumo, mostra-me barro vermelho e um monte de sangue que não sei explicar de onde vem. Acho que entro em surto e mato, depois me esqueço do que fiz. Minhas emoções são misteriosas, assim como é o meu amor. Insano e incandescente. Meu anjo é mais meigo do que eu poderia desejar. Ele é dono do universo e seus pés pegam fogo, onde ele pisa, crescem chamas e crateras de magma.
Quando sonho com meu bem-querer, sofro feito um animal louco. Quem o olha, enfraquece, definha e morre. Muitos que o miram, sofrem de pesadelos, devaneios e sentem mordidas no crânio sem cessar. As chagas que vem dele são muito mais fortes que a penúria do deserto onde sofreu Cristo. Você carrega crucifixo? Guarda imagens santificadas? Entende a chuva?
Na última tempestade, o mundo encheu de neblina. A garoa beijava os pecados dessa terra lotada de formigas com fome e vespas sem asas. Nessa noite, eu ria, chorava, amaldiçoava e sentia ódio por tudo que os humanos acham grande. Sem medo ou senhor, erguia-me pelas calçadas a fitar vítimas e espíritos nada páreos para eu e meu anjo. Olhava, arrepiava-me e sentia-me cada vez mais forte. Dono de minhas confusões mentais, eu tinha poder e criava um mundo enevoado feito um império. Lindo, poderoso, demoníaco.
Chuva, confusão e loucura. Aquela noite, minha cabeça flutuava em mergulhos alucinados para uma dimensão cheia de trevas e dor. Eu transpirava, tinha visões e mirava meu anjo que voava em círculos pelo céu. Ele é amoroso e sobe até o espaço. Olha em sua volta e sorri. Abre os braços e incendeia as estrelas. Ele é assim, meu anjo é a morte e a chuva.

Animal de rua.

2009-10-26T12:45:00.000-07:00

Um dia me vi sujo, sozinho. Não me lembrava de quem era ou de onde vim e para aonde ia. Precisei sentar e aprender tudo mais uma vez. Como uma criançinha indefesa. Tateei o mundo sem proteção. Mas aprendi a viver desse jeito. Quando perguntam minha idade, repondo que tenho oito anos. Eles não crêem. Isso não me incomoda. Esse é o tempo que conta a partir do dia que acordei aqui.
Hoje, minha vida é abundante em meio a tudo que é considerado lixo. Eu já não sei o que carregava dentro de mim. Não imagino como será meu amanhã. Vivo o presente. As pessoas que moram pelas ruas são um mistério que estou aprendendo a conhecer ao mesmo tempo em que me encontro comigo mesmo.
Gostei de ver os dias como me são agora. Sou abstrato aos olhos das pessoas limpas. Acostumei-me. É o que desejo e me cai bem, o podre e o abandono. Meus pensamentos são destilados na loucura. Tenho a impressão de que escolhi isso tudo. Mas não sei mais nada sobre meu passado. Isso ficou em algum lugar que não sei qual é.
O agora me agrada. Pela primeira vez em minha vida, estou vivendo de pedaços de papel onde escrevo coisas. Vou ao mesmo bar todas as noites, para ganhar algumas moedas do pessoal que enche a cara nas mesas. Entrego um poema, um conto, o que ganho me serve. É pouco para eles e muito para mim.
O dia é mais amarrado, ninguém tem um humor leve. Sei disso porque as pessoas não andam do meu lado na rua, a maioria vai para longe. Mas o tratamento melhora durante a noite, a droga e o álcool deixam o pessoal mais tranqüilo, interativo, então eles consomem o que escrevo, nem que seja por caridade.
Vivendo assim, nesse paraíso, passei a beber cachaça quente, no bico. Aprendi a aproveitar cada gole que raspa minha garganta. Aprecio porque sei que fazer isso dissolve algo em mim. Não sei se a bebida abate o bom ou o ruim, só o que sinto é uma mutação.
Com tudo que me é, fiz alguns amigos na rua. O mais engraçado deles, conheci no mesmo viaduto onde durmo até hoje. Seu nome é Lolo. Tinha dias que ele me contava que era um astronauta. Noutro ele competia na Fórmula 1. Às vezes era justiceiro. Mecânico. Médico. Policial. E até piloto de avião.
Já fazia um tempo que não via o Lolo. Por isso me surpreendi. Naquela manhã, o trânsito estava bem complicado. Assim que abri os olhos descobri os dedões dele perto de minhas fuças. Era o mesmo Lolo. Fedia como eu e como sempre.
Logo ouvi aquela gargalhada de fantasma. Característica dele.
- Como vai Andaré? – não sei por que ele me chamava assim, no entanto, não fazia diferença.
- Como as moscas – respondi e sorri – Aceita uma bala de menta?
- Obrigado. – esticou a mão e pegou.
- Como estão seus dentes?
- Assim. – escancarou os beiços e deu aquele sorriso que me deixou pasmo.
- Não se preocupe, logo os seus estarão assim também. E se tudo der certo, vai trabalhar comigo no shopping grande, ali do lado da praça da polícia. Saca?
- Claro, eu fico agradecido. – respondi.
- Educação é uma coisa boa. Coisa que o sorveteiro ali da esquina não tem. Não existe cadeira para sentar na sorveteria dele. Lá no shopping, a gente valoriza muito a educação dos funcionários.
- Claro. – concordei.
- O pessoal capota carros para que o seguro dê um novo. Correm como foguetes. Quando eu olho aqueles faróis eu fico cego. Quem dorme em viaduto tem sete vidas, igual gato. É por isso que sou importante para o exército nacional das forças unidas. Eu comando todos eles. E também mando nos carros porque sou o maior presidente de todo o shopping.
- Eu sei. Você é o cara.
- Me diga uma coisa. Bebeu muito ontem à noite?
- Bastante, tanto que apaguei. – confessei.
- Eu percebi. Tive de matar o monstro sozinho. Fiquei preocupado com o barulho das pedradas, eu não queria que você acordasse durante a confusão.
- Matou um monstro?
- Sim, matei sim. Ele usava uma gravata vermelha e um terno. Parou o carrão alado aqui do lado. Estava com um fósforo na mão. Eu cheguei bem na hora.
- Matou ele a pedradas...
- Foi.
- Me mostre o monstro.
- Os caras já o carregaram. Chegaram de ambulância e tudo. Aquela da cruz. Mas tem muito sangue ali. – disse, enquanto apontava para o outro lado da faixa que vizinhava com a parede do viaduto.
- Vamos até lá.
Levantamos. Lolo esticou o braço, abriu bem os dedos da mão e passou a gritar:
- Parado. Investigador. Investigador de polícia. - e os motoristas frearam, sobraram palavrões, mas conseguimos passar para o lado de lá. O Lolo imitou com perfeição.
Chegamos. Lolo mostrava com o indicador. Olhei para o chão e vi o concreto. Não havia nada ali.
- Viu só. Eu sou um ótimo caçador de monstros. Agora preciso ir. Está no meu turno. Vou trabalhar lá no cinema do shopping. Eles pagam um milhão pelo serviço. Preciso chegar logo.
Lolo foi embora e me deixou rindo, sozinho, sujo e com fome. Lembro que bebi cachaça para forrar o estômago. Eu sempre faço isso. Eu gosto de beber ao mesmo tempo em que como pão, mas nesse dia eu não tinha nenhum pedaço. Apodreci mais uma vez. E permaneci embriagado durante dias.
Acordei com o guarda que chutava minha perna. Contaram-me que Lolo foi atropelado. A polícia chegou até mim porque encontrou um conto meu no bolso dele. Queriam saber se era parente. Eu disse que sim. Inventei um nome, Andaré Santos. Ele vai ganhar uma placa com esse nome lá no cemitério. Ao menos não foi enterrado como indigente, e sei onde posso falar com ele durante as tardes de bebedeira.
O pessoal mais antigo, que dorme por aqui, diz que o Lolo foi taxista. E também, que ele bebia duas garrafas de uísque por dia enquanto dirigia. Um dia, ele se envolveu num acidente. Ele caía de bêbado aquela noite. Parece que aconteceu no mesmo lugar onde ele me disse que havia matado o monstro para me salvar. Segundo fiquei sabendo, esse desastre custou à vida de uma mãe e uma filha ainda de colo. Coitado do Lolo. Foi morto onde matou.
Eu continuo aqui, igual um animal de rua.

Uma noite com o Diabo.

2009-10-23T17:17:00.001-07:00

Começou às 18h. Demorou até o dia começar a clariar.
- Olhe para mim, vagabundo.
Silêncio.
- Faça o que eu mando. – gritei ao mesmo tempo em que esbofeteava o porcaria.
Ele não falava. Permanecia quieto, apenas chorava, e não mostrava a mesma audácia que teve quando entrou em minha casa.
- Olha na minha cara, seu filho de uma égua. – batia nele sem parar.
Era a maior surra do mundo. Eu usava uma luva de couro na mão direita. Baixava o pau com os dedos esparramados. Atingia sempre na orelha. Eu queria estourar o tímpano daquele fedelho.
- Filma esse quarto apertado. Está vendo? – e enfiei um soco nas fuças do verme – Esse lugar foi construído pela mesma mão que te persegue. – e dei mais uma. – jorrou sangue.
Soluçava, chorava e babava sangue.
- Como é seu porcaria, perdeu a língua?
O cara se mijou nessa hora. Olhei nos olhos dele e gritei mais uma vez.
- Olhe as bolhas, esses calos em minha mão seu merda! Acordo sempre essa hora e vou trabalhar. Capino. Faço desenhos. Vendo quadros. Corto grama. Sou operador de máquinas agrícolas. Sabia? Um tipo grosso. Bronco, que ama e odeia na mesma proporção. Eu escrevo livros. Castro tourinhos. Transformo boi em boi mocho. Está com medo? Pois a chave desse quarto está em meu bolso. Vai ter de me matar para sair daqui. Nunca mais vai entrar em minha casa. Eu não dou a mínima para seus 17 anos. Está trancado comigo. Numa granja que fica 12 km da cidade. Nunca mais sairá daqui.
A partir daí bati ainda mais. Usava toda a minha força. Imaginava um saco de adubo com 50 kg. Procurava agir como se fosse isso que me separava do ladrãozinho. Nossa. Pela manhã do dia anterior, havia derrubado um tourinho de 250 kg e naquele momento, enfrentava um cara que pesava 30 kg quando estava molhado. Mesmo assim eu não tive piedade.
O guri balbuciou.
- Você é o Diabo?
- Sou. E você, quem é?
Às 6h ele morreu.

O duelo.

2009-10-19T17:42:00.000-07:00

Dançava, olhava nos olhos e provocava suspiros. Seus quadris enlouqueciam qualquer um que freqüentasse o cabaré. As pernas mais gostosas que um homem pode desejar. Olhava e ela correspondia. Meu uísque estava pela metade e eu já me sentia alterado. Estava louco para beber um pouco e arranjar companhia.

Eu era sozinho, mas às vezes enchia da solidão. Como nunca tive paradeiro a minha casa ficava embaixo do meu chapéu e por isso vivia em cabarés. Um matador de aluguel anda muito e não conta com um amor bonito.

Havia passado dois dias no lombo de um cavalo cavalgando as terras mais secas que conheci para executar um homem. Na volta, parei para molhar a garganta e me apaixonei por ela.

O almofadinha que a bancava achou ruim que sua puta olhasse para um forasteiro como eu. Chegou ao balcão e me olhou nos olhos, “Cai fora palhaço”- foi rude. Revidei. Cuspi na cara dele e começou a quebradeira. Trocamos bons sopapos e acabei vencendo a luta. De quebra, levei a mulher dele.

Foi a melhor noite da minha vida. Quando amanheceu descemos para ganhar o mundo. O idiota estava lá no salão. Cheguei a rir quando encontrei com ele. “6h, em frente da igreja.” – falou o panaca. Virou as costas e saiu.

Sentamos no balcão e abrimos uma garrafa. Sempre gostei de uísque, era por isso que matava. Precisava de poucas coisas na vida. Beber era uma delas e custava dinheiro. Matava quem fosse para ter esse gosto na vida. E cada homem tinha um preço.

Faltavam 15min para o duelo.

Dei um beijo nela e atravessei a rua. Parei em frente ao sino da capela. Só faltava ele, que foi pontual. O tempo passou rápido. Quando o sino badalou, “Senhores, eu desejo que o diabo acompanhe aquele que partir. Em sinal de fé, escolham as armas” – disse o armeiro. “As facas.” – falei. Ele aceitou.

Foi rápido. Ele não tinha velocidade. Atingi o cara no esôfago. A faca atravessou o pescoço dele. Enquanto ele perdia a força nas pernas e despencava, eu o sustentava de mão pegada no cabo da faca. Assim que tocou o chão com seus joelhos, o deixei cair.

Fui embora acompanhado dela e da lembrança dos olhos dele.

O velho e o viajante.

2009-10-18T11:10:00.000-07:00

Sentou na cadeira de balanço. Sentiu aquele vento de primavera. Olhava para o desenho da sombra no gramado. Respirava fraco. Passou por um inverno que foi intenso e cruel. O silêncio pesava. Elevou seu olhar para o horizonte. Avistou um cavaleiro que vestia ébano e montava um muar escuro e marchador que nunca ficava de cabeça baixa. O velho acompanhava tudo, mantendo seu olhar camuflado pela variação no declive do campo e o corte que a aba do seu chapéu fazia na paisagem. Subia uma poeira leve na estrada, por causa do trote do animal. Sacou a arma, apoiou a mão esquerda sobre o gatilho e calçou seu braço direito no da cadeira de balanço. Respirou fundo. O barulho das patas mostrava que o bicho era ferrado, porque estourava no cascalho da estrada. A montaria brilhava com o sol. No mesmo instante, empinou o animal bem em frente da porteira. A distância era muito longa para que o velhote pudesse disparar com precisão usando um revólver. O muar deu duas voltas inteiras e foi chamado nas rédeas. O cavaleiro sacou o rifle Winchester, apontou e disparou. A bala atingiu o olho esquerdo do velho, explodiu boa parte de sua cabeça e morreu no mestre da tapera. O silêncio rasgou o mundo e o viajante foi embora, buscar mais um.

Os versos do menino Abel.

2009-10-06T20:30:00.000-07:00

Sua primeira morte foi aos oito anos. Usou uma jararaca. Escondeu dentro da mochila de um colega que zoava com ele. A picada aconteceu no polegar. Não houve tempo de salvá-lo. Abel sentiu muita felicidade. Só uma cabeça estranha como a dele para matar um desafeto com a intenção de trazê-lo para junto dele. Imaginava sua vítima com uma víbora em volta do braço. Dias depois, envenenou os doces da cantina da escola. Matou vinte e três pessoas. Muitos foram hospitalizados. Sua mente assustava. Customizou bombas, feitas com garrafas cheias de gasolina, estilhaços de ferro e um pavio, proeza germinada em um pedaço de pano. Tocou fogo em oito pessoas. Queimou casas e uma antiga igreja de madeira. Usava o recurso das sombras da noite para se ocultar e agir. Em cinco meses, foi implacável. Um período de perturbação descomunal, o rompante que desencadeou sua matança.
O Anjo Inocente, como ficou conhecido, surpreendeu a opinião pública pela sua crueldade. Confessou seus crimes e entregou-se para uma sucuri que pertencia ao seu padrasto. O velhote fazia parte daqueles que foram queimados pelo garoto. Antes de colocar a cabeça dentro da boca da cobra, Abel gravou um vídeo caseiro onde explicava tudo, também escreveu uma carta. Encerrou sua mensagem dizendo, “O paraíso é a companhia da morte”.
Seu diário, Diabo solto, é famoso pelos seus versos, “O que me instiga é me transformar, carregar o poder de um divisor de águas, criador da morte, vingador, sou príncipe da tristeza, minha melancolia faz com que renda-me para a morte”. Outro trecho, “A víbora é a clemência que merece, como meu inimigo, virá até mim para todo o sempre, brincaremos em meu mundo enquanto mandamos embora a solidão, seu prêmio de escravo é fazer-me feliz depois de morto comigo”. Abel foi uma criança letal. Um dia matou e também morreu.

Notas rápidas.

2009-10-06T18:26:00.000-07:00

Olá. Estou aqui mais uma vez para agradecer aos meus tratadores. Como sempre digo, adoro a carne e o sangue podre com que vocês me tratam sempre. E nunca é redundante dizer que meus leitores são magos poderosos, eles pensam e acontece. E desse jeito vamos em frente, matando sem piedade.
Estou muito feliz, por que fui chamado para a Antologia de Contos Policiais - Assassinos S/A Volume II, da Editora Multifoco, a minha fiel editora, pela qual sinto muito orgulho.
Muito obrigado aos que depositam fé nesse autor que como sempre, tem muito para aprender. Aos matadores, meu apreço.
Acompanhem a lista de autores que dividirão comigo toda essa honra. Somos uma quadrilha que não hesita nunca.

Contos selecionados para Assassinos S/A – Volume II

A Chacina - Carolina Luz
Cinqüenta Minutos - Vivian H. Pizzinga
Clarisse - José Sérgio Bechler
Crimes no Paraíso - Roberto Kusiak
Margaridas no Céu - Afobório
Melhor Amigo - Fabiano Cisticerco
Nossa Senhora do Bom Parto - Plínio Gomes
Nove - Rob Martins
O Acerto de Contas - Bruno Borges
O Julgamento - George Ritter
O Multiplicador - Giselle Sato
O Bom Vizinho - Wilson Gorj
O Elo Perdido - Guilherme Lessa Bica
Reflexo - Israel Telles
Segundo Plano - Sidney Stadnik
Vlad Tepes VI - Roberto Kusiak
Ron - Yubertson Miranda
Todos Querem a Cabeça do “Compadre” Matias Reis - Wuldson Marcelo
Um Anjo Redentor - George dos Santos Pacheco
Uma Noite de Amor - Valdeci Garcia
Soldado Invernal - Jota Fox
Para Logo Recomeçar – Danielle Sousa
O Antipanegírico - Eduardo Miranda

Sorte, luz e sangue, sempre!

No meio do matagal.

2009-10-05T16:42:00.000-07:00

O mormaço era grande e o cão ainda perambulava de um lado para outro. Ele sentia calor, por causa da temperatura e da sua intensa movimentação. Estava sempre com as orelhas de pé. Minha gata continuava deitada. Observei com maior cuidado e percebi que ela dormia calmamente. Um carro passou na rua e acordou a danada com o barulho dos pneus. Ela levantou e foi embora, enquanto que o cão latiu. Desde que a boca de craque aumentou o movimento, a rua tornou-se muito mais agitada e perigosa. Escutei conversas para além da grade. Seis viciados andavam pela calçada. O cachorro correu e latiu na beirada da cerca mais uma vez. Os garotos assustaram-se e permaneceram bem longe do cercado. O cão ficava nervoso o tempo inteiro e eu também. Acendi um crivo. O vento continuava e uma borboleta voava pelo meio do jardim. Ele latiu mais uma vez. Não queria saber de amigos. Permanecia cada vez mais raivoso. Veio para perto de mim e deitou com a boca escancarada de dentes. Acendi mais um cigarro no toco do outro.

O vento continuava soprando forte e desenhando com a fumaça. Respirei fundo. Rompeu o som de um martelo. Era no quintal de um vizinho. O pedreiro estava com pressa de acabar o serviço. Todos corriam para se proteger. Não ouvia as crianças brincando como antes do perigo do craque. Todos estavam com medo de surpreender um viciado, por isso ficavam dentro de suas casas. Olhei em minha volta e me vi sozinho. E o cachorro? Apreensão. Ouvi um barulho no quintal, ainda bem que era só uma lata correndo na calçada. Senti alívio. Mais barulho chegou lá da rua. O volume de transeuntes impressionava. Não conhecia a maioria deles, mas alguns eu vi crescer. Todos craqueiros. Passou mais um carro. O cão apareceu. Veio do fundo do quintal. Meus ouvidos identificavam o cantar de uma pomba que se misturava ao som dos pneus dos carros que passavam na rua e paravam no último barraco do beco sem saída. Ouvia o canário alimentar a sua família nos galhos da pitangueira no meio do meu quintal. O cão havia sumido mais uma vez.
Escutei gente passando na rua. Acendi outro cigarro e procurei o cachorro. Ouvi uma barulheira arranjada de latidos e gritos. O cão estava lá trás. Cheguei mais perto e vi um moleque caído no meio do matagal, bem lá na beira do muro. Estava coberto de feridas sobre seu corpo. Percebi que elas eram o saldo do consumo de craque. Não era meu amigo, mas o conhecia de, “aí, beleza.” O cão cheirava o defunto que faleceu de olhos arregalados. Estava carcomido entre o pescoço e o ombro direito. Os mosquitos decolavam do meio do capim e pousavam sobre o desgraçado. Senti um monte de coisas. Sentei no chão. O tempo passava pesado e devagar. Acendi mais um cigarro. Olhei para o pivete e o cão. Fiquei ainda mais triste, por que entre eu e ele, existia o craque e um cão feroz.

Medonho.

2009-09-28T12:53:00.000-07:00

Ando em trevas e solidão.
Não carrego bondade.
Desconheço clemência e remissão.
Olho para a sombra desenhada no chão.
Encontro barras horizontais e verticais.
Escorre água pela parede cheia de mofo.
Escuto um morcego que canta em minha janela gradeada.
Respiro.
Ainda lá fora, nasce um disparo.
Será o guarda caçando um fugitivo?
Se for isso o atirador acertou.
Só os cães ladram no pátio.
Meu cotovelo passa frio na mesa de concreto.
Nenhuma porta abre ou fecha.
O cheiro é o mesmo.
Semana passada, quatro cortaram os pulsos.
Eu vi daqui.
A maioria é adicta.
Na falta de vítima atacam a si mesmos.
O mais jovenzinho olhou para mim enquanto cortava a própria garganta.
Fiquei tão excitado, se pudesse beberia aquele sangue.
Meu cigarro conta o tempo.
Uma barata sobe em meu prato.
Idiota e atrevida.
Sou rápido.
Seguro entre dois dedos e mastigo.
Sua armadura quebra em minhas presas.
Fecho os olhos e imagino carne humana.
E mesmo assim, a felicidade não vem.

Mais dois no mundo zero.

2009-09-24T11:34:00.000-07:00

Amanheceu.
- Bom dia, mãe.
- Oi. – respondeu, enquanto beijava o rosto de Malaquias.
Os dois conversavam sentados na mesa, ao mesmo tempo em que o rapazinho servia-se de leite, pão e queijo. Estava atrasado para o cursinho.
- Promete que ficará bem, mãe?
- Não se preocupe meu filho.
- Certo. Antes do meio dia, estarei em casa.
- Tudo bem. Vá descansado, eu amo você.
Ele saiu. Ana vivia tristonha, desde que o marido foi morto por uma bala perdida. Ela o amava muito. Fazia cinco anos que lutava sem sucesso contra uma violenta depressão. Andava cansada de todas aquelas boletas que a deixavam sonolenta e zonza.
Astuta, planejou tudo. Embora soubesse da barbaridade que faria, achava que era a melhor saída. Ana foi até seu quarto. Abriu a gaveta. Pegou a pistola. Olhou no espelho. Andou até a sala.
Nesse momento, seu filho voltou, para buscar um livro que havia esquecido. Foi rápido. Entrou. Imediatamente ouviu o disparo e subiu as escadas. Viu a mãe caída na poltrona da sala. Pegou na mão dela e feitou um semblante atemorizante.
- Mãe...
- Meu filho; não quero vê-lo assim. Quem nasce; também morre. – foi o que aprendi com as palavras do padre, durante o velório de seu pai.
Silêncio.
Era tarde demais. Ana esvaiu-se. Os olhos da falecida mãe paralisaram ainda abertos, como duas bolas de gude em preto cintilante, estanhadas. Vibrantes num mundo zero. Bem no centro de seu globo ocular.
Seus cabelos brancos e encaracolados permaneciam ligeiramente esvoaçantes, por causa da brisa. Seu conjunto de lã, cor de areia, saia com casaco, combinava muito bem. Realçava a beleza de sua face pálida. Seus lábios eram lindos de tão mórbidos e leves. Sua feição comovia.
Malaquias chorava muito e não dizia uma palavra. A vidraça mostrava o jardim acabado. A grama era alta. As árvores feias e sem cuidado. Quem olhava, apostava que a casa estava abandonada. O capim fazia papel de flor.
O jovem percebia que a morte estava ali o tempo todo. A poeira sobre os móveis brilhava como pedrinhas de diamantes maldosos. Sentia o fim de suas forças. Via-se como um sem vida tinha muito tempo. Sua face era abastada de olheiras perpetuadas pelas preocupações e o abandono de um futuro feliz.
Dois dias depois, Malaquias fechou a cortina. Tomou a pistola em suas mãos. Olhou para a arma, em seguida para o cadáver da mãe. Criou coragem, respirou fundo. Era o fim de tudo. Atirou bem no meio do seu peito, copiando sua velha. Ele caiu no chão, bem ao lado dela. Correu muito sangue e brotou vermes para carcomer os dois que apodreceram juntos.

A vida que não vivi.

2009-09-22T15:41:00.000-07:00

Meu compadre e grande amigo, Beto Canales, acaba de lançar seu primeiro livro solo, pela Editora Multifoco. O título é bastante inquietante, A vida que não vivi. A obra é feita com 18 contos do caralho de tão bons. Eu já tive a oportunidade de passar o olho em algumas dessas estórias, cara, é demais.
Então gente, vamos dar uma força. Quem puder comprar o livro, beleza. Quem for capaz de divulgar, maravilha. E quem conseguir fazer as duas coisas, melhor ainda.
Conheci esse autor na blogosfera, troquei comentários com ele e me inspirei nesse cara. Um exemplo de pessoa, uma referência como indivíduo. Gente, ele escreve muito bem e tem muito a dizer. Costumo falar que é um autor que promove consciência e muda o mundo, porra!
Então, clique no link lá em cima, chegue até o blog do autor, troque uma idéia com ele e manda brasa.

Recordações de uma guerra.

2009-09-17T22:04:00.000-07:00

O homem ao meu lado punha a cabeça entre os joelhos e gritava. Seu queixo aberto deixava sua cara fina ainda mais alongada. Punha as mãos nas orelhas. Ouvíamos bombas. Não havia como acalmá-lo. Os foguetes estouravam cada vez mais perto. As metralhadoras cantavam sem parar. A gente sentia tudo tremulando. Quando os tanques passavam, dava muito medo.
Os gritos lá de fora ecoavam junto dos nossos aqui dentro. Não sabia quem estava vivo e quem estava morto. Permanecemos deitados, com as fuças rentes ao chão. Nossa caverna descia mais de cem metros para dentro da montanha. Os danados entraram atirando. Sorte que usei a sucata de uma cabine de tanque como abrigo. O lança-chamas carcomeu nosso pelotão inteiro.
A tropa inimiga foi embora e deixou um de sentinela. Senti o cheiro do desgraçado. Abrigou-se na trincheira da entrada. Devagar, sem temer, passo a passo, me aproximei. Era a hora. Deitei. Cheguei rastejando. Agarrei-o pela testa. Usei a mão direita e cortei na garganta. Foi tão bizarro que o cara mijava e cagava ao mesmo tempo em que morria.
Caiu em minha frente. Rolei o cadáver. Olhei nos olhos dele e acompanhei o seu sufocar. Era um garoto que não entendia nada da vida. Pensei em quantos sonhos ele tinha. Eu não sei quantos. A planície estava cheia de pedaços humanos. As explosões continuavam. Sentia a presença da pólvora. Olhava para os lados e tinha certeza de que minha única saída era lutar até o fim. Separei uma granada.
Naquele momento, decidi que eles jamais me pegariam vivo. Empunhei o rifle e marchei para a fortificação. Sentei no chão e abri meu cantil. Dei um gole de água. Acendi um cigarro e acomodei a arma no colo. O sol entrava e dava calor. Em poucos minutos, as moscas cobriram meu rosto. Esquivei-me para a penumbra. Corri os olhos e encontrei cinco soldados podres. Havia morte lá dentro e lá fora.

Punhal.

2009-09-16T11:41:00.000-07:00

Confidente. Sei dele e ele de mim. Dois gumes lisos. Gélidos. Trinta centímetros cortantes. Capazes de retratar almas perdidas. Impossíveis de salvar de outra maneira. Cintila. A luz cega meus olhos.
Vivo. Bestial. Celestial. Guia meu espírito. Paranormal. Divisor de mundos. Dono da vida. Comandante da morte. Grande. Anjo de um último momento. Instantes de remissão ou condenação. Escolha. Milagreiro. Fascinante.
Maquiador de semblantes. Arrancou orelhas. Escavou faces. Ultrapassou corações. Deu fins para novos começos. Escalpelou. Mutilou. Deu medo. Trouxe sexo. Bebida. Dinheiro. Caminho livre pelos becos escuros e amargos.

Foi pincel sobre muitos corpos. Não serve Deus. Nem teme Demônio. Conquista-me. Faz amor. Forte. Belo. Alado. Como o céu durante as chamas. Passo sobre minha língua. Corta um pouco. É bom.

Selvagens.

2009-09-14T06:46:00.000-07:00

Miava. Ouvi. Achei estranho. Espiei pela janela, sorri. O visitante rolava na grama. Sentia-se em casa, ao menos foi essa a impressão que me passou. Abri a porta. O danado correu para mim. Lambia-me, fazia graça e arranhava meu coturno com as garras.
Achei tão interessante aquele comportamento. Afaguei suas costas. Senti que o carinho foi apropriado. Gostei dele. Era selvagem, como eu. Parecia um rei. O tempo passava e a gente se entendia cada vez mais. Dava galinhas para ele comer. Mas ele tinha um apetite gigante. Tentei dar ração, muitas vezes, ele nunca gostou. A única coisa que comia era carne.
Com o tempo, percebi que o gato era um tanto quanto grande, comparado aos outros. Não parava de crescer e de comer cada vez mais. Eu aprendi a amá-lo. Suas patas eram fofas e gordas. Suas garras bem fortes, e os dentes eram enormes mesmo. Fiquei pensando sobre isso. Chamei um amigo que estava no último semestre de biologia.
- Oi, Tunder. Estou com um gato gigante no meio de minha sala. Preciso que venha dar uma olhada nele.
- Passo aí na tardinha. Pode ser?
- Claro. Até mais. Abraço.
Esperei. Ele chegou. Meu amigo se aproximou. O gatuno mostrou os dentes.
- Clama Rei! – foi o nome que dei a ele.
O bicho não atacou, mas manteve os pêlos ouriçados. Sentei ao lado dele. Tunder deu um passo para trás e ficou só olhando.
- Chegue mais perto, não tenha medo. – disse, enquanto segurava-o pela coleira.
Com jeito, veio. Levou a mão para acariciá-lo. Num primeiro momento, Rei mostrou os dentes de novo. Estava desconfiado.
- Rei. Obedece. – ele parecia entender-me.
- Há quanto tempo está com ele?
- Cinco meses.
- Pois, meu amigo, pasme. Não é exatamente um gato. É uma onça.
- Mesmo? Está brincando.
- Não estou. Quanto de comida dá para ele?
- Bem, normalmente, três galinhas inteiras a cada dia. Ele tem muita fome.
Tunder olhava admirado. Eu amei ainda mais a idéia de ser dono de uma onça. Graças ao mimetismo, parecia um gato gigante e negro. Ganhei uma lista enorme de cuidados que deveria ter com ele. Faceiro, abri uma garrafa de conhaque para comemorar. A gente se empolgou com a idéia. De repente, olhei para o lado e não encontrei o animal.
- Tunder, onde ele está?
Antes que respondesse, ouvi barulhos no pátio. Puxei a cortina e olhei para o gramado. Abocanhava o crânio de um homem. Corremos. Quando chegamos perto, o invasor não respirava. Ao seu lado, havia uma espingarda. Olhei para a porteira e vi uma caminhonete, com duas vacas na carroceria de boiadeiro. A gente se olhou e riu. Era só mais um desgraçado que foi embora. A última vez que um bandidinho de merda invadiu as minhas terras.
- Rei, vem cá.
Chegou perto e me lambeu. Por que os animais são assim mesmo, quando você cria vínculo com um deles, ele jamais te abandona. Tal qual eu e o Tunder.

Os crimes da limusine eram sepultados na masmorra.

2009-09-08T18:37:00.000-07:00

(...)

- Entre. Uma dama não deve andar na chuva. – enquanto abria a porta.
Ela sorriu.
- Obrigada.
- Eu jamais deixaria uma mulher tão elegante a mercê de um temporal como esse. Embora não estejamos na França, isso não fica bem.
Abriu uma garrafa de vinho.
- É de uma safra excelente. – ao mesmo tempo em que mostrava.
- Acredito. Sou fascinada por vinhos.
- Gostaria de ver meus vinhais? – enquanto servia.
- Claro. Por que não? – ela empunhava o vinho em sinal de brinde.
A prostituta era experiente e gostava de fantasiar. Carregava a esperança de fazer um bom programa e ganhar uma boa nota. Em noites de chuva, o faturamento caía. Aquele homem era sua chance de compensar o prejuízo por conta do tempo.
Ele apertou um botão.
- Alfredo, siga para os vinhais do monte.
A mulher abriu sutilmente os dois primeiros botões do seu casaco longo, feito em couro marrom. Mostrou um pouco dos peitos. O barão percebeu.
- Gosta de jazz?
- Sim, muito.
Pegou o controle remoto. Colocou um som. A vadia cruzou as pernas, mostrando os joelhos e as botas finas. O homem olhou, bebeu. Como boa vagabunda, fez igual. Trocou as pernas, inverteu a posição. Abriu a guarda com exagero. Ele notou a falta da calçinha.
- Senhor, como é o nome da sua vinícola?
- Amor Montes Morte.
- Interessante.
- Penso que o vinho é como o amor. Um ser é capaz de loucuras quando ama, não acha?
- Sim, eu acredito nisso também.
Ela sentiu que subia. Via vultos de árvores na estrada. Mesmo no escuro, o prado era muito bonito. Notou que atingiram o alto de uma colina.
- Alfredo, espere minha ordem, ficaremos aqui.
- Veja como é lindo. – enquanto mostrava a paisagem.
Estavam diante de um portão gigante.
- Nunca fiz amor numa limusine em frente de um castelo. – disse a mulher.
Silêncio.
Tirou o casaco, só restaram suas botas. Sentou sobre ele. Em poucos minutos, os vidros embaçaram. A mulher descansava. Ele sacou a pistola de um compartimento ao lado do banco. Ela não percebeu. Foi um tiro mudo, na base do seio esquerdo. Sentido diagonal, de baixo para cima. Graças ao silenciador, foi perfeito. Ainda nu, deu o comando.
- Alfredo, entre.
Estacionaram na garagem. Vestiu suas roupas. Com a ajuda do motorista, retirou o corpo e jogou na antiga e profunda masmorra escura, embaixo do castelo, cheia de ratos enormes. Os danados avançaram e deram cabo dela em instantes.
Subiram a escadaria. No centro da sala, a última ordem.
- Alfredo, está dispensado.

(...)

Menino, eu leio a sua sorte.

2009-09-05T16:02:00.000-07:00

Um dia quente e de vento frio. Eu tinha gosto de conhaque vagabundo na boca. Meu coturno parecia mais pesado que de costume. Andava e arrastava minh’alma com meus pés. Estranho, era um filme fantasma. Quando a vi, fui parado.
Só eu e ela na rua.
- Menino, eu leio a sua sorte.
Silêncio.

Era perfeito. Veio para mim como um anjo. Estendi a mão!
- Leia. – falei olhando nos olhos dela.
- Não!
Agarrei-a pelo punho e tomei sua mão. Brusco. Sem medo.
- Me larga!
- Agora vai ler.
O pavor estampava a cara da velha cigana. Ela tinha os cabelos caramelo. Combinava com os olhos claros e o rosto alongado. Coitada, teve medo. Percebeu que era sua única saída.
- Vejo que carrega sangue. É vazio por dentro. – respondeu, cheia de terror.
Puxou o braço, queria escapar. Segurei e apertei.
- Você vem comigo.
- O seu coração está cheio de dragões vermelhos, que mordem o tempo inteiro. Carcomem no seio de seu ódio.

Andamos até o bosque.
- Leia! – gritei.
Saquei a faca. A última coisa que leu.

Urubu de velório.

2009-09-01T07:03:00.000-07:00

Freqüentava todos que podia. Usava preto, carregava um crucifixo no peito e uma bíblia na mão. Adorava as ladainhas, conhecia muitas delas. Chegava e fazia o sinal da cruz. Dava pêsames, abraçava e dizia que estava num estado de consternação profundo. Passava o tempo todo na volta do falecido. Acariciava a família, os amigos. Acendia velas e tratava de demonstrar atenção.
- Descanse Maria. – disse o homem.
- Não posso. Quero me despedir dele.
- Maria, me ouça. É madrugada, todos se foram. Venha, amanhã será um longo dia.
- Eu não posso, preciso ficar com o meu velho.
- Tenho toda a certeza de que ele gostaria que dormisse. As pessoas que amamos não desejam que a gente sofra por elas.
Silêncio.
- Vamos, venha comigo. – enquanto abraçava a viúva e a conduzia para o quarto.
A cama estava esticada e as janelas abertas.
- Vou fechar, a madrugada é fria. – disse o homem.
- Obrigada. – respondeu Maria, sobre a promessa de que ele a acordaria em uma ou duas horas.
Ela deitou. Ele ficou espiando pela fresta da porta. Quando percebeu que era o momento, entrou e se aproximou. Colocou o dedo perto das narinas. Sentiu segurança e prazer. Pegou o travesseiro ao lado dela, o mesmo em que o velhote dormia. Com as duas mãos, ele a sufocou. Em seguida, voltou para ao lado do caixão.
- A mãe conseguiu dormir? – perguntou o garoto.
- Sim, não se preocupe.
- Obrigado, eu nem sei como agradecer por tudo que está fazendo.
- Ora, é para isso que servem os amigos. Agora, preciso ir. Tenho de levar uma boiada para a pastagem de verão. Farei o possível para voltar a tempo do enterro.
- Tudo bem. E mais uma vez, obrigado.
O homem saiu, montou seu cavalo e sumiu no meio do campo. No dia seguinte, o garoto teve de enterrar o pai e a mãe. Muito abalado, olhou os dois lado a lado e pensou, até mais ver, meus amores.

Willy Pancas.

2009-08-30T06:51:00.001-07:00

- Willy, as suas facas são lindas. – disse o amigo.
- Obrigado, sabia que elas ganham vida?
- É mesmo, como?
E aconteceu. Em poucos minutos, Joaquim estava morto e guardado no freezer. Willy adora bifes humanos. O assassino lavou as mãos e limpou o chão. Tomou um banho e foi para a cozinha. Acendeu a chama do fogão e deixou a frigideira esquentar. Adicionou óleo, orégano, alho moído e tempero misto. O cheiro invadiu o ar e as suas narinas em poucos minutos. Adicionou um pedaço do amigo e um pouco de sal.
A boca salivava. Para o pequeno Willy, comer carne humana era como a iluminação alcançada pela comunhão. Joaquim era bem macio, ao menos era o que as feições do canibal demonstravam enquanto ele comia. Os dentes de Willy rasgavam os pedaços do amigo com a ajuda das mãos engorduradas. A sensação era descomunal. A cada mordida o prazer era maior. Willy sentia um torpor que o invadia de um jeito forte.
O cheiro da carne e o prazer de morder causaram uma ereção no pequeno assassino. Willy quase não conseguiu terminar de comer, ficou doido por Joaquim. Engoliu rapidamente o resto da carne e abriu o freezer. Olhou para o corpo do amigo lá dentro e se excitou ainda mais.
Os olhos de Joaquim eram como duas jabuticabas pretas. Seus lábios eram grossos e o corpo dele era desprovido de pêlos. O morto tinha nove anos. Willy colocou o cadáver de bruços sobre a mesa e tentou uma penetração. Mas o frio enrijeceu a carne e não permitiu o ato. Foi quando Willy sentou no chão, ao lado da mesa e começou a chorar. Estava tão triste.
Olhou para o cadáver e disse:
- Você é um idiota Joaquim, está sempre estragando as nossas brincadeiras.
Depois devolveu o cadáver para o freezer. Quando a mãe de Willy chegou, encontrou o menino chorando compulsivamente.
Atenciosa e preocupada, indagou:
- Meu filho, o que houve?
- É o Joaquim, mãe.
- Fique calmo, explique tudo.
Willy confessou o que aconteceu. A mãe ficou chocada, e quando viu o menino no freezer, consternou-se de uma maneira incrível. Sem ter outra saída, entregou o filho. A polícia chegou e Willy foi levado para um manicômio judiciário de segurança máxima.
O rosto do menino canibal foi estampado em muitos jornais e revistas. A imprensa noticiou Willy como pancas. Daí surgiu o vulgo Willy Pancas. A criança mais temida que se tenha notícias. A mãe de Willy passou a beber compulsivamente. Perdeu o emprego e a dignidade. Tornou-se bêbada e amarga, não tomava banho, quase não comia e não se depilava. Ela perdeu a vontade de viver.
Em duas semanas como preso, matou dois agentes. Esses, ele mordeu na garganta, e nem mesmo as cacetadas o fizeram largar suas vítimas. Existe um demônio dentro dele. Carrega uma frieza no olhar tão grande, que parece ser desprovido de coração. Sua alma é negra e selvagem. Até hoje, sua mente é estudada. Os diagnósticos não são nada positivos, ele jamais ganhará a liberdade, por que é uma máquina de matar.
Isso tudo aconteceu tem dois anos. Hoje, Willy tem 12 anos. Não toma banho de sol. Não recebe visitas. Usa mordaça e algemas que agarram seus punhos e seus pés. Seu passatempo é desenhar suas mortes, dentro de uma cela de concreto. Confessou mais de quarenta e oito assassinatos.
A mãe de Willy não agüentou. Dias atrás, foi encontrada morta. A perícia revelou que ela consumiu uma grande quantidade de vodka e entrou no freezer. Morreu de frio. Quando avisaram o menino da partida de sua mãe, ele não disse nada. Willy é perverso, e quando ele olha para os guardas, os homens se afastam das grades.

Guardanapos.

2009-08-29T14:02:00.000-07:00

- Fotografe a garganta.
- Mais uma então.
- Isso, capriche no enquadramento. – dizia o delegado, enquanto tentava ver o ajuste do ângulo para a foto.
Uma cena arrebatadora. Norma era a décima mulher encontrada nas redondezas. Tanto ela como as outras nove, estavam com a garganta dilacerada por duas perfurações enormes. Era como uma mordida de um vampiro. Os dois estavam exaustos. A dupla pensava e repensava, fotografava daqui e dali, e no final, chegavam a respostas que consideravam estapafúrdias. Ora, um vampiro. Como? De cabeça cheia, saíram do muquifo e viraram a esquina, cinco da tarde, sexta-feira. A entrada do bar era bem escura. O detetive parou de andar.
- Delegado Arruda. Olhe isso. – e apontou para o luminoso ao lado da porta de ferro.
Entraram. Os degraus levavam para as profundezas. Sisters Of Mercy rolando.
- O que achou do som?
- Ãh?
- O que achou do Sisters Of Mercy?
O delegado fez um sinal, como quem dizia, vamos para o balcão. Não entendo nada, por causa do volume alto. Arruda andava de um jeito tenso, enquanto que o detetive Alonso chacoalha o corpo, fazia gestos com as mãos e demonstrava muita satisfação, como quem dançava. Sentaram. Arruda pediu conhaque, e Alonso, uma vodka.
- Sistrers Of Mercy é muito bom. – disse Alonso.
- Eu prefiro tango.
- Eu sabia que ia gostar. Toca aqui, parceiro. – enquanto esticava a mão para um aperto. Prova de que o barulho atrapalhava o entendimento.
De repente, um careca sentou do outro ladro do balcão. Usava uma dupla de anéis pontiagudos e enormes, que imitava duas presas vampirescas. O delegado viu e disfarçou. Só podia ser ele. Precisava avisar Alonso. Olhou para os lados e não o viu. De repente, achou. Ele conversava com uma garota. Seus lábios estavam tão perto dos dela, que anunciava um beijo. Arruda nem teve tempo de ir até lá. Os dois engalfinharam-se de uma maneira, que o delegado preferiu olhar para o outro lado. A garota devia ter a idade de sua filha. Que absurdo! Pensou. Respirou fundo, bebeu e tratou de se concentrar no suspeito.
O homem fumava e bebia. Olhava para os lados e coçava as narinas. Agitado, ia e voltava do banheiro. Seus olhos estavam insanos. Careca, anéis vampirescos, cocaína, Norma, e mais nove mortes, sempre garotas. Pensou o delegado.
Alonso voltou entusiasmadíssimo.
- E aí, Arrudão. – enquanto segurava a garrafa e o cigarro com a mesma mão, mascava chiclete e dava demonstrações claras de bebedeira.
Arruda fez aquela cara de quem odiou a atitude.
- Essa é a Má. – ao mesmo tempo em que empurrava a garota para o lado do delegado.
Alonso bebeu mais um gole. Arruda usou o volume da música para disfarçar que não havia entendido. Um truque barato para não conversar com ela, mas que deu certo. Na sua idade, já não simpatizava com papos cheios de gírias e de revolução. A garota encostou-se no balcão. Ele correu os olhos em busca do suspeito. Num primeiro momento, levou um susto. Conferiu na direção do banheiro e viu o cara voltando, ainda mais louco que da última vez. Aliviou-se, por encontrá-lo.
Quando voltou a atenção para o detetive, a menina não estava mais ali. Alonso fez um sinal com os dedos, mostrando os cinco e depois fazendo mímica. Queria dizer que pagou cinqüenta paus para ganhar um boquete ligeirinho, ali no cantinho. Arruda entendeu, e voltou os olhos para o suspeito. A tal da Má estava lá, entregando cinqüenta paus na mão do careca. Devolveu o olhar para o detetive.
- Alonso, venha cá, chega perto.
- Eu nunca imaginei que você gostasse de Sisters Of Mercy.
Os dois não se entendiam mesmo. Arruda tinha de pensar rápido. Lembrou do guardanapo. Pegou um. Tomou a caneta do bolso e escreveu: “O careca ali, do outro lado do balcão. Viu quando ele chegou? Foi ele. Olhe para os anéis que ele usa, parecem presas. E só me responda por bilhetes.” O detetive ficou surpreso. Depois respondeu: “Esse é o meu parceiro. Boa! Como faremos para pegá-lo?” Naquele momento, Arruda teve muita presença de espírito e decidiu bem: “Vamos sair e esperar lá fora.” Alonso leu, e levantou. Os dois pagaram e saíram. Esconderam-se por entre as latas de lixo. Alonso levou uma cerveja quase cheia.
Já era escuro. Toda a área estava minada de prostitutas. Muitos traficantes e todo o tipo de elemento. De repente, o careca apareceu, segurava a Má pelo braço. Os dois discutiam. Foi um soco duro. Cravou os anéis em formato de presas no pescoço dela. A garota morreu na hora. Aconteceu tão rápido que Alonso e Arruda saltaram de arma em punho.
- Parado! Mãos na cabeça. – gritou o delegado Arruda.
O assassino correu em direção ao beco. Os dois perseguiram o matador até o prédio abandonado onde encontraram o corpo de Norma e das outras nove vítimas.
- Pare, ou eu atiro! – exclamou o delegado.
Que nada, continuou correndo.
Arruda já estava bem cansado, o peso da barriga e a idade o deixavam para trás, enquanto que, Alonso, mesmo bêbado, corria na frente, ainda segurando sua cerveja pela metade. O delegado parou. Estava sem ar, colocou as mãos sobre os joelhos para recuperar o fôlego. Quando devolveu seus olhos para a perseguição, percebeu que o careca era bom de corrida e pensou, ele não vai escapar. Sacou a ponto 40 e mandou bala. Foram três projéteis no meio das costas. O assassino caiu morto. Alonso continuou correndo e quando se aproximou do cara, começou a chutá-lo descontroladamente.
- Toma! Filho de uma puta. Seu merda.
Em seguida, secou a cerveja e arremessou a garrafa na cabeça do assassino. Fez um talho bem grande.
Arruda respirou fundo, fazendo cara de tédio. Depois disse:
- Jovens...
Em seguida, disparou três vezes para o céu.
- Chega! Pegamos o cara, Alonso.
O detetive olhou para o delegado e respondeu:
- Desculpe; parceiro! – deixando um sorriso, ao mesmo tempo em que imitava os disparos com a própria mão.
A dupla foi recebida com festa na DP. No meio da bagunça, apareceu um representante da corregedoria. Quando os homens se deram conta, o silêncio imperou. O clima ficou bem tenso. O engravatado se aproximou da dupla, olhou nos olhos de cada um e entregou um guardanapo para o delegado Arruda.

Fez uma cara de sério e disse:
- Leia.
Estava escrito: "Boa!"
E a comemoração voltou.

Diário de um amotinado.

2009-08-26T11:46:00.000-07:00

- Senhor Willian, mantenha-se como deve, língua ereta e para fora. Não tolero amotinados em meu navio. Sabe que não tem saída. Ou enfrenta meu sabre, ou anda na prancha.

- Eu enfrentarei o sabre, capitão, para demonstrar meu arrependimento e minha lealdade revigorada.
Silêncio.
Os olhos estatelados do senhor Willian diziam tudo, e confirmavam seus pensamentos doloridos e febris, de um jeito quase incandescente. Os minutos que antecederam o castigo foram gulosos, carcomeram por dentro e fizeram sofrer, trouxeram temeridade. O capitão foi um tanto quanto bom, dentro de sua maldade, é claro. Por isso, usou toda a sua habilidade e acertou realmente a língua. Ele golpeou com tanta astúcia, que evitou uma mutilação maior e um sangramento superior ao desejado. Por que teve o punho firme, ávido.

Enquanto o sangue escorria, o capitão Bill sorriu - ao mesmo tempo em que segurava a língua do traidor fisgada na ponta do sabre e empunhava-o na direção do sol. A dor e o pavor criavam ondas pelo mar. Dava medo. Pobre senhor Willian, pois enquanto ele enfrentava o castigo, o timoneiro fumava cachimbo, bebia rum sentado na proa e assistia tudo, sempre aos beijos com a francesinha sacana.
Ela e as outras moças, trazidas da frança, permaneciam quietas, e cobriam suas bocas de terror. Miseráveis, maltrapilhas, e ainda lambuzadas no meio das pernas, por causa dos homens satisfeitos. Horripiladas, abriam o espartilho e colocavam os peitos para fora, em silêncio, como prova de respeito e lealdade. Era um jeito de viver. Nem elas esperavam aquilo. Afinal, um motim não era coisa de costume, ao menos não no navio do capitão Bill Legrand.
O convés era um lugar de putarias e maldades, guerras e sangue. Os marinheiros eram instrumentos, víboras da água, todos a serviço do grande capitão Bill, o mais sanguinário pirata da “France”. O mastro da caravela era enorme, e também era palco para o calvário do capturado senhor Willian - um exemplo para o restante da tripulação. O traidor estava sem a língua, tão desfigurado quanto o breu da escuridão. E perder a língua, significava perder além do paladar, era o fim com as francesas, por que elas apreciavam demais esse recurso sexual. Mesmo que escapasse, estaria preso a esse mal para sempre.
O timoneiro estava em alta conta com o capitão Bill, que retribuiu o delato com doze moedas de prata. “Um presente.”, como ele mesmo disse no momento em que entregou o agrado. O elo entre eles cresceu, o timoneiro tratou de vigiar pessoalmente o senhor Willian, até o final do desembarque. O sol brilhava, e os homens rolavam na areia de tanta felicidade. Mas o senhor Willian amargava acorrentado aos remos, no porão. Sua garganta estava quase entupida de tanta sobra de sangue e falta de água.

A caravela Donzela permaneceu ancorada por um mês. Foi uma longa espera. Por todo o tempo que permaneceu ali, aguardando a partida, senhor Willian só viu escravos. Não falou com ninguém, e sua única diversão foi trocar a bunda com os outros escravos. Nem rum, ele ganhou. Teve os piores pensamentos que podia, até que um dia, achou um toco de vela entre os remos. Surpreso, guardou-a na boca.

Assim que os homens voltaram para o barco e içaram as velas, ele passou a remar. Foram mais de duzentos quilômetros sem descanso em apoio à tração das velas. Certa vez, acordou assustado. Havia sonhado com o céu. Achou estranho, mas pensou que era só mais um pesadelo. Depois dessa noite, o senhor Willian passou a sonhar com um anjo que flamejava como o fogo. Após mil noites mal dormidas, ele entendeu. Acordou suado. Viu que todos dormiam, alcançou o lampião em chamas e acendeu a vela, deixando-a presa sobre o casco do navio. Por nove dias e noites, ele e toda a tripulação queimaram, fazia fumaça sobre a água, e fogo em direção ao céu.

Estância tristeza.

2009-08-23T19:40:00.001-07:00

As corujas sobre os palanques da cerca vigiam a encruzilhada. Os eucaliptos abanam com o vento. O desenho da cruz esparrama quatro estradas. Os barrancos são cheios de cavernas. É a morada das sentinelas de que falei. Lá, o vento nunca cessa.
O antigo dono criava gado. Foi morto por um ladrão de bezerros. O criador dormia na sombra, sobre um pelego de ovelha. Levou um tiro dentro da orelha. Não teve chance. A viúva vendeu as terras. Por que teve só uma filha moça.

As duas foram para a cidade. Morreram de fome. O dinheiro acabou rápido. O comprador sabia da situação e se aproveitou. O lugar é tão pesado, que a madeira envelhece muito rápido. Quando uma tábua da casa é trocada, em menos de um mês, já fica cor de maravilha. Não adianta pintar o lugar. A tinta desaparece.
Dizem que é por que o antigo dono nunca pintou nada lá. Por isso, fica desse jeito. As pessoas têm medo de ir até essa estância. Por que o homem que foi morto aparece e corre atrás. O novo proprietário não tem para quem vender. Resolveu abandonar. Não se vive naquele fundo de campo.
A morte cobre aqueles pastos funestos. Ninguém entende como é que a grama cresce. Por que o sol nunca aparece. As pessoas que pisam aquele chão perdem os sentidos. A mente alucina, vêem coisas danadas e o sujeito morre.

O poder que existe lá é tão forte, que os audaciosos disparam pelo meio do pasto com medo do fantasma. Correm até morrer. É coisa mais feia de ver. Por que a veia do coração arrebenta e o corpo incha. O sangue parado é coisa muito feia. Aquelas corujas dão medo.

Suicida.

2009-08-21T15:19:00.000-07:00

Depois da mina, só restava o conhaque. Bateu o cartão, tomou um banho para tirar o carvão do corpo e foi. Chegou na pequena venda e escolheu o litro mais barato, alguns salgados, dois maços de cigarro e tomou o rumo da cabana. O vento frio fazia par com a tempestade que se formava no céu. Apurou o passo.
Chegou e logo tirou as botas. Sentou na poltrona. Olhou para a lenha e acendeu a lareira. Em poucos minutos já chamuscava. Tomou o litro e serviu o copo. Secou num gole bruto. Olhava na volta e sentia tristeza. As peles de animais sobre o sofá rasgado rendeu a lembrança de Eva. Marejou os olhos, engoliu o choro. Prometeu que não lamentaria mais por ela. Completou o copo, secou num gole grosso. Depois arremessou contra a parede. A tábua marcou, por causa da pancada. Passou a mão no litro e mirou o fogo com os olhos. Viu o retrato sobre a lareira.

Levantou, pegou o maldito e jogou nas chamas. Bebeu mais um gole comprido. Sentou de volta na poltrona. Não pensava mais em coisas bonitas. Nem desejava felicidade. Aspirava sossego. De repente, ouviu um barulho. Imóvel, correu as janelas com os olhos de um jeito discreto. Viu a sombra passando. A 12 estava em frente, na parede.

Não havia muito tempo. Com a arma em punho, esperou. Bebia e fumava, sem mover um dedo. Estava ciente do que acontecia. Chamou mais um gole dos grandes. Com o litro apontado para o céu, viu a porta ser arrombada. O urso urrou e ficou em pé. Permaneceu sentado. Quando o invasor ficou nas quatro patas, sacou a espingarda e debulhou um tiro no meio dos olhos dele. O bicho caiu sem chance. A chuva começou. O tempo invadiu a cabana, e ele lá, sentado, em frente do animal tombado.
Via os relampejos rasgar o céu. Iguais aos cortes que Eva deixou em seu coração. Sorriu. Deu mais um gole que deu cabo do conhaque. Pegou uma lasca de lenha e atirou sobre o sofá. Incandesceu. Saiu. Andou até o abismo, olhou para o horizonte, depois para o fundo. Gritou e pulou.

Notas rápidas.

2009-08-19T14:14:00.001-07:00

Lembram que falei para vocês, que vocês são mágicos?
São mesmo!
Os melhores e maiores leitores do mundo.
É graças a vocês que o Afobório está ganhando o espaço dele. Tenho certeza de que tudo que tenho, devo aos meus leitores.
Infelizmente, nem sempre consigo prestigiar a todos, vocês são tantos, e eu sou apenas um, mas sempre que posso, respondo e vou até vocês.
É por isso, que eu sempre agradeço por cada minuto que vocês passam nesse blog. E por tudo que fazem por mim.
Sou a força de meus tratadores. Ela entra em minhas entranhas e me deixa forte, imenso.
Há bastante tempo, eu disse: que o que mais importa é o leitor.
Isso é a mais pura verdade.
Ando trabalhando muito, isso é fantástico, muito bom mesmo.
Sempre aprendendo, e sempre tentando o melhor, com determinação e antes de tudo, com muita humildade.
Por isso, tenho uma ótima novidade. Estou lá na 3:AM Magazine Brasil, ao lado de autores grandes como os meus leitores.
Nomes fortes, que sempre me inspiraram.
Vale uma visita lá na 3:AM, tem muita coisa boa para ler.
Sorte, luz e sangue, sempre.

Mistério, uma noite feita de muita carniça.

2009-08-18T06:52:00.000-07:00

- Entre no carro. Porco gordo. Filho de uma égua.
Silêncio.
- Perdeu a língua?
Silêncio.
Um disparo – o desgraçado morreu com uma bala dentro da boca.
Babava de tanta raiva. Sacudia a cabeça enquanto andava e fumava. Atirou no vidro de um restaurante que tinha o adesivo proibindo o cigarro. Seu descontrole assustava. Estava sem paciência. Já não reconhecia nenhum limite.
Era a vez da amante. Tocou o interfone.
- Oi. Quem é?
Silêncio.
- Oi. Quem é?
Silêncio.
Pareceu um simples engano.
Foi até o outro lado da rua e sentou na beira da calçada. Acendeu mais um cigarro. Fumava como um corvo. Era o fim de todos. A noite cheirava cabal. Não sabia quanto tempo teria de esperar. Não se importava com isso. Aquela noite vingar-se-ia. A vagabunda não tinha a menor chance. Passou uma. Duas. Três. Quatro horas e nada. A madrugada era fria. O vento parecia cantar de raiva.
Acabaram os cigarros.
- Droga. Merda!
Correu até o bar fedido da esquina. As prostitutas sentavam nas mesas e riam sem parar. Da porta, viu que a cozinheira estava ocupada e não havia ninguém no balcão. Entrou. Parou em frente ao caixa. Os homens nas mesas olharam e ficaram quietos. Um sujeito feio levantou e chegou perto.
- Boa noite, o que vai querer? – era o dono do boteco.
Apontou um maço. Não disse nada. Pagou e saiu sem pegar o troco. Ainda antes de cruzar a rua, acendeu mais um careta. A tragada foi tão funda, que quando a fumaça voltou, contaminou o ar de um jeito que parecia vinda do inferno. Sentou no mesmo lugar. Via os fumadores de pedra passando. Um deles atravessou a rua. Chegou perto.
- E aí, me vê um trocado.
Levou uma bala no meio do peito. Morreu na hora.
Acendeu outro cigarro. Sentou mais uma vez no mesmo lugar. As prostitutas passaram bêbadas pelo outro lado da rua, agarradas ao dono do bar que vendeu os cigarros. Dobraram a esquina e foram embora sem problemas. Nem perceberam. Estavam loucos.
Amanhecia. Começou a movimentação no prédio. Saiu o primeiro morador. O segundo. A terceira. De repente, ela. Nem olhou para o outro lado da rua. Quando virou, deu de cara com a arma. Foi um único tiro a queima roupa, bem no meio da cara. Guardou a pistola no casaco e saiu em direção ao centro.

Atravessou a praça e sumiu. Encontrou uma lanchonete aberta. Entrou. Pediu um pastel e um café preto. Comeu, depois bebeu o café. Pagou e saiu. Da calçada, atirou no vidro. Riu, e continuou disparando até estraçalhar tudo. Matou todo mundo que estava no balcão. Acendeu um cigarro e sentou no banco da praça, em frente da igreja. Enquanto isso, os pombos pousaram ao seu lado. Sorriu. Levantou e fugiu.